Se ha convocado una jam de sonetos en Diablos Azules para el sábado siete de mayo. Comoquiera que algunos relacionan rima=cursilada y piensan que los sonetos se escriben con una flor en el culo (de otra forma, no se explica las tonterías que escriben), voy a comenzar la publicación de sonetos que son todo lo contrario. Empiezo con Blas de Otero:
Y EL VERSO SE HIZO HOMBRE
2
Hablo de lo que he visto: de la tabla
y el vaso; del varón y sus dos muertes;
escribo a gritos, digo cosas fuertes
y se entera hasta dios. Así se habla.
Venid a ver mi verso por la calle.
Mi voz en cueros bajo la canícula.
Poetas tentempié, gente ridícula.
¡Atrás, esa bambolla! ¡Que se calle!
Hablo como en la cárcel: descarando
la lengua, con las manos en bocina:
"¡Tachia! ¡qué dices! ¡cómo! ¡dónde! ¡cuándo!"
Escribo como escupo. Contra el suelo
(oh esos poetas cursis, con sordina,
hijos de sus papás) y contra el hielo.
BLAS DE OTERO, Todos mis sonetos, Ediciones Turner, Madrid, 1977, pág. 56 
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