viernes, 22 de junio de 2018

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Alfredo Relaño define el fútbol de la actual Argentina como "un descalzaperros", esto es, un juego confuso, embarullado.


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Se emocionan cuando vuelven a pisar su “tierra”. Porque no han pisado su fango.


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De los hombres prehistóricos lo que más me sorprendía de pequeño era precisamente su destreza técnica. Por más que entonces lo intentaba, jamás conseguí hacer fuego con dos piedras y unas ramitas; y por más que me gustaba tirar piedras, tampoco logré hacer con ellas un instrumento cortante, mucho menos un hacha de sílex.


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Te hace confesar más cosas una mujer guapa que cualquier potro de tortura.


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Roa Bastos: "El pueblo Homero compuso La Ilíada".


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Le llueven insultos al pobre Willy Caballero, arquero de Argentina que esta tarde cometió un grave error en el primer gol de Croacia. He aquí algunos de los comentarios que le han convertido en trending topic mundial, me ahorro poner los nombres de los tuiteros:
Pero qué pasa por la cabeza vacía de Willy Caballero, ese montón de tampones usados por cien mil conchas de González Catán. La reputa comadrona que te vacunó pelotudo! No volvás a Argentina en lo que te resta de tu triste vida, oíste?? Forro, tragasables, mangante de ilusiones.

Retirate. La concha de tu hermana. Pelado desconocido. Asesino de ilusiones. Me cagaste la vida, forro de mierda, basura humana y la culiadísima cajeta de tu vieja la regalada, pelado y la reconcha recontra puta de tu vieja. Le sacaste el mundial a Messi, hijo de putas. Morite.

Sos un reverendo hijo de un tren lleno de negros pijudos y la re puta que te re mil parió y la concha seca de tu vieja, hermana, abuela y todas las que se te acercan puto de mierda!!!!! Willy Caballero la puta madreeeeeeeeeee!!!!!

Willy Caballero la puta que te parió pelotudo de mierda andate fuera como entrés en argentina de tiramos piedras boludo culero andate fuera de la selección como te vea ya puedes andate lejos de mí!!!

Te odio Willy Caballero pelado hijo de remil puta, arruinador de ilusiones, ojala te mueras pedazo de forro la concha bien de tu puta madre porque no te abortaron lacra humana tobogán de piojos mogolico enfermo de mierda.

Quiero que sepas que te odiamos desde lo más profundo del corazón y el alma. Muertooooooo! Destructor de sueños!!!!!

Porque no te vas a la concha de tu madre!!!! Pedazo de forro!!! Nos cagás el mundial cuánto le pagaron a Sampaoli para llevar semejante pedazo de pelotudo a un mundial.

Maldito seas hijo de tu grandísima puta. Al infierno te vas a ir desgraciado. Infeliz como pudiste hacerle esto a la Argentina. Maldito cagón desgraciado, al infierno te vas HIJO DE MIL PUTAS !!!

Caballero pilo de tu reputa madre, colorado rompebolas chupaortos despelucados, voy a cortarme las bolas para no recordar a la rechingadaputa madre de Sampaoli y a vos tobogán de piojos.

Quédate haciendo películas porno para Brazzer hijo de las mil putas, ya que para arquero no sirves manco de mierda.

Este es el resultado del cóctel fútbol+patria.


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Encontrada y fotografiada por @paaaaatt (AQUÍ)


jueves, 21 de junio de 2018

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Todo lo abarca el cero: aro por el que pasan todos los números.


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¿Se puede seguir viviendo después de perder 3-0 contra Croacia? Me he vuelto a leer mis Doce formas comprobadas de suicidarse (AQUÍ), aunque sé que al final optaré por el método Cioran: me pasaré la vida eructando contra la existencia y recomendando el suicidio, pero moriré de puro viejo a los 84 años rodeado de botellas de suero en un hospital de París.


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Ya me noto la tensión. Toda mi felicidad de hoy, mañana y pasado mañana depende de que Argentina consiga ganar hoy a Croacia. A este grado de mitomanía lamentable he llegado. Y todavía existe gente que me dice que con la edad todos nos hacemos un poco budistas. ¿Budista yo? Hasta en el infierno hace buen clima si lo comparas con el fuego en que me quemo.


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Salvador Pániker: "Convendría reformar nuestro lenguaje hecho de sujeto-verbo-predicado, un lenguaje generador de ego, generador de angustia".


miércoles, 20 de junio de 2018

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Amo a todos los inmigrantes, siempre que no arraiguen.


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¿Y por qué los viejos no van en pantalones cortos? Estaba pensando esto mientras caminaba por Carabanchel y veía por la calle que los jóvenes van en pantalón corto y los mayores no, por qué, no lo entiendo, yo no quiero hacerme mayor, yo no he hecho tanto mal en el mundo como para que no pueda ponerme pantalones cortos toda la vida.


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Gracias a la filosofía de la historia las balas entran racionalmente en el cerebro de las víctimas.


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Encontrada y fotografiada por @amelianycmadrid (AQUÍ)


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Lo que me subleva de las entrevistas que se hacen a los inmigrantes para probar su arraigo en España cuando quieren obtener la nacionalidad, es que se les examina sobre algo que es imposible: no existe el arraigo a España, como tampoco existe el arraigo a Euskadi o a Catalunya, porque son territorios demasiado grandes para vivir y conocerlos con un mínimo de precisión. ¡Decir que tienes arraigo en España es como decir que tienes arraigo en la Vía Láctea! ¡Personas que han arraigado en el barrio madrileño de Chamberí quizá no duraran un minuto en una zona rural de Extremadura! El amor a un país que sea más grande que San Marino es un amor simbólico, algo que nos enseñan desde pequeños y que lo llevamos dentro sin hacernos preguntas. En el momento en que un inmigrante consigue trabajo, grupo de amigos o relaciones sociales satisfactorias, ya ha arraigado, nada más que eso es el arraigo: consiste en estar a gusto durante varios años en los dos kilómetros cuadrados donde haces tu vida. No te hace falta para nada saber quiénes son Rafael Alberti, Rocío Jurado o Pau Gasol, ni cuándo caen los San Isidros, ni saber de la paella valenciana, el flamenco o las guerras carlistas. Por otra parte, los mayores patriotas vascos que conocí cuando vivía en Vizcaya eran igual de analfabetos que los patriotas españoles de Madrid: la mayoría de ellos habría suspendido un examen sobre la historia o cultura del país al que tanto presumen de amar. ¡Anda que cuántos españoles no perderían su nacionalidad si se operara con ellos como la Audiencia Nacional, que se la denegó este año a un marroquí de Zaragoza, 17 años trabajando en esa ciudad, por las razones de que “no conoce la cultura, la organización territorial, la geografía, las instituciones y los deportes de España”!


1186


Arraigo. El puto arraigo. He vivido en dos lugares, Lauros y Madrid, y en ninguno de los dos he arraigado. Los vascos y españoles que presumen de serlo me dan náuseas. Quítenme ya la nacionalidad y denme a cambio un sancheski naranja.


1185


Descubro al dudar entre sancheski y sanchesqui que en el DRAE no viene la palabra. Los señores académicos deben de tener cien años (el más joven) o quince años (el más viejo) para no saber lo que es un sancheski. Ellos se aferran a “monopatín”, pero yo no quiero un monopatín: yo quiero un sancheski.


martes, 19 de junio de 2018

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He pagado tres euros en la frutería por dos lechugas Batavia, a esos precios está llegando el elemento base de mi alimentación. Claro que podría comprar lechugas Iceberg (dos por 1’50), pero antes me voy fabricando el ataúd que rebajarme a comer tal lechuga, que por cierto te la entregan dentro de un plástico, ¡a semejante horror encarcelado le llaman los madrileños “lechuga”!


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Mi vida no es una lucha contra el espacio sino una lucha para que el espacio conquiste su relatividad (relatividad que es humor y peonza, alegría, tolerancia).


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Se me ocurre que debo dejar de leer. Einstein dice que a partir de los cuarenta leer mucho es nocivo, porque acostumbras a tu cerebro y frenas la imaginación, que se avieja si no la ejercitas. Pero ocurre que no es tan sencillo. Dejé muy fácil la bebida (50 días ya), pero dejar la lectura me sería tan difícil como dejar la masturbación. Quizá el problema radique en mi escasa resistencia ante el folio en blanco, al que enseguida abandono por la lectura si noto que no se me ocurre nada: quizá tenga que escribir mi norma nº 2197, Batania, TIENES QUE SEGUIR LUCHANDO HASTA QUE SE TE OCURRA ALGO.


1181


El Quijote es la única obra de la literatura española que aparece en la lista de los cien mejores libros de la historia, según una encuesta de BBC Culture (AQUÍ) en la que participaron 108 autores, académicos, periodistas, críticos y traductores de 35 países, desde Uganda y Pakistán a Colombia y China.

A esto se reduce la mejor literatura de todos los tiempos una vez que quitas la palabra a la patriotada y preguntas más allá de los Pirineos.


domingo, 17 de junio de 2018

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Poeta es quien no consigue seguir su propia arte poética y la supera.


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Sois vosotros los que habéis reducido la bandera a su aspecto territorial e identitario. Sois vosotros los que no la sacasteis cuando se dictaban 500 desahucios al día en España; cuando se comenzó a cortar la luz a las familias sin recursos; cuando se practicaban redadas policiales atendiendo al color de la piel; cuando se modificó el artículo 135 para satisfacer a los acreedores alemanes; sois vosotros los que solo la sacasteis cuando los catalanes propusieron su referendo de independencia. Más allá de su significado teórico, los símbolos significan lo que se hace con ellos: sois vosotros los que habéis convertido a la bandera española en el símbolo anticatalán por excelencia.


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Dice Salvador Pániker en sus diarios:
Una vez formulé el llamado Principio de Pániker para las entrevistas de prensa; dice así: “Toda persona entrevistada acaba reducida a los límites mentales de su entrevistador”.

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No te preocupes de los momentos de sequía creadora. Precisamente porque las palabras no son tuyas siempre regresan.


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Los primeros pasos de Pedro Sánchez en inmigración son positivos. Pero hasta que no diga que cierra los CIEs y que suspende las devoluciones en caliente no pienso creer en él.


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Mis prevenciones contra Pedro Sánchez proceden de que hace unas semanas, en una página antirracista, leí unas declaraciones suyas donde anunciaba que iba a luchar contra el racismo catalán y que, en cambio, “iba a hacer todo lo posible por seguir controlando el flujo migratorial a España”. O sea: iba a actuar contra el racismo pequeño e iba a continuar con el racismo grande. No niego la existencia del racismo vasco y catalán contra los españoles porque yo mismo lo he sufrido, pero el nacionalismo eusko-catalán no encarcela a los españoles por no llevar papeles, ni los repatría en un avión de vuelta sin juicio previo, ni les para por la calle por el color de su piel, ni les dispara cuando navegan en pateras a punto de hundirse, ni les niega la nacionalidad por no saber quién es Gabriel Aresti o en qué fechas se celebra la Semana Grande bilbaína. En este país solo existe un racismo con mayúsculas, el que está apoyado en leyes, policía, ejército y troika europea, y es el racismo español.


1173


Cuántos futuros posibles te has tronchado, cuán mellada está tu hacha de verdugo.