"Liberqué, igualiquién, fraternicuándo", en la página de la Cadena Ser

NOTA: A falta de una grabación sobre mi pequeña entrevista en el programa "A vivir que son dos días", adjunto esta noticia que se publicó anteayer en la página de la Cadena Ser (AQUÍ), firmada por María Crespo, que glosa lo que dije. También incorporo las catorce reacciones a la noticia. 

"Liberqué, igualiquién, fraternicuándo"

Neorrabioso vive en Madrid, una ciudad de "viejos octogeniales", "tigreflautas" perdida en "occidónde"

No es una portera, es un conserje que trabaja en un garaje en el barrio de Argüelles. Renée, la portera de 'La elegancia del erizo', trabajaba desde hace casi 30 años en su edificio, Alberto pronto cumplirá los siete. Ella tiene un rico mundo interior que resulta invisible a los habitantes del inmueble, y hasta hace unos días a él le pasaba lo mismo, hasta que apareció "con la cara de frente".

MARÍA CRESPO 30 de julio de 2011

A Alberto Basterrechea no se le dan bien los clásicos trabajos "automáticos", a lo largo de su vida ha pasado 12 trabajos y en ninguno ha durado más de cinco meses ("me terminaba yendo"). Ha trabajado de peón, de periodista, en una empresa de floristería... pero donde es feliz es en su escondite, un garaje del barrio de Argüelles donde trabaja como vigilante nocturno "no llevo porra, no cobro mucho pero tengo mucho tiempo para leer".

"Los libros ya no los cuento. Los contaba al principio, cuando llegaba a Madrid y tenía que animarme en mi "lucha" contra la televisión; recuerdo que un año llegué a 414", hasta que ya no hizo falta "gané la batalla contra la televisión, ya no tengo", esta semana pasa las noches leyendo a Juan Ramón Jiménez en su garita.

"Yo quiero hacer reír sin perjudicar a los demás"

Él vive en Madrid, una ciudad de "viejos octogeniales", "tigreflautas" perdida en "occidónde". Hasta la fecha, la capital esconde "422 poemas, 210 mensajes diferentes" que Alberto fotografía y comparte en el blog de Neorrabioso, algunos duran horas, otros dos o tres años.

Álberto Basterrechea se define como un "Poeta Globetrotter", que busca "intensificar la conciencia, ser testimonio alegre", Madrid cobija a este poeta que seduce a las paredes con el poder sus consignas "creo en la palabra, frente a pintadas como 'no sobran inmigrantes, sobra policía', 'violadores castración' o 'anticapitalismo', yo digo 'Inmigracias', 'Porque te amo tanto, no quiero cambiarte', 'en el cine de tu niñez pusieron un Zara'".

¿Reacciones? Hay para todos los gustos, pero a más de uno se le escapa una sonrisa al pasar por Príncipe Pío, Lavapiés o Vallecas.

COMENTARIOS

1 Tito 30-07-2011 17:21:39h Eres grande, muy grande

2 Alexandra 30-07-2011 17:40:20h No es para menos!

3 teresa 30-07-2011 18:39:42h me identifico mucho con casi todas las pintadas, pero la de "en el cine de tu niñez pusieron un zara", y tanto que si, en mi ciudad a coruña, "cine paris" emblematico donde los haya, han puesto un "pull and bear", como no, de la firma inditex. curiosamente han respetado el letrero recordando lo que fue hace muchos años, nuestro cine de la niñez.

4 El zorro 30-07-2011 19:18:32h Que no se apague la llama.

5 Glups 30-07-2011 19:44:11h Ahora, como en otras situaciones, muchos se identificarán, le aplaudirán, le seguirán, le urgirán, etc. etc. En este país siempre se ponen las medallas cuando el interfecto está criando malvas.....no tenemos, sinceramente, remedio.

6 Luis 30-07-2011 19:44:30h Eso sí que es una persona culta y sabia, la ignorancia se combate con libros, este sí que merece que le publiquen uno o diez!!!, y no algunos que yo me sé... ¿recuerdan las poesías que escribió cierto personaje (Miguel Barcala) en la tierra de Miguel Hernández "homenajeándolo"? Sí, ese que dedicó poemas a Esperanza Aguirre...(entre otras perlas) y que genero tanta controversia ¿os acordáis? pues no lo olvideis, es muy fácil distinguir a un poeta de corazón y mente de un juntaletras con ganas de llamar la atencion y ganar pasta. Me encanto eso de: "Inmigrantes vosotros sois el MAR de Madrid!" Hermoso!! Este hombre es muy grande!! me sacó una gran sonrisa!

7 Juanjo 30-07-2011 19:55:59h Qué grande!!!!! te admiro neorrabioso! ...solo podía ser una persona culta :)

8 JJ 30-07-2011 21:00:19h En los labios de mi rostro pusiste una sonrisa

9 Digno de leer/oir/pensar......... 30-07-2011 22:46:22h Que no se rompa "neorrabioso", por favor que no se rompa..... que sea sereno y claro, como el tallo de la rosa..... que quiero admirarte tanto,,,,,,.que quiero leerte tanto.........que si dejo de leerte............ yo me voy a enloquecer............... (Julio, perdón; pero creo que he trasladado tus versos a una persona que se lo merece..)

10 Jose 30-07-2011 23:02:24h Necesario eres en estos tiempos. Yo también he descubierto la felicidad, la lectura y el pensamiento, en mi recóndito retiro de ocho horas de jornada en el Metro. Me estimulas a pasar a la acción.

11 .... 30-07-2011 23:26:38h Buenos mensajes, sí. Pero son pintadas. Si lo ponen en la fachada de tu casa seguro que no te hace tanta gracia. (por cierto, lo puedes hacer, reinvindícate en tu fachada !!!)

12 cross 31-07-2011 11:43:16h neonsabioso...que con tu sabiduría plasmas en la pizarra del pueblo ideas y realidades cómo si luces de neón parpadearan en la conciencia de las gentes. Gracias. Sigue adelante. Lo necesitamos.

13 Dani 01-08-2011 00:36:22h Voy a ir yo a pintarle su casa (el lo ha hecho en la mía), a ver que le parece. Espero mi reportaje.
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14 Ignacio 01-08-2011 16:12:17h Un grande que no termina de crecer...
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TROYA LITERARIA (328): Juan Ramón Jiménez contra la literatura clásica castellana

Desde mi primera juventud sentí un despego instintivo -que luego había de ser antipatía conciente- por la literatura clásica castellana. Lo que yo sentía ya en mí -afán espiritual e ideal- no lo encontraba en nada de ella, y anteveía vagamente, por atisbos y deducciones, que estaba en otras literaturas -en la inglesa, la alemana, la francsa-. La literatura inglesa me atrajo siempre especialmente y puede decirse que mi primera grande admiración fue después de leer "Hamlet", en edición francesa.

La literatura castellana: retórica y realismo, sin más, si se exceptúa algo del Quijote.

Góngora, sí. Algo universal de Bécquer. Y nada más. Siempre odié a los románticos nuestros, tan pobres. ¡Y no digo nada a Núñez de Arce, Campoamor, etc.! ¡Dioses de aquellos días!

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ, Ideolojía, Anthropos, Barcelona, 1990, pág. 92
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ANECDOTARIO DE ESCRITORES (212): El ingenio de Oscar Wilde en el comienzo del juicio contra el marqués de Queensberry

El juicio empezó bien porque, al ser interrogado, Wilde comenzó a derrochar ingenio. Su actuación inicial fue realmente brillante. A la pregunta del abogado del acusado, Carson (le imputaban frases de Dorian Gray), "¿Alguna vez ha adorado usted locamente a un joven?", Wilde respondió "Nunca he adorado a nadie más que a mí mismo".

En muchos momentos actuó -y era fiel- como los personajes centrales de sus comedias. Tampoco era tan extraño, por otro lado, si consideramos que era un escritor al que le preguntaban por su obra. Ya que muchos pasajes de El retrato de Mr. W. H. y de El retrato de Dorian Gray fueron usados como pruebas de su vicio nefando. Sin embargo, aunque Oscar estuvo ingenioso, aunque defendió bien, -como literatura- algunas cartas suyas a lord Alfred, los testigos -muchachos sin ocupación que le presentaba Taylor, medio hampones algunos, más o menos guapos, pero siempre jóvenes- iban acumulando pruebas en su contra. El público podía reír las ingeniosidades, pero ni el juez ni el jurado (presididos por el retrato de la reina Victoria) entendían nada de sus frases. Tenían ante sí a un homosexual, a un criminal, por tanto, que estaba, de antemano, condenado ya.

LUIS ANTONIO DE VILLENA, Wilde total, Planeta, Barcelona, 2004, págs. 98 y 99
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ANECDOTARIO DE POETAS (350): La fertilidad poética de Bukowski

La poesía la mando a las revistas. Revistas pequeñas. Pero, mira, mi problema es que escribo demasiado y no se puede publicar todo. Por ejemplo: he enviado unos sesenta poemas a una revista y sólo han podido quedarse con diecinueve porque, dicen: "También debo publicar a los demás escritores, Bukowski, porque mi revista sólo tiene cuarenta y cuatro páginas." Es la "Wormwood Review". Y está la "New York Quarterly": yo les envío cantidad de poemas y ellos tienen veinte o treinta en la mano, no los han publicado: escribo demasiado, las revistas no consiguen mantener mi paso. Y esto es un problema. Así que tienen esos poemas metidos en los cajones. Y tengo que decir que todos son bastante buenos (risas). Así que soy lo que se dice prolífico, prolífico, prolífico, prolífico. Sigo escribiendo, escribiendo, escribiendo, escribiendo. Y es bonito, me gusta.

CHARLES BUKOWSKI, entrevistado por FERNANDA PIVANO, Lo que más me gusta es rascarme los sobacos, Anagrama, Barcelona, 1983, pág. 92
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El hombre persigue al hombre en Madrid

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Ese plato que se está sirviendo en Madrid
es un plato servido por Asia,
ese bloque que se está alzando en Madrid
es un bloque alzado por África,
ese suelo que se está fregando en Madrid
se friega con manos de América,
pero cae la noche en la ciudad
y la policía exacta de España,
con bigotes de estómago y pistola,
sale con sus iguanas amaestradas
y se pone a mirar la dentadura
de los tristes hombres mulatos.

El hombre persigue al hombre en Madrid.
Las leyes perfectas de España
desprecian las leyes de Extraña.
Las sirenas policiales cruzan la noche
para cumplir con la llamada de la patria
y el africano huye sin querer
para cumplir con la llamada de la especie,
la llamada
de todos los pueblos
y todos los lugares
y todos los tiempos.
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Hace una hora, en "A vivir que son dos días", de la Cadena Ser

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LEMAS DEL 15-M (139): Exagerar...

Un fragmento de "Ideolojía", de JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

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Si una forma realizada en poesía, el soneto, por ejemplo, vale, es por el olvido que suponga de ella. Cuando amamos una forma bella de la vida, la mujer, por ejemplo, no estamos analizando su estructura, sino viviendo su gracia y su gloria. Sería grotesco pensar mientras la amamos, que tiene dos brazos, dos piernas, dos pechos, dos ojos, dos labios iguales y consonantes. Lo que gozamos es el abrazo, la fuga, el latido, la mirada, el beso. Pues así debe ser el goce de la forma poética, académicos de la "estructuración" (¡qué palabrita!). El que tenga dos brazos, etc., etc., etc., el soneto, se queda para los historiadores de la literatura, los críticos críticos que no ven más allá de sus narices ni de las del modelo


JUAN RAMÓN JIMÉNEZ, Ideolojía, Anthropos, Barcelona, 1990, pág. 602
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ANECDOTARIO DE ESCRITORES (211): De lo que le sucedió a Unamuno con un periodista danés durante su exilio en Francia

Al grupo de la Rotonde asisten alguna vez hombres conspicuos. Durante su estancia en París, Blasco Ibáñez visita la Rotonde:

-Usted, Unamuno, con ese aspecto levítico, debía ir a Norteamérica a fundar una religión y hacerse rico.

Unamuno lanza a Blasco una mirada de indignación.

Visita asimismo aquel cenáculo el profesor Seignobos, Valéry, Larbaud, Jean Cassou... En determinada ocasión, cierto periodista danés que viene de hacer una larga tournée por Europa, llega a la Rotonde y pregunta allí por el señor Unamuno. Señálaselo el camarero. Llega el publicista deseoso de cambiar impresiones con el pensador español:

-Spraächen Sie deutsch?

Y comienzan ambos a departir en alemán. El periodista habla alemán con ciertas dificultades y decide continuar la conversación en francés. Pronto dice Unamuno a su interlocutor:

-Parece, señor, que la larga ausencia de su patria le ha hecho olvidar el idioma de los suyos. Continuemos hablando en danés.

El publicista viajero que, como todos los hombres de su país, tiene la sospecha de la poca universalidad de su idioma, -ese fue el eterno litigio de Brandés- se impresiona y está a punto de derramar lágrimas. Unamuno le dice:

-Yo he aprendido el idioma de su país, amigo mío, en los libros de Kierkegaard, sobre mi mesa de trabajo de Salamanca.

Y el periodista dice, emocionado:

-Esa es la verdadera España.

A veces Unamuno siente ramalazos terribles de cólera. Un pobre hombre de buena fe llega a decirle:

-Don Miguel, deponga usted esa actitud de crítica en que se ha colocado respecto a la política y a las cosas de España, y podrá reintegrarse a Salamanca.

-¿Ah? ¿Viene usted comisionado para decirme eso? ¡Le conozco a usted!... Pues diga usted quién lo envía...

-Pero don Miguel, a mí no me envía nadie...

-¡Calle, miserable!

CÉSAR GONZÁLEZ-RUANO, Unamuno, Ediciones GP, Barcelona, 1959, págs. 80 y 81
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Mañana, sábado, a las 13:30, me entrevistan en "A vivir que son dos días", de la Cadena Ser Madrid

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Como se puede comprobar bajo estas líneas, la página de la Cadena Ser (AQUÍ) ha subido una galería de cinco fotografías de pintadas neorrabiosas. Mañana, sábado, desde las 13:30 a las 13:50, me entrevistan en directo en el programa "A vivir que son dos días", que presenta Purificación Beltrán. Se puede seguir en Madrid en las frecuencias 105.40 FM / 810 OM.

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TROYA LITERARIA (327): Las escritoras anglosajonas contra V. S. Naipaul

Mysogynist prick (gilipollas misógino) es el poco amable epíteto que la escritora Keri Hulme dedica desde las antípodas a V. S. Naipaul y a su exabrupto sobre la "inferioridad" de cualquier obra salida de la pluma de una mujer. Si el mundillo literario de Reino Unido, acostumbrado a la controvertida personalidad del Nobel 2001, no se rasgó en exceso las vestiduras cuando este señaló como común denominador de todas las literatas el "sentimentalismo" y "visión estrecha del mundo", la autora neozelandesa ha decidido abandonar su habitual reclusión para responderle con dureza. Su colega estadounidense Francine Prose también se ha sumado a la crítica, al ridiculizar la pretensión de Naipaul de que su obra es muy superior a la de, por ejemplo, Jane Austen.

"A medida que envejece, su comportamiento y juicios se vuelven más repugnantes. Muchos miles de escritoras le superan y le superarán", ha escrito Hulme en una web literaria. Como cuestionable puntilla, la poetisa, autora de relatos cortos y de una única novela que mereció el Premio Booker en 1985 (The Bone People), concluye que la obra de Naipaul ya no tiene la relevancia de hace tres décadas. "Y no me sobrevivirá", añade.

Las declaraciones del autor de Una casa para el señor Biswas, Guerrillas y una dilatada narrativa sobre el mundo colonial, implican para Francine Prose una sensible cuestión de fondo: la persistencia de una noción de inferioridad en lo que atañe a las autoras. "La idea de que Naipaul se considere mejor escritor que Jane Austen sería simplemente risible si el prejuicio que revela no fuera todavía habitual ni tuviera un efecto tan dañino sobre lo que muchas mujeres hemos decidido hacer con nuestras vidas", subraya.

"¿Cree realmente [el Nobel] que Hilary Mantel, A. S. Byatt o Iris Murdoch son 'sentimentales'?", escribió el crítico literario británico Alex Clark cuando Naipaul formuló sus polémicas declaraciones a principios de mes, durante una entrevista celebrada en la Royal Geographic Society de Londres. "Desde luego, sería difícil encontrar a una escritora con un ego que iguale al suyo", apostilló su colega del Daily Telegraph, Helen Brown, remitiendo a una reciente biografía autorizada donde se describe al escritor de origen indio y nacido en Trinidad (1932) como un personaje inmaduro, egoísta, misógino y psicológicamente cruel con las mujeres.

Él mismo nunca ha renegado de esas etiquetas, como tampoco ha huido nunca de la polémica -más bien parece alimentarla- a la hora de establecer juicios sobre el islam como una religión que somete a sus fieles, o de revelar su desprecio hacia aquellas naciones que consiguieron tardíamente la independencia ("son países a medio construir").

Genio y figura a sus 78 años, V. S. Naipaul solo se ha permitido una debilidad en los últimos tiempos, la reconciliación pública con el novelista estadounidense Paul Theroux, a quien había jurado "odio eterno" hace tres lustros. Cuanto menos, sus compañeros de género sí merecen la consideración del Nobel.

PATRICIA TUBELLA, Guerrilla femenina contra V. S. Naipaul, El País, 16 de junio de 2011 (AQUÍ)
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REACCIONES A LAS PINTADAS NEORRABIOSAS (12): Testimonios de ciudadanos y blogueros en contra de las pintadas

NOTA: Evidentemente, existen personas contrarias a las pintadas y algunas de ellas me han trasladado su disconformidad. Estos son los cinco testimonios que me han llegado en el último año, bien a mis blogs o a mi página de fans en Facebook:.

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BICEFALEPENA: No termino de tener muy claro eso de escribir poesía en las paredes. Una buena idea sería escribirla en las persianas, pero las propias, e ir renovando lo escrito a conveniencia. La última frase de un conocido que pillaron en un paso de cebra fue: "Pero que conste que tenía razón". Y es cierto que la tenía, pero se la quitó de una forma un tanto absurda. Lo siento, no soy tan progre como para entender como algo natural que alguien tenga que repintar o limpiar repetidamente la misma pared. Y de rabia, te aseguro que voy bien servido. Salud (Neorrabioso blog, 5 de noviembre de 2010, 13:47).

ALFREDO GARCÍA CASTILLO: Hola, buenas noches, antes de nada decirte que mi barrio (Vallecas) está lleno de versos tuyos, que no digo que estén mal, pero que ensucian, y el que los quiten cuesta dinero a todos los contribuyentes. Me gustaría que dejases de escribir en la calle, que sacaras una revista, yo que sé, que realces más el blog tuyo, pero que tengas en cuenta eso, que a lo mejor a ti no te importa pagar impuestos, pero a mucha gente del barrio, en cuyo grupo estoy incluido, pues no. Saludos y que te vaya bien (Neorrabioso Facebook, 15 de noviembre de 2010, 22:08).

NEKO: ¿Y la de pasta que gastan para limpiar tus pintadas? ¿No es mejor manera el blog de darte a conocer? La verdad es que no estoy a favor de estas cosas. Me gusta lo que escribes, pero no el dónde (Batania blog, 12 de enero de 2011, 16:45)

MANANTIAL: La semana pasada estuvimos riéndonos un buen rato de tus pintadas, tanto que te hemos buscado y encontrado en la red. Siento decírtelo, porque quizás te duela... no comunican absolutamente nada. Son palabras vacías que a nadie importan y que a todos extrañan. Otra sucia expresión de nadie en un muro.

Si quieres expresarte, hazlo. Hoy tienes posibilidades para que lo que quieras gritar recorra el mundo... pero no seas tan absurdo como para creerte diferente por hacer lo mismo que hacían hace 10.000 años, pintar paredes.

Evoluciona, y de paso, deja de ensuciar mi ciudad porque así, nada te diferencia de los demás, eres un artista de la nada más (Batania blog, 26 de marzo de 2011, 18:34)

JAIME GONZÁLEZ: Eres un puto cerdo que tienes mi barrio hecho mierda con el puto spray de los cojones. Pinta la casa de tu puta madre. Aparte del mal gusto que tienes. Tonto de los cojones. (Neorrabioso Facebook, 11 de mayo de 2011, 0:39)

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ANECDOTARIO DE POETAS (349): Baudelaire y los peligros de la absenta

A Charles Baudelaire (una de las inteligencias más afiladas que conozco) un amigo quiso demostrarle la maldad de la absenta, para lo cual le administró a la fuerza una botella a un gato. El gato se puso a morir. "¿Ves lo que pasa?", preguntó el amigo didáctico. "Sí, no cabe duda: la absenta no es buena para los gatos", respondió el poeta.

RAFAEL REIG, Legalización ya, Público, 9 de mayo de 2008, pág. 8
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Vosotros sois el mar de Madrid

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Inmigracias por el rostro resuelto y violeta cortado a ladrillo y espinaca.
Inmigracias por el trazo sereno y fugaz de vuestros pumas niños e insonoros.
Inmigracias por la uva fresca subiendo culebra y a gatas entre trilce y vallenato.
Inmigracias por tu lima y quito cantando en la silla su vieja canción de la naranja.
Inmigracias por la axila sudada de plomo y el fémur lanzado hacia otras arboledas.

Vosotros sois el error alegre y el gusano alegre en la manzana ya percutida.
Vosotros sois el peligro ansiado y el grano de avena en el tedio monopatriota.
Vosotros sois otros sueños bebéis otros vinos pintáis otros blancos otras veletas.
Vosotros sois el resquicio de anís brincando borracho en los montes timisoaros.
Vosotros sois el fósforo me acercáis el teclado me traéis la lombriz el búfalo loco.

Vosotros sois la tensión y la vida.


Vosotros sois el mar de Madrid.

LEMAS DEL 15-M (138): Las libertades no se dan...

ANECDOTARIO DE POETAS (348): Unamuno se arrepiente de las críticas que dirigió a Rubén Darío

Otros, en cambio, como Unamuno, le discutieron en un primer momento su proyecto, como quedó constancia en una carta que le envió el vasco en 1899: "Lo que yo veo, precisamente en usted, es un escritor que quiere decir en castellano cosas que ni en castellano se han pensado nunca ni pueden, hoy, con él pensarse. Tiene usted que hacerse su lengua, y en esta labor inmensa se gastan energías que el escritor clásico aprovecha en expresar las ideas comunes en su país y en su tiempo, cuando estas ideas son vivas, es decir, en las épocas clásicas. Cuando las ideas comunes son muertas, como hoy sucede en España, el escritor purista y correcto y de irreprochable lenguaje, sólo expresa sonoras vulgaridades...". Rubén jamás le tuvo en cuenta al maestro tales críticas y otras, más injustas aún, que no le impidieron asegurar, en artículo célebre, y ser el primero en percibirlo de paso, que Unamuno era ante todo un poeta, uno de los grandes poetas españoles. Ni siquiera le tuvo en cuenta Rubén aquella frase de Unamuno que se hizo célebre cuando dijo que a Rubén se le veía la pluma cuando escribía, en lo que se le notaba que era indio. Rubén entonces tampoco se lo tuvo en cuenta, porque le contestó con mucho humor diciendo que le escribía "con la pluma que se le veía debajo del sombrero", aunque, por cierto, aprendió el mecanismo de la frase de Unamuno para decir a su vez que se notaba que Baroja era panadero en que era un escritor de mucha miga. Baroja reaccionó con malas pulgas y también hizo una variante del chiste de la pluma. En fin. Sólo a la muerte de Darío, Unamuno escribiría un malconcienzado artículo, que tituló precisamente "Nunca llegan tarde las palabras buenas", en el que se preguntaba: "¿Fui con esto justo y bueno? No me atrevo a decir que sí (...) ¿Por qué, en vida tuya, amigo, me callé tanto? ¡Qué se yo!... Es decir, no quiero saberlo. No quiero penetrar en ciertos rincones de nuestro espíritu."

ANDRÉS TRAPIELLO, Los nietos del Cid, Planeta, 1997, págs. 240-241
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La otra velocidad

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Fuera como Florencio Hernández,
su cerebro de madera de haya,
su trabajo calificado
y la manera de levantarse
de la butaca
con el gol de Iniesta,
fuera como Marta,
que camina pertinente
por la Gran Vía
con el foulard al cuello
y la melena atenta
a las últimas modas
del nasdaq,
fuera un hombre resuelto
y apropiado
de tres comidas
y nubes bien cortadas,
y no este caricato
que desvió el camino
en el disparate del día
y desde entonces busca
la otra muerte la otra
escala la otra
velocidad.
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Cuando los locos seamos más...

TROYA LITERARIA (326): Gamoneda contra una expresión célebre de Gabriel Celaya

La poesía no es un instrumento que de manera directa vaya a cambiar el mundo. Gabriel Celaya, comunista declarado, tenía una expresión: la poesía es un arma cargada de futuro. Cuando escuché aquello, me recordó que un fascista como José Antonio Primo de Rivera también decía que a los pueblos sólo les habían movido los poetas. Creo que a los dos se les ocurrió la misma tontería. La poesía lo que puede hacer es, indirectamente, crear una intensificación de la conciencia para hacernos más sensibles para mirar la realidad. La otra utilidad es que la poesía, como objeto artístico, proporciona un placer.

ANTONIO GAMONEDA, entrevistado por Daniel Mediavilla en "Me jode ser meneado por la derecha española", Público, 7 de agosto de 2008. Toda la entrevista AQUÍ

NOTA: A estas palabras de Gamoneda respondió Ricardo Rodríguez en "Comunista declarado", Rebelión, 11 de agosto de 2008 (AQUÍ)

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O robamos todos...

NUEVE - Las musas de carne y hueso detestan la literatura

He encontrado pelos y gotas de sangre en el baño. Han debido de estar peleándose toda la noche. No sé qué hacer. La situación comienza a ser desesperada. Las dos me instan a elegir entre la una y la otra, pero no puedo. No quiero.

Al principio todo fue bien. Cuando empecé a publicar los primeros textos, Natalia pensaba realmente que la Natalia que escribo era ella. Sí, ya sé que es increíble en una chica que cursa 4º de Filología, pero es cierto. En la Complutense, me duele decirlo, hoy en día no enseñan nada. No distinguen entre autor, escritor y narrador. Siguen parados en Balzac.

Dicen que no hay verdadero aprendizaje sin sufrimiento, y en este caso fue así. Cuando publiqué un par de entradas donde la Natalia que escribo no atendía a la característica vanidad y egotismo de la Natalia real, comenzó a malhumorarse. No me lo dijo de primeras, porque el amor obliga a trabajar en círculos, pero al final estalló:

–Yo no soy esa que estás escribiendo.

Yo no soy esa. Natalia había descubierto a Flaubert. A partir de ahí se abrieron las hostilidades. Se sentaban alejadas, la Natalia real y la Natalia del teclado, se lanzaban miradas de desconfianza, comenzaron a odiarse. La cosa empeoró cuando me adentré en Proust y mucho más cuando llegué a Joyce:

–¿Quién diablos es esa idiota para decir lo que pasa por mi cabeza? ¿Acaso tiene una espía en mi cerebro?

Comenzaron los reproches y los insultos. No se soportaban. Tuve que repartirme entre ellas por turnos: al mediodía quedaba con la Natalia que escribo y por la noche quedaba con la Natalia de carne y hueso. Trataba de apaciguarlas, pero era imposible. Cualquier verso dudoso, cualquier prosa les encendía los ánimos.

–Un trampantojo, eso es lo que eres. Un remedo. Una mierda –decía la Natalia real.

–Yo soy más real que tú, más intensa, más todo –decía la Natalia que escribo, que tampoco tiene pelos en la lengua.

Yo las quiero a las dos por igual y opino que existe una posibilidad de convivencia, pero me entristece que no sean capaces de comprender las opiniones diferentes. Qué se van a comprender. El martes comenzaron a pegarse. Al principio una torta. Luego otra. Ahora contemplo los restos de sangre y me pregunto: ¿por qué? ¿Cómo hemos llegado a esto?

Lo peor es que mi próximo texto es una prosa en que Natalia cuenta su historia conmigo desde siete Natalias diferentes. Y conociendo lo mal que se ha tomado el descubrimiento de Flaubert, Proust y Joyce, tengo mucho miedo.

Cómo se tomará el descubrimiento de Faulkner.

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TROYA LITERARIA (325): Umbral contra Bergamín

Bergamín es como un Unamuno que se hubiera vuelto loco. Sigue la técnica unamuniana de darle la vuelta a todas las frases, a ver qué sale. A Unamuno siempre le salía algo, pero Bergamín lo hace de una manera mecánica y eso le quita todo interés a su ensayismo, donde se busca más la sorpresa que la verdad. "Paradojas y no silogismos", había dicho Unamuno. Pero tenían que ser las suyas. Las de Bergamín ya suenan a juguete roto.

FRANCISCO UMBRAL, Las palabras de la tribu, Planeta, Barcelona, 1994, pág. 76

Prefiero Natalia a la revolución

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La prefiero a la defensa de la infancia, al cuidado del ozono.

La prefiero al final de las fronteras.

La prefiero a la Amazonia.

Más que alejar el hambre y la tormenta, el volcán y el terremoto.
Más que ahuyentar la crisis.
Más que parar la guerra.

Antes que salvar al tigre y al leopardo.
Antes que proteger al inmigrante.
Antes que el feminismo y la filantropía.

Por encima de la paz en Jerusalén.
Por encima de la paz en Kabul. De la paz en Trípoli.
Por encima de curar el cáncer o atajar el sida.

Mejor que el rescate de Grecia, la salvación de África, la sanidad, la lectura.
Mejor que llorar por Noruega.
Mejor que parar el racismo, la ignorancia, la policía.

Prefiero Natalia a los Derechos Humanos.
Prefiero Natalia a la democracia.
Prefiero Natalia a la concordia.
Prefiero Natalia a la justicia.
Prefiero Natalia a la libertad.
Prefiero Natalia a la revolución.

La nueva rebeldía deberá aprender a reír

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La vieja rebeldía ha muerto
de embolia contrismo roca
paraguas pureza se ponía
seria se ponía violenta por las calles
sus pies anclados se ponía perfecta
sus gatos se ahorcaban de dos en cuatro
las mismas lecturas corimbos plomadas
se ponía sargenta pegaba a los niños
los grillos los blancos las lunas lloraban.

La nueva rebeldía
deberá aprender a reír.

Reirá con risa gorda mulata que dice diciendo diciembre.
Reirá con risa lluvia de Rosa y Ernesto a kabayo y kaballa.
Reirá con risa errata de diente por dentro te kiero te güevo.
Reirá con risa prisa deprisa letizia malizia y arrozzzzzzzzzzz.

La nueva rebeldía deberá aprender a reír.
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Soy antisistema...

ANECDOTARIO DE ESCRITORES (210): Bolaño tuvo tan poco dinero que ni siquiera podía pagarse el billete de tren

Desde que murió Roberto Bolaño -a quien no conocí, pero que fue amable conmigo-, se lo tiene por "el escritor más innovador en lengua española" y se habla y no se para de "su inmensa influencia", cuando no fueron muchos los críticos y colegas y editores que apostaron por él cuando estaban a tiempo de hacerlo un poco más feliz, supongo, de lo que lo fue en sus cincuenta años de vida. Sé, por gente que sí lo conoció, que pasó muchos apuros económicos, hasta el punto de no poderse desplazar a veces de Blanes a la cercana Barcelona por carecer de dinero para pagarse el tren. De haberse "decidido" entonces que era tan "genio" como se dictamina ahora alegremente, es seguro que habría vivido mejor y más contento y con mayor tranquilidad respecto a su familia.

JAVIER MARÍAS, Todos los genios muertos, en El País Semanal, 30 de noviembre de 2008, pág. 98

Besos / Pedos

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Lo bueno y lo malo de las pintadas en la pared es que son democráticas y, una vez cometidas, otros ciudadanos pueden tacharlas de forma parcial, borrarlas completamente o, como en el caso que nos ocupa, ofrecer una variante. En este grafito situado en Ronda de Toledo a la altura de la calle Juan Duque, una mano anónima ha sugerido otra opción de lectura. Me gusta su idea-gamberrada, tengo que reconocerlo, aunque no sé si la pintada mejora: creo que ahora huele peor.

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NEORRABIOSO aparece en El País de hoy

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Hoy salgo en la edición madrileña de El País (AQUÍ), en la página 7 del suplemento Madrid, reportajeado por Elsa García de Blas. Salvo la frase que se me atribuye sobre la CNT (no dije eso, Elsa, no-lo-dije) lo demás creo que está bastante bien y confirma de nuevo que no tengo vergüenza ni sentido del ridículo.

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EL GRAFITI POÉTICO "NEORRABIOSO" - Elsa García de Blas 

El País, 25 de julio de 2011

"En el cine de tu niñez pusieron un Zara. Vuestro nivel de vida es nuestro nivel de muerte".

Sus mensajes salpican Madrid. Están por todas partes, en las paredes de las sucursales de bancos, en las vallas de los parques, en las calles de Vallecas, Argüelles, Portazgo, Lavapiés. Son grafitis sencillos, con caligrafía casi infantil, toscos, feos. Pero son a la vez versos impactantes, minipoemas críticos, golpes a la conciencia.

"Que repatríen las patrias". Los hace de madrugada, a las tres de la madrugada, porque sabe que a esa hora se retira el último turno de policía. Vuelve siempre para fotografiarlos, y firma como Neorrabioso.

Desde que murió su padre, de un cáncer de pulmón, vive obsesivamente para leer y escribir. Por eso trabaja de noche como conserje, para dedicar toda su jornada a la literatura. Dice que en un año ha devorado 400 libros, tantos como grafitis ha pintado por Madrid. Los vecinos no saben que su conserje es poeta. Y que el poeta también es grafitero.

Llega sin dormir, porque viene directamente de trabajar. Es mediodía y el asfalto de Príncipe Pío parece haber entrado en combustión; viste camiseta blanca y zapatillas de deporte. Delgado y de facciones afiladas, no aparenta 37 años. Alberto Basterrechea Martínez es Neorrabioso, poeta desde hace siete años y grafitero desde hace tres.

Pide una caña y se pone a hablar. Sin rodeos.

Su filosofía de vida es peculiar. No cree en la propiedad intelectual, y promete que no ganará nunca dinero con la poesía: "Para algo que hay en mi vida bonito, no quiero mancharlo con dinero". Todos los textos que cuelga en los dos blogs que gestiona (neorrabioso.blogspot.com y batania.blogspot.com) "puede usarlos, modificarlos, y atribuírselos quien quiera". "Inmigrantes, vosotros sois el mar de Madrid". Poesía-susto. Así llama lo que hace. "Es la que lees porque la encuentras sin avisar, la gente rechaza todo lo que huele a verso". Con ella reacciona, protesta sobre lo que le indigna. "Se tarda tanto / en caer / de un andamio / si eres / búlgaro, / si eres / marroquí, / si eres / rumano, / que los diarios / publican tu muerte / cuando aún / vas por el aire", escribe en uno de sus últimos poemas.

"Creo, como Gamoneda, que la poesía puede intensificar nuestra conciencia". Sus aerosoles aparecen siempre en lugares públicos, nunca en casas ni en negocios privados. "Tampoco rompería nunca un cristal, eso es lo que me diferencia de un tío de la CNT", añade.

Apura la cerveza y se mete en lo personal. "Yo no soy un escritor por vocación, escribo desde que murió mi padre, si me lo devuelven dejo de escribir". Hasta los 30 años vivió en un caserío de Vizcaya con sus padres y sus tres hermanas. Allí nunca aceptaron que un vasco se casara con una burgalesa. "Mi padre perdió a todos sus amigos". Por eso se define como "radicalmente antivasco y antiespañol". También es el motivo por el que firma como Neorrabioso: "En mi primer recital me dijeron que había estado muy rabioso, que hablaba como si estuviéramos en el franquismo... Les contesté que de donde yo venía a la democracia no se la veía por ningún lado".

El 15-M le ha devuelto la inspiración. La había perdido desde que su novia de toda la vida le abandonó, "cansada de vivir dentro de un poema". Acampó una semana en la Puerta del Sol, y encontró nueva musa en una de las líderes de Juventud Sin Futuro. "Lo mío ha sido una revolución de amor". A los indignados les ha dedicado una de sus últimas pintadas. "No somos perroflautas, somos tigreflautas", decora una pared de ladrillo visto cercana a su casa. Dos mujeres pasan por delante sin dirigirle ni una mirada furtiva.

Los grafitis no son un pasatiempo, son parte de su fórmula, "blog más aerosol más mucha caradura". Pero su verdadero objetivo es otro: "Vivo con la locura de buscar la gloria", reconoce sin un ápice de ironía. No queda ya nada de cerveza en el vaso y sentencia: "Me digo, Batania [su otro nombre artístico], tienes que ser grande, intenta ir a por Quevedo". "Liberqué, igualiquién, fraternicuándo". El programa Word subraya en rojo sus juegos de palabras: "¿Occidónde? Inmigracias".
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ANECDOTARIO DE POETAS (347): Las exageraciones de Tsvietaieva

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Además, Tsvietaieva es una mujer exagerada a quien fascinan las leyendas -los relatos- y este particular chirría con la contención de Ajmátova. Baste con recordar la tan reiterada historia sobre los poemas que Marina le dedica y que, según la versión de la propia Marina, Anna lleva siempre consigo, en el bolso, hasta que terminan por hacerse pedazos. En 1958, casi veinte años después del breve encuentro, alguien pregunta a Anna sobre la veracidad de la historia, y esta responde de forma explícita que nunca han existido tales poemas en el bolso ni sus pedazos. Será un año más tarde cuando, sin abandonar ese tono un poco ácido, Ajmátova reflexiones aterrorizada sobre el modo en el cual habría relatado la reunión Tsvietaieva, caso de haber sido ella la muerta en 1941: la habría convertido en una "leyenda dulzona", y Ajmátova prefiere recordar aquellos días "sin leyendas".

ESTRELLA DE DIEGO, Querida Gala. Las vidas ocultas de Gala Dalí, Espasa, Madrid, 2003, pág. 22
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Camiseta neorrabiosa: SANTIAGO TENA

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Odio sin título a la muerte - NARES MONTERO

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Tengo gato a tu suelo
de mimbre,
a tu botella litrona de todas
las lágrimas,
a tu atmósfera pisada con miles
de flechas,
a ese recodo que hacen
los caminos siniestros
por donde maúllas y pisas,
serena,
con todas las llaves como respuesta,
con el miedo midiendo
mis pasos
y todo el engaño en vallas, y vas,
publicitaria.
Te malquiero, y
quiero que
me existas antes de existir a otros,
antes de ocupar esos cuerpos que no
te pertenecen,
que no son tuyos,
que son las voces
de un futuro sin ti,
sin tú,
sin el dolor anegando las ramas,
sin el temblor de otro niño que cae
de este árbol que es lumbre
de ese brasero donde te calientas.
Te detesto por ignífuga,
eterna mariposa,
que vuela sobre toda la belleza.


NARES MONTERO escribe en los blogs A quemarropa (AQUÍ) y El hombre desproporcionado (AQUÍ)
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Queremos...

EL 15-M continúa este domingo, a las 18:30, de Atocha a Sol: Somos más y estamos mejor desorganizados

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ANECDOTARIO DE POETAS (346): El pasado político de Wislawa Szymborska

PREGUNTA: En España tuvimos un poeta social que decía que la poesía es un arma cargada de futuro.

RESPUESTA: No entiendo este tipo de razonamiento. Claro está que sería bueno que ese poeta tuviera razón, pero dudo de que sea así. Preguntaba usted [en el cuestionario con la propuesta de temas para la entrevista] citando a Adorno, si después de Auschwitz es posible la poesía. Pienso que la vida misma ofrece la respuesta. Sí, la poesía es posible después de un acontecimiento tan traumático como Auschwitz. Pero es verdad también que al lado de la poesía, paralelamente existen otros Auschwitz. Pensemos en Corea del Norte o Cuba y tantos otros lugares de los que ni siquiera tenemos información o noción. Existe una poesía que da testimonio de aquellos horribles fenómenos. No obstante, existen lugares donde no hay campos de concentración, donde los hombres se aman, construyen casas, crían hijos y de esto también hablan los versos. La vida es un enredo del bien y del mal que coexiste desde siempre.

P. Esa actitud suya, ese "no sé", esa incertidumbre, hubo una época en su vida en que no era así. [Szymborska militó en el partido comunista polaco].

R. Por supuesto que sí. Mis dos primeros libritos de poesías eran una visión feliz de un mundo bueno. Fue el resultado de moverme en un espacio político determinado, pero luego comprendí que era un error, gran error, y ya desde el tercer tomo de mis poesías pasé al ámbito histórico, aunque no quedó indiferente a lo que acontece actualmente alrededor de nosotros. Veo al hombre desde una perspectiva histórica, como un fenómeno de constante evolución. Simplemente he cambiado el espacio.

P. En uno de sus versos dice que no existe "un chacal autocrítico".

R. No, no lo es porque todos los animales que existen viven en un estado de absoluta inocencia. Se matan, se comen, pero quedan en estado de inocencia, mientras que los remordimientos de conciencia son un rasgo puramente humano y está muy bien que las cosas se queden así.

P. Hay un verso suyo donde pregunta "¿por qué tomé por buenas las cosas malas y qué necesito para no volver a equivocarme?".

R. Sí, efectivamente dije esto. Es otra gran pregunta.

P. ¿Le gustaría borrar de su vida esa fase o la ha asumido?

R. Espero haber aprendido algo y he sacado conclusiones. Ya sé que nada es cierto y hay que ver todo desde sus seis lados. Todo tiene sus seis lados. Lo miramos desde arriba, desde abajo y de los otros cuatro lados. Debo decir que los poemas de aquellos dos primeros tomos no los incluyo en las selecciones editadas hoy día. Nunca he renegado como autora de aquellos versos, pero no hay motivo para revitalizarlos. También hablé de esto públicamente.

P. ¿Se puede contemplar esa fase con humor?

R. Más bien con reproches hacia una misma. Fui tonta. Hay que reconocerlo. No sé si hoy lo sabría, pero sin duda entonces era una tonta.

JOSÉ COMAS, "Los verdaderos autores del mal que existe y seguirá existiendo en el mundo no leen poesía", El País, 20 de noviembre de 2004. Toda la entrevista AQUÍ
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NATÁLIAME, DEJA QUE SEA TU PRONOMBRE ENCLÍTICO

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ANECDOTARIO DE POETAS (345): Verlaine a Rimbaud: "Soy tu viejo coño siempre abierto"

Su agudo profesor dice que bajo la máscara del 'empollón perfecto, impoluto y tímido, bueno y dulce', se escondía 'un intelectual vibrante de pasión lírica'. Su amigo del colegio, Ernest Delahaye, recuerda su proceso de 'aniquilación de la conciencia', su empeño en 'derruir todo lo que tenía en la cabeza', su búsqueda compulsiva de la libertad. Y lo describe así a su llegada a París: 'Un campesino no demasiado rústico', que tenía 'los ojos azul pálido (surcados de radios de azul oscuro)', 'los ojos más bellos que me ha sido dado ver'.

También Paul Verlaine sucumbió a su belleza y a su talento. Y de qué forma. Primero, reconoció su capacidad para escribir 'cosas que están por encima de la literatura'. Luego, se enamoró de él y se separó de su mujer, Mathilde Mauté, que se negó al triángulo con aquel excéntrico aniñado. Exiliados a Bruselas y Londres, los dos poetas viven un amor a muerte, hecho de absenta, pobreza, excesos ('soy tu viejo coño siempre abierto', le escribió Verlaine), cuchilladas, whisky, latigazos poéticos, detenciones, sobreexcitación intelectual y, cuando Rimbaud quiere romper, disparos reales, de pistola: los dos que Verlaine le descerraja en un hotel de Bruselas. Mejor poeta que pistolero, sólo acertó con uno: en la muñeca izquierda.

Es la época en que A. R. escribe Una temporada en el infierno, único libro que publicaría. Tiene 18 años. Entretanto, sus amigos de la bohemia parisiense, los que le llamaban 'el niño sublime', pasan del deslumbramiento al hartazgo. Primero le alojan, le pintan, le invitan, lo escuchan recitar. Finalmente, lo dejan por imposible. Rimbaud da sablazos, los acusa de anticuados y burgueses, roba objetos de sus casas, los aterroriza con sus llamaradas de iluminado.

Mallarmé dice que tenía algo 'de criada, de lavandera, a causa de sus enormes manos enrojecidas por los sabañones'. Y los demás pasan a llamarlo el joven salvaje, Cosa o el hombre de las suelas de viento...

Con acierto: quizá su característica más estable fuera su vocación de huir. Después de escribir febrilmente entre los 14 y los 18 años, 'decide que la literatura es una gilipollez y la olvida del todo', dice Armero. 'Y ya no vuelve a hacer referencia a ella, la desprecia. Si le preguntan, se encoge de hombros y dice: 'Ya soy mayor para eso'.

¿Quizá sabe que no podrá repetir la intensidad y el misterio de las Iluminaciones o de Una temporada en el infierno? 'Quizá había cumplido ya su obsesión por convertirse en vidente', sugiere Armero.

MIGUEL MORA, Rimbaud, la vida a tumba abierta, El País, 22 de julio de 2011 (AQUÍ)
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TROYA LITERARIA (324): Góngora contra Lope de Vega (IV)

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A los apasionados por Lope de Vega


Patos de la aguachirle castellana
que de su rudo origen fácil riega,
y tal vez dulce munda nuestra Vega,
con razón Vega por lo siempre llana,

pisad graznando la corriente cana
del antiguo idioma, y. turba lega,
las ondas acusad, cuantas os niega
ático estilo, erudición romana.

Los cisnes venerad cultos, no aquellos
que escuchan su canoro fin los ríos;
aquellos sí, que de su docta espuma

vistió Aganipe. ¿Huís? ¿No queréis vellos,
palustres aves? Vuestra vulgar pluma
no borre, no, más charcos. ¡Zabullíos!


[1621?]


LUIS DE GÓNGORA, recogido en Poesía, Lope de Vega, Ediciones Libertarias, 1998, Madrid, págs. 365 y 366, edición de Miguel García-Posada Huelva
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ANECDOTARIO DE POETAS (344): Lorca arrasa en Buenos Aires

Desde el mismo día de su desembarco, la presencia de Lorca en los periódicos y revistas bonaerenses será masiva (un "escandalazo" lo llama el poeta en su primera carta a casa, echando mano de un término que él y Dalí habían utilizado frecuentemente en su correspondencia de los años veinte). A decir verdad, ningún escritor español cosecharía jamás tal éxito en la capital argentina -Pablo Neruda lo llamaría "el apogeo más grande que un poeta de nuestra raza haya recibido"-, y durante meses sería imposible abrir un diario porteño sin tropezar con alguna noticia relativa al prodigio andaluz que había irrumpido en la ciudad: Lorca dando conferencias, Lorca paseando por Corrientes o Florida rodeado de admiradores o haciendo de oficiante en el café Tortoni; Lorca visitando la redacción de tal o cual periódico; Lorca con Lola Membrives o con otra actriz famosa, Eva Franco; Lorca en la radio; Lorca hablando con entusiasmo de los tangos (lo presentan a Carlos Gardel, entonces en la cumbre de su fama); Lorca con Alfonso Dánvila, embajador de España; Lorca en tal o cual banquete o recepción; Lorca tocando el piano; Lorca recitando; Lorca comiendo en La Costanera, uno de sus lugares preferidos a orillas del Río de la Plata... A las pocas semanas el poeta se convierte en un superfamoso. Apenas come en el hotel, está invitado cada día, y tiene que contratar a un muchacho para hacer de secretario, mecanógrafo y gorila. "Buenos Aires tiene tres millones de habitantes -escribe en el dorso de una fotografía mandada a su prima Clotilde García Picossi- pero tantas, tantas fotos han salido en estos grandes diarios que soy muy popular y me conocen por las calles. Esto ya no me gusta. Pero es para mí importantísimo porque he conquistado a un pueblo inmenso para mi teatro."

IAN GIBSON, Vida, pasión y muerte de Federico García Lorca, Ediciones Folio, Hospitalet, 2003, págs. 464 y 465
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Yo estudiaba historia...

Encaro el futuro con rabia y Malasaña

Foto: MERY CAOS

Tras un cúmulo de desgracias una detrás de otra, y la peor de todas la de no disponer durante el último año de la tranquilidad suficiente para escribir, desde que se me ha aparecido por milagro la mujer que sostiene el papel en la fotografía de la derecha todo parece reconducirse hacia la dirección adecuada, que no es la felicidad ni el dinero ni el poder ni ese tipo de calderillas, sino la de seguir escribiendo en buenas condiciones hasta que algún día mi calidad llegue a ser intolerable (no pienso descansar). Ahora, a partir de este martes, me voy a vivir a un apartamentito minúsculo de Malasaña situado a dos minutos del Bukowski y a tres de Diablos Azules. Qué increíble felicidad. Me han dicho que hay un tal neorrabioso que pinta en las calles Poesía o cero. Pues eso.
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Lee...

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*Extraído de la galería fotográfica de Flickr de r2hox (AQUÍ)
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ANECDOTARIO DE ESCRITORES (209): Las obras de Shakespeare las escribió verdaderamente Shakespeare, según un especialista

¿Escribió Shakespeare las obras de Shakespeare? La verdadera identidad del mayor dramaturgo de todos los tiempos, que legó obras repletas de símbolos universales como la pasión, la ambigüedad, la sátira o el instinto político, sigue dividiendo a los círculos culturales casi 400 años después de la muerte del bardo de Stratford-upon-Avon (1564-1616). ¿Fue un impostor, un fraude, la firma tapadera de un personaje más ilustrado? Las teorías conspirativas nunca han dejado de estar en boga, pero en la era de Internet disponen incluso de mejor tribuna.

Representantes de la crema teatral británica como Derek Jacobi o Vanessa Redgrave se han apuntado a esa corriente de escepticismo. El director Mark Rylance sostiene sin miramientos que la creación de Hamlet, Otelo o Macbeth fue producto de una "cábala literaria" de la que formaba parte sir Francis Bacon. Antes que ellos, otras figuras de renombre como Mark Twain, Henry James o Sigmund Freud mostraron parecidos prejuicios culturales apoyándose en un cierto esnobismo y en unos cimbeles más que precarios en opinión del escritor estadounidense James Shapiro, que ha desmontado todas estas teorías en su libro Contested Will: who wrote Shakespeare?

¿Cómo pudo el hijo de un vulgar comerciante de lana, carnicero y arrendatario, un hombre de estudios limitados que escribía para pagar sus deudas y que nunca viajó, entender el mundo de reyes y cortesanos, tratar asuntos de Estado, filosofía, leyes, música o el arte de la cetrería? Shapiro, profesor de la Universidad de Columbia y experto en la obra del autor inglés (a quien ya dedicó el libro Un año en la vida de William Shakespeare: 1599), propone un recorrido histórico por algunas de las teorías negacionistas de mayor eco para subrayar, ante todo, su anacronismo: las suspicacias sobre la pluma de Shakespeare no surgen hasta 200 años después de su muerte. Nadie antes encaró la lectura de sus obras teniendo en cuenta la biografía del creador.

Denso en historias y argumentos, al tiempo que ameno, Contested Will: who wrote Shakespeare? relata cómo las teorías alternativas nacen a principios del siglo XIX, cuando se afianza la asunción de que los trabajos artísticos son reflejo de las claves personales del autor y deben ser interpretados como una autobiografía, incluso espiritual según los románticos. La estadounidense Delia Bacon, hija de un predicador visionario, sostenía en un estudio publicado en 1857 que Shakespeare era "un iletrado y actor de cuarta fila, demasiado estúpido" para haber concebido una obra que manifestaba "los últimos refinamientos de la más alta educación parisina". Eligió como alternativa al poeta, filósofo y científico Francis Bacon (con quien no guardaba parentesco) con el argumento de que su secreto odio hacia el despotismo monárquico le obligaba a recurrir a un seudónimo.

Influida por las ideas de Mark Twain -quien también sostenía que Isabel I era en realidad un hombre-, Delia Bacon no aportó más que elucubraciones al debate aunque, a su muerte en un psiquiátrico, una nueva generación tomó el testigo con una vasta producción de artículos. En 1920, el profesor T. J. Looney atribuyó en un libro la autoría de las obras a Edward de Vere, conde de Oxford, basándose en sus conocimientos de cetrería, en la coincidencia de que tenía tres hijas -como el rey Lear- y otras generalidades. Looney pasa por alto que el conde murió en 1604, antes de que se escribiera el grueso de la obra shakesperiana. Ello no fue óbice para que Sigmund Freud abrazara la teoría como alimento de sus propias obsesiones: relacionó el complejo de Edipo de Hamlet con el de Edward de Vere, impotente ante la boda de su madre con otro hombre tras enviudar.

Otra tesis sostiene que el dramaturgo y poeta inglés Christopher Marlowe -asesinado en 1593- fingió su muerte para seguir escribiendo bajo el nombre de William Shakespeare, de quien era coetáneo. Esta teoría denota, según Shapiro, la resistencia entre un vasto sector del mundo académico a aceptar que William Shakespeare escribió varias de sus obras en coautoría. Porque Marlowe fue uno de esos colaboradores, en una práctica habitual en los tiempos del teatro isabelino. Incluso hoy, añade, los estudiosos están muy lejos de entender cómo el bardo y sus coautores repartían tramas y personajes, revisaban sus respectivos trabajos o unificaban estilos.

Lo cierto es que apenas un puñado de documentos atestigua la singladura privada del escritor que dejó tal huella en la literatura universal. Ni siquiera existe absoluta certeza sobre los verdaderos rasgos de su físico, objeto perenne de controversia entre historiadores y expertos del mundo del arte. Pero el veredicto de Shapiro es una defensa en toda regla del hombre de Stratford. Su retrato le presenta como un hombre de teatro, que leía, observaba, escuchaba y volcaba todo en unas obras que reflejan el genio de la imaginación. Shakespeare, concluye Shapiro, sí escribió a Shakespeare.

PATRICIA TUBELLA, Shakespeare era Shakespeare, El País, 4 de abril de 2010 (AQUÍ)
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Por muy bien que juegues al Monopoly...

Somos demasiado jóvenes...

Asamblea de Batanias sobre el acontecimiento del siglo: NATALIA

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Batania, verruga neorrabiosa, asediado por planeta Natalia, obsedido por saliva Natalia, enviciado por Natalia de naranja y Natalia de limón, quiere decir que oye voces, que estoy volviéndome loco, siento mi cerebro a punto de big-bang, mi cabeza un foro de Batanias, una asamblea de Batanias, todos discutiendo sobre Natalia, cada uno a favor o en contra...

arquero@1987: Pero qué calzonazos y qué blandos y qué pringados somos. Natalia ha conseguido en cincuenta días lo que no consiguió Iratxe en diecisiete años. Ya hemos conocido a sus padres, puaggggggggggg, le hemos prometido viajar con ella a Argentina, nooooooooooooo, hasta nos queremos casar con ella, dios mío, quiero morirme. ¿Qué será lo siguiente? ¿Dejaremos la literatura para convertirnos en su pulga amaestrada?

@nostradamus17: Ajos. Necesitamos ajos para mantener a Natalia. Y un San Pancracio. Y una Virgen del Gran Poder. Recemos a todas horas. Vayamos a Lourdes, a Fátima, hagamos el camino de Santiago, lo que sea. Lo vamos a necesitar.

pedrotari23: ¿Alguien se cree que Natalia está con nosotros por nuestra naturalidad, autenticidad, bondad natural, belleza física y ese tipo de barbas? No me hagáis reír, por favor, que somos más feos que Quasimodo. ¿No será más bien que quiere estar con el tipo ese de las pintadas, el oso cántabro-astur del blog y los poemas? ¿Que no somos más que un puro CAPRICHO? Pregunto.

pandemonium@xx: Iratxe era el conflicto. Natalia es la solución. Iratxe era el combate. Natalia es el acuerdo. Iratxe era ideal para hacer literatura y Natalia es ideal para vivir. Pero yo no quiero ser feliz. NO QUIERO SER FELIZ. Natalia sólo nos aporta felicidad. Conclusión: Natalia no nos aporta nada.

natsí@56: Natalia, me pones como una motoGP. No hagas caso a estos amargados, que en la puta vida van a saber lo que es una hembra como Dios manda.

albertobasterrechea: De acuerdo con pandemonium@xx. El canon sigue siendo Iratxe. Natalia no es chica para nosotros. Demasiado blanda, demasiado sofisticada, demasiado parroquial. Y además es poeta. Con eso lo digo todo.

vivant54: Natalia no sólo va a hacernos felices sino mejores. Más buenos. Más inteligentes. Más generosos. No sólo nos va a hacer felices, no manipuléis, por favor.

clarividente597: Lo que pasa es que estamos acojonados con Natalia no vaya a ser que sea más inteligente que nosotros, escriba mejor que nosotros y haga mejor las pintadas. Que las hará.

Pronatalia345789: ¿Por qué no vendemos todos los libros que alardeamos haber leído y nos compramos un billete al mundo? ¿Por qué no salimos de nuestra jaula a ver la realidad? ¿Por qué no dejamos de vivir como viejos prostáticos de la petanca? Esto es lo que nos trae Natalia, esta chica es nuestra gran oportunidad, qué cortitos sois, no os enteráis de nada.

brecht@9999: Me encanta el Batania de las fresas, el Batania de Se tarda tanto en caer de un andamio, el de Un loco que se cree Batania, La casa sola o El Muerto. Odio al Batania que convierte el blog en una payasada/Gran Hermano, lo mismo con Iratxe que con Natalia. Desde que salimos con Natalia, tengo que leer el blog con máscara antigas.

Dundee32: Esto de salir con Natalia es como ser el dentista de un cocodrilo. “No va a pasar nada, lo tengo todo controlado, etc”. Abramos los ojos, que podría ser nuestra hija, por favorrrrrrrrrrrrrr.

kinshasha1974: ¿Cómo es eso de que ya hemos prometido a Natalia un viaje a Argentina? ¿Cuándo se aprobó esa bajada de pantalones? Qué banda de maricas, yo quiero darme de baja de este cerebro, por favor, yo quiero irme a vivir al cerebro de Giovanni Collazos.

colgao67: Disfrutemos de Natalia, besémosla, doblémosla contra la pared y vivámosla día a día, nada de superlativos, nada de para-siempre: ya estuvimos diecisiete años con una y quizá sea tiempo de estar con diecisiete en un año.

nataliaSÍ1989: Natalia, si estás leyendo, que sepas que en este cerebro hay muchos babosos y egoístas de mierda como pasa en todos los cerebros, pero también hay gente que va a pelear a muerte por ti, que lo sepas, te amamos.

nataliaSÍ1989: Natalia, si estás leyendo, que sepas que en este cerebro hay muchos babosos y egoístas de mierda como pasa en todos los cerebros, pero también hay gente que va a pelear a muerte por ti, que lo sepas, te amamos.

nataliaSÍ1989: Natalia, si estás leyendo, que sepas que en este cerebro hay muchos babosos y egoístas de mierda como pasa en todos los cerebros, pero también hay gente que va a pelear a muerte por ti, que lo sepas, te amamos.

nataliaSÍ1989: Glups, perdón, pulsé tres veces seguidas sin querer y mi comentario ha salido repetido.

avidadollars: Yo a Natalia le empotraría el cráneo contra la pared con una termomix y luego me la follaría bien follada, no después de muerta, no, sino una semana más tarde, cuando estuviera bien cubierta de gusanitos y todo, JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS.

Piojo67: El síndrome del piojo resucitado, eso es lo que nos ha pasado con Natalia. El sábado éramos una mierda y el domingo ya somos el súmmun. Nos parecemos al perro ese que se encuentra con un hueso en medio de la calle y ya se cree Michael Jackson. Un poco de moderación, Xd

vengador52: Avidadollars, ojalá te pille un skinhead y te abra la cabeza a patadas.

lasaetarubia89: Yo apoyo a muerte a Natalia, porque desde que ha llegado hemos empezado a ducharnos todos los días, y antes sólo lo hacíamos cuando nos acordábamos.

neorrabiosocero340: No hemos venido a Madrid de turismo sino de conquista. Las musas deben funcionar en la cama pero sobre todo en la cama del papel. ¿Y qué tal funciona Natalia en el papel? Pues, viendo lo que pasa en la última semana, funciona de puta madre.

galerna19@43: Cuánta basura hay aquí, xD. ¿Alguien ha leído la barbaridad que ha dicho Avidadollars? ¿No hay moderación de comentarios en este cerebro?

caly567: ¿Todo el rollo Batania y la marca Neorrabioso depende únicamente de una mujer? ¿Sin Iratxe ni Natalia la maquinaria de nuestra escritura se detiene? ¿Nos estamos dando cuenta de lo que decimos? Si nos dejara ahora Natalia, por tanto, ¿de nuevo la sequía creativa, el cero, la nada?

neorrabia@239: No quiero viajar, ni siquiera con Natalia. No quiero conocer padres ni familiares, ni siquiera los de Natalia. No quiero casarme, ni siquiera con Natalia. Quiero seguir siendo neorrabioso al 100%. Joderrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr.

batmaduro@14: ¿Hay en este cerebro algún Batania con el que se pueda hablar? Me refiero a un Batania CON MÁS DE NUEVE AÑOS.

frazier123: A caly567: A los hechos me remito: entre el 1 de enero y las 8:20 del 29 de mayo, en ciento cincuenta días, hemos escrito seis poemas y hemos hecho una sola pintada nueva. Ahora, sólo en la última semana, llevamos cinco pintadas y nueve poemas nuevos. Ya sé que es frustrante pero es la pura verdad. Si no hay musa no hay gasolina. Natalia es IMPRESCINDIBLE.

benedetti@as: A colgao67: Sí, claro, hemos sido unos pagafantas toda la vida y ahora, en cinco centésimas de segundo, vamos a convertirnos en Nacho Vidal o Rocco Sigfredi. Deja de fumar brotes verdes, chaval.

corazónatalio61: Natalia, el vieeeeeernesssssssssssssssssssssssssss

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proiratxe1111: Hijodeputa el que hable mal de Iratxe. Cabrón bastardo de mierda el que diga un solo centímetro contra Iratxe. Que le salga un cáncer así de grande al que se meta con Iratxe. Iratxe es Dios. Ella nos puso en otra dimensión. A ella le debemos TODO.

chacaritajuniors@40: Hey..., soy Esteban, les invito a que se den una vuelta por mi espacio: http://elmeteoritoesunadoquin.blogspot.com/

antiratxe98: A proiratxe1111 y otros nostálgicos de Iratxe: el 9 de agosto es el primer aniversario desde que nos dejó. ¿Por qué no le hacéis un homenaje, oye? ¿En el Valle de los Caídos, por ejemplo? XD

chistes6732@gr: Atención que ya han empezado a circular los primeros chistes sobre Natalia y nosotros. Esto es Natalia que va por la calle y se encuentra con Montoya, y Montoya le dice: “Hombre, Natalia, ¿qué tal desde que has empezado a salir con Batania?”, y Natalia le contesta “Jo, una gozada. No me llora casi nada, me come muy bien, sólo tengo que cambiarle los pañales una vez al día...”. De verdad, o hacemos que Batania madure o nos van a salir más chistes que a los de Lepe.

avidadollars: Era broma, era broma. Amo a Natalia. ¡Por delante y por detrás!!!!! ¡Sobre todo por detrás!!!!! JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS

natmaciza10: Discutir sobre Iratxe y Natalia es como discutir sobre Ava Gadner y Beyoncé. Ava Gadner es la releche, pero está MUERTA, ¿entendéis? Viva Beyoncé y Natalia. Vivan las chicas que ESTÁN VIVAS.

puaggg54: Yo no participo en este cerebro hasta que no pongan emoticonos en mi teclado.

albertobasterrechea: Os vuelvo a recordar que este cerebro está configurado para Lauros y no para Madrid. Y que en el cerebro original sólo había espacio para dos voces: una a favor y otra en contra. Veo aquí un gallinero de más de treinta voces. Este cerebro acabará explotando. Os aviso.

berraco75: A los que les molesta mucho que Batania escriba sobre Natalia porque piensan que sólo tenemos que escribir sobre ecologismo, accidentes laborales, palestinos, huelgas, hambre en África, anticapitalismo, antipatrias y en ese plan, les digo una cosa: ¿Por qué no os metéis una barra de hierro candente por el culo? Ay, no, mejor no, que seguro que os gusta, hummmmm.

nifrionicalor@33: Lo que no me explico es que Natalia permita que su nombre aparezca continuamente en este blog. Yo creo que esta chica quiere ser un poco protagonista.

circus78: Qué cojones hacemos en la poesía cuando lo nuestro es el circo. Circo Mundial, Circo du Soleil y Circo Batania, por este orden: ¿a que suena bien Circo Batania?

nataliaomuerte@109: Lo que faltaba con nifrionicalor@33, Natalia va de “protagonista”. ¿Y Batania es discreto? ¿A Batania le gusta la sencillez y el anonimato? Por favor, quitémonos la viga del ojo antes de hablar mal de nadie.

machoman@23: Es increíble la banda de mingafrías y asexuados que hay en este cerebro. Si nos dijeran que mañana va a caer una bomba atómica en Príncipe Pío nos iríamos tan tranquilos a la cama. Pero anda que si nos dicen que mañana va a venir una hembra a darnos un beso en los morros...

natitequiero@19: Para los que dicen que Natalia va de “protagonista”: Natalia ha escrito más de una docena de cosas hablando de nosotros en su blog. Ella es la musa pero también nosotros somos los musos. Y cada vez que escribe sobre Batania se nos pone como para partir nueces, y a quién no.

pep567: Cuánta simpleza, homofobia, insulto barato, infantilismo e inmadurez hay en este cerebro. Qué bajo nivel tenemos. No sabemos ni discutir entre nosotros. Y luego queremos ser el Maradona de la poesía callejera de Madrid.

pronaty45: Natalia nos ha pedido que continuemos “El hijo de Puskas”, por cierto. La “protagonista” no nos pide que escribamos sobre ella sino sobre nosotros. ZASSSSSS EN TODA VUESTRA BOCAZAAAAA

crack62: A pep567, tienes razón, no nos falta ni nada para ser Maradona, anda que no tenemos que engordar y tomar coca xD.

avidadollars: Lo siento, lo siento, pido perdón a todos y sobre todo a Natalia, que siempre me gustó desde que la vi por primera vez ante el micrófono. Cómo cogía el micrófono. Cómo lo coge. Cómo acerca su boca al micrófono. Como la acerca. Recuerdo que no escuché nada de lo que recitaba porque una sola idea me ocupaba la cabeza: ¡me juego el pescuezo a que a esta tía le gusta el sexo anal!!!!!!! JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS

avidadollars: JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS ¡SEXO ANAL! ¡COGÍA EL MICRÓFONO COMO SI LE GUSTARA EL SEXO ANAL! JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS ¡Y RECITABA CON ESA BOCA GENÉTICAMENTE PERFECTA PARA LIMPIAR SABLES! JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS

avidadollars: JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS JUAS

torosentado78: A ver, ¿no hay nadie que le dé la medicación a avidadollars?

jh679: Pues a mí me encanta esta asamblea-foro de Batanias. Entiendo al escritor del siglo XXI como un productor de espectáculo y Neorrabioso es uno de los mayores espectáculos blogger de la red. Y perdón por la inmodestia.

avidadollars: El administrador de este cerebro ha eliminado el comentario.

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sensato721: Cuántas absurdolidades, yo me piro de aquí. Que os den por el bul.

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musasNO567: Me da vergüenza en qué nos estamos convirtiendo desde que ha llegado a nosotros esta chica. Parecemos el llaverito de Natalia, una piedrita más en su collar, sólo digo eso. Un poco de orgullo, por favor. Somos Batania. Somos neorrabiosos. Llevamos 421 pintadas sin que nos sorprenda la policía. Somos la puta rehostia. Nuestra escritura se mide en grados celsius. Joder.

granchef51@xx: Avidadollars, habría que matarte y con tu carne hacer pienso para las ovejas, tonto de los cojones.

cachitas27@27: Iratxe nos dejó porque no se conformaba con estar dentro de un poema. Sólo digo eso.

tontodelculo@9: A Avidadollars: verás, coge un diccionario y mira el significado de la palabra gilipollas. Y ya puestos, mira también lo que significa miserable.

nataliangel: Natalia, mira qué alas te he hecho :) :) :)

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hastaloshuevos56: Qué altíííííííísimo nivel hay en este cerebro. Me encantaría hacer una pregunta a cada uno: ¿quién va en contra, el viento o tú? XDDDD

follador@987: Follémonos a Natalia y a todo su árbol genealógico desde el siglo XVII y dejémonos de margaritas, poemillas y chucherías. Es lo que ella espera (seguro).

sí789: Batania es un desnudo, por mucho que la mayoría de voces de este cerebro sean amateurs y no se den cuenta. Un desnudo como el de la Venus de Milo o el de Marta Sánchez. Nuestro proyecto no es político ni carnívoro ni neorrabioso. Se trata solamente de un desnudo.

tonto1675: Extra, extra, Natalia ha dejado a Batania y éste ha ido corriendo a contarlo en el blog, feliz porque ya tiene algo que escribir en las tres próximas semanas (nótese la ironía).

yosoyeldiego: Sólo digo una cosa: es insufrible estar besando a Natalia mientras siete u ocho voces distintas hablan mal de ella dentro de tu propio cerebro. Propongo que se habilite un cuarto oscuro para meter a todas las voces críticas. Al que le guste que venga y al que no, puerta.

anaperezcañamares: Eh!!! Hola, soy Ana..., ¿qué hago en el cerebro de Batania? En fin, ya veo que aquí también andáis a la gresca, tenéis a quién pareceros, besos a todos.

@maravillashagler: A la mierda la vida que existe y la Natalia que existe, el aire que existe, todo lo que se puede tocar y rozar y besar y dejar constancia de una finalidad o uso concreto. Viva la Natalia del poema y la literatura de cien puntas, viva el párrafo y la metáfora y la hipálage. Vivamos dentro de un libro con la tapa cerrada y cantemos la Natalia que nos dé la gana, joder, cantemos una Natalia propia y superior a la Natalia real.

wewillrockyou: ¿Qué piba que te quiere a morir se va a Pontevedra de vacaciones y te deja como una bayeta en Madrid? Vamos, hombre, no me contéis milongas. Esta tía sale con nosotros por darse el pisto y en cuanto se aburra un poco nos da una patada, el que avisa no es traidor.

neorrabiaenpeligro39: El uno haciendo corazoncitos, el otro dibujando alas... Joder, somos neorrabiosos, no somos miraquelindos, repito: SOMOS NEORRABIOSOS, MUERTE A LOS MIRAQUELINDOS Y LOS PEDERASTAS.

granhermano73: Sólo voy a decir una cosa: este foro no existe. Repito: no existe. Ni avidadollars existe, ni wewillrockyou, ni Pronatalia345789, ni nadie. Todo esto se lo está inventando Batania sobre la marcha con ayuda de Pirandello y Unamuno para que salgamos en la entrada de las 17:00. Sí, ya sé que jode la primera vez que te dicen quiénes son los Reyes Magos. Lo siento.

follaryescribir@99: ¿Y por qué Natalia no puede ser la amante y la compañera y la musa, tres en una? De verdad, ya sé que adoramos los límites y los maniqueísmos, pero no descartemos. Si no podemos quererla dentro y fuera del poema es que algo funciona mal en nuestro cerebro.

verdadsobreel15M: Oye, y ya que somos pornoconfesionales, ¿cuándo nos vamos a atrever a escribir la verdad sobre el 15-M? Porque aunque la historia oficial dice que Batania fue al 15-M y allí se encontró con Natalia, la pura verdad es que Batania fue a por Natalia y allí se encontró el 15-M. Que es distinto.

wewillrockyou: A granhermano73: ¿Cómo que no existo? ¿Qué quieres decir?

trilce190: Hola a todos, soy Giovanni Collazos, me he enterado ahorita de que hay algún Batania que quiere venirse a mi cerebro. No me parece mal, carajo, y mejor si es hincha del Barça y lector de César Vallejo. Sólo pido que no me venga con iratxes ni natalias, no quiero más problemas, en mi cerebro el único nombre de Dios es Claudia.

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