Gota a gota - GIOVANNI COLLAZOS

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Qué importa si las placas tectónicas
remueven los cimientos de mi serpentín,
haciendo que la última gota de pisco
se halle curtiendo
mi deshabitado
cuerpo

si el temblor se lo debo a tu boca constrictora,
a tu vientre batiente
que no filtró mi torpeza

el temblor se lo debo a mi bardo
formado en charcas de carne,
entre muslos y fermentos
desglosados por los avernos
que coexisten en la eufonía del cencerro
y de la caja que recoge
mis pedazos

qué importa el redoble de los dedos,
el sabor de la uva,
si despides la embriaguez del alambique
que me reduce
a sangre profética que queda pegada
en la pared,
mientras tiemblo gota a gota
sobre el adobe y la quincha
de mi casa.

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GIOVANNI COLLAZOS escribe el blog EL PLEBEYO
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Crónica de la presentacion de PERVERSIONES Y TERNURAS (Baile del Sol), de DÉBORAH VUKUSIC

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Estaba yo en mi garaje-cueva de las conspiraciones, allí donde mi pequeño lagarto calcina sus ojos con la esperanza idiota de volverse dragón de la literatura, cuando recibí este mensaje en mi móvil, madrugada del sábado, tres de la madrugada:

hasta q he encontrado tu número, madre! Disculpa la hora +q cenicienta.

Quería pedirte el honor-favor d q presentaras ppytt mañana. T aptc? Vuk

¿Era cierto lo que leían mis ojos? ¿Déborah Vukušić? ¿Me estaba pidiendo que le presentara su nuevo libro? ¿Yo? Señor, yo no soy digno de que entres en mi casa, pero una palabra tuya... Tecleé ok y me puse a saltar por las tres plantas de mi garaje como Susana en las montañas, architonto de la vida, pues todo el mundo sabe que esa chica es mi antorcha y mi faro y mi felicidad: ella es la poeta o antipoeta que está escribiendo como yo quise escribir y sin embargo no supe.

Diecisiete horas después de ese mensaje intempestivo me hallaba en el Entrelíneas Librebar, el lugar de la presentación, con mi camiseta de su primer poemario Guerra de Identidad, la que me hice hace muchos meses, y flanqueado por Iratxe, que sigue sosteniendo que Vukušić es la única recomendación digna de las trescientas que he hecho en la pequeña historia de mi blog. Encontramos a Vukušić fuera del bar y la notamos convulsa, con las manos cubiertas de hormigas; por más que lo intentamos no conseguimos calmar sus nervios. Vimos a Gsús Bonilla y a Mónica. A Pepo Paz. A Ángel González González. A Iñaki Vidarte. A Valentina Trio y Danilac. A Marta Noviembre y a Richard. A Tato. A Santiago Tena. A Javier Belinchón. A Alfonso Pindado y a otros que me olvido.

De lo que dije en la presentación no voy a hablar apenas, porque lo publicaré esta misma semana cuando logre traducir lo que escribí aprisa y en un espacio de bolsillo. Señalé a Vukušić como a una poeta problema, pues es normalita para lo fácil y extraordinaria para lo difícil: una poeta con errores de primeriza y aciertos de gigante a la que no se puede valorar desde un territorio estrictamente poético, porque bebe y escribe desde zonas del extrarradio.

Vukušić nos ofreció un recital misceláneo e interactivo, donde nos hizo creer que nosotros éramos los protagonistas. Dividió el recital en perversiones y ternuras, igual que su poemario, primero con un cadáver exquisito y erótico, y después con un concurso de definiciones. El concurso lo ganó de forma rotunda Danilac, aunque yo sigo pensando que la frase que escribió Iratxe, “La ternura es una polla durmiendo”, merecía al menos una medalla. También vimos un video para la ocasión de mi admirada Patty de Frutos.

Perversiones y ternuras es el libro confirmación, el poemario-peligro que viene tras el éxito rotundo de Guerra de Identidad. Creo que Vukušić lo ha escrito muerta de miedo y mientras comía aguacates, pero el resultado me gusta mucho, porque ni se ha repetido ni se ha traicionado. Como soy su fan y mi opinión ya no tiene ninguna importancia, voy a tomar lo que ha escrito Pepo Paz, editor de Bartleby, en su blog: “Creo que la segunda edición de Guerra de identidad es el libro que más he regalado y recomendado en lo que va de 2009. Su nueva entrega de poemas, titulada Perversiones y ternuras, es otra cosa, una especie de reválida que todo autor debe pasar con su segundo libro. Estoy seguro de que Vuk sacará buena nota”.

Es un libro entre la ficción y la no ficción, con los habituales errores pequeños y aciertos grandes de Vuk. Me he divertido mucho adivinando cuál de los poemas es de verdad y cuál de mentira, y el sábado le dije así, a lo burro:

–Vuk, ¿te puedo hacer una pregunta?
–Dime.
–Ese poema de la página 39, el de tus tetas..., ¿es cierto?
–Qué cabrón eres, Batania.

Perversiones y ternuras no niega a Guerra de Identidad sino que la complementa, pero Vukušić salta de Eurípides a Aristófanes, abandona lo trágico-dramático y se vuelve revoltosa, picante, lagartija. Las Perversiones son una risa torcida, una ligereza, un manual de masturbaciones; las Ternuras son despaciosas, profundas y verdaderas. La mejor parte me parece Perversiones, pero los mejores poemas están en Ternuras. En todo caso, Vukušić sigue siendo Atenea, la diosa gineandria capaz de guerrear y tejer a la vez. Tengo dicho que esta chica es una poeta macho y algún día trataré de explicarlo.

Vukušić es la gran mulata, la babel de los géneros, la poeta que ha nacido con la sola intención de complicarnos y confundirnos a todos, la niña con pluma amateur que escribe a lo grande y a lo alto. Justo cuando uno empieza a sospechar que “esto no es poesía”, va y te planta un soneto (pág. 27), sólo para decirte que sus preocupaciones no son tan viejas como las tuyas. Es el veneno más fuerte, el mestizaje en bruto, la mandrágora. Y pensar que yo, cuando la conocí por primera vez, sólo vi a una más... Que la tuve que descubrir en el papel, cuando me puse a leerla...
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KEBRAN censurado

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Lo que me faltaba por oír, las palomas torcaces disparando contra las escopetas, la toma de Estados Unidos por un destacamento de monjas ursulinas, los salmones leyendo a Chateaubriand después de apagar la tele, ya ha sucedido: Kebran, ese alma de cántaro, ese activista por amor al arte, ese poeta y poenauta al que jamás le he leído ni oído una sola palabra mala sobre nadie, ha sido censurado. La entrevista que concedió y ha sido amordazada puede leerse pinchando en la imagen o AQUÍ. Leedla, de verdad, y mandadme un mensaje a mi correo en el momento en que descubráis algo malo, porque ya me la he leído tres veces y sigo sin comprender en qué demonios se han molestado.

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NOTA NEORRABIOSA: Leed, entre las respuestas que recibe esa entrada, la de Miguel Ángel Gara, que niega la censura, y también la siguiente entrada de Kebran, donde insiste en que es censura
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A SANTIAGO TENA, en reconocimiento

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Cerró su bitácora de toda la vida, la tuvo que cerrar; fundó una bitácora nueva que acaba de cerrar hace días, la ha tenido que cerrar; ahora escribe AQUÍ, en un blog que no admite comentarios, y también ha cancelado su cuenta de Facebook: Santiago Tena está siendo víctima de una persecución y ha anunciado que se plantea marcharse de Internet.

Lo vi el sábado en el Entrelíneas Librebar y me explicó sus razones, que son más profundas. Santiago lleva muchos años siendo un estajanovista de la pantalla del portátil y está cansado. Quiere saber qué se esconde ahí, fuera de la virtualidad blogger. Cree que ya ha dado lo mejor de sí mismo. Quiere probar.

A la hora en que escribo esto, Tena ha borrado de su bitácora todas las entradas sobre la persecución y también la que hace referencia a su marcha de la red, lo que me hace pensar que se ha animado y va cogiendo fuerzas para seguir. Eso deseo. Esta entrada la escribo, sin embargo, para agradecerle todo lo que ha hecho en la blogosfera, donde se ha convertido en una de las referencias gracias a su trabajo desde el suelo y a su darse a todo el mundo. Conozco a muy pocos escritores de su nivel, a poquísimos, que hayan consentido en bajar a esta jungla tan maravillosa como pesadillesca. Le admiro mucho más por cuanto que yo, padeciendo una quinta parte de lo que ha padecido él y llevando muchos menos años, he tenido que modificar por pura supervivencia algunos de los presupuestos con los que afronté la aventura blogger.

Por todo eso, continúe o no continúe, le mando desde aquí mi reconocimiento.
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Pinchando...

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AQUÍ José María Cumbreño entiende que los jurados de poesía deberían estar integrados por poetas con obra sólida que sean de la misma ciudad o zona donde está convocado el premio

AQUÍ Víctor Vergara reflexiona sobre los blogs que sólo admiten lectores invitados

AQUÍ Pepo Paz compara algunos tejemanejes editoriales con la fórmula de la Coca-Cola

AQUÍ Notable como mínimo este decálogo de pensamientos que ha publicado Luis Oroz

AQUÍ Estupefaciente esta historia del último poemario de Nuria Ruiz de Viñaspre, El pez místico, que va pasando de mano en mano como guiado por un ángel travieso. La última presentación de este libro corrió a cargo de Ángel Guinda, qué nivel

AQUÍ Gsús Bonilla escribe esta entrada enfadado, que es cuando mejor escribe. Trata de los poetas del rigor (mortis) que desprecian a todos los que no escriben tan aburrido como ellos, otro clásico

AQUÍ Ada Menéndez se ha cansado de los concursos literarios y expone sus razones para no presentarse más

AQUÍ Qué buena y qué bien escrita la reivindicación del pepino de Pedro Morillas. Pepino he dicho, sí, pepino
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Un poema de HASIER LARRETXEA

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Yo,
quien se escurre en giros,
que se escudriña
bajo la sombra interminable
de los últimos versos punzantes,
afilados, ladeados,
ecualizador de la verborrea
sin piel, escamas
ni saliva espumosa,
no soy poesía
Esto
no es
poesía
Aquí
y ahora
nada es poesía.
Y te preguntarás:
¿y entonces, qué es la poesía?
¿Dónde se encuentra?
La poesía
no es más
que todo lo que creías
que no era.
Todo lo que
no has sabido
sentir
ni vivir,
hasta esta palabra
hasta este verso.


HASIER LARRETXEA, poema extraído del blog EL ALMA DISPONIBLE
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Ciento veintisiete

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Siete troyas literarias

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García-Posada contra Blas de Otero: Su obra se me ha derrumbado mucho. La ideología de la época la abruma, casi la ahoga. Fluye un complejo de culpa en algunos poemas que me resulta difícilmente soportable. ¿Por qué la mujer amada besa "besos de Dios", ¿por qué la unión de los cuerpos no basta ("porque, ¡oh, por qué!, no basta eso")?, ¿por qué ese final de Ángel fieramente humano tan teñido de religiosidad que rompe la coherencia del libro?

Breton contra Aragon: ¿Aragon? La opinión general entre nosotros era que continuaba siendo muy "literato": incluso cuando paseaba con nosotros por la calle, era muy raro que no nos leyera un texto suyo (...). Asimismo le gustaba, cuando hablaba en los cafés, no perderse ninguna de sus actitudes reflejadas en los espejos..."

Cela contra Núñez de Arce: Yo siempre dije que el gran poeta que tuvimos los españoles en el siglo XIX fue Gustavo Adolfo Bécquer, que era un poeta menor, era un laúd de una sola cuerda, pero hay que ver cómo sonaba esa cuerda. Y el gran poeta metafísico del siglo XIX, que fue Núñez de Arce, es insoportable. Es lo primero que hay que tener, una voz propia. Si no la tienes, entonces cambia de oficio

Maeztu contra Unamuno: Todos ustedes sabrán de memoria alguna poesía de Rubén Darío. Invito a cualquiera a recitar un verso de Unamuno

Ehrenburg contra Marinetti: Es difícil que gusten los versos de Marinetti. Lo que a uno le aleja de ellos es su vaciedad interior y, sobre todo, el mal gusto y el énfasis

Lisandro Otero contra Neruda: En 1960 Neruda había visitado La Habana. No lo conocía personalmente. Pese a mi admiración por su obra, la timidez juvenil me impidió acercármele. Sus majaderías usuales, sus actitudes inconvenientes que lo llevaron a ser ofensivo en ocasiones, quizá sin proponérselo, no dejaron el mejor recuerdo. En los medios culturales nos sentíamos perplejos por la candidez con que Neruda se había dejado utilizar en un instante de emergencia

Platón contra Homero: Hay que saber también que, en cuanto a poesía, sólo deben admitirse en nuestro Estado los himnos a los dioses y las alabanzas a los hombres buenos. Si en cambio recibes a la Musa dulzona, sea en versos líricos o épicos, el placer y el dolor reinarán en tu Estado en lugar de la ley y de la razón que la comunidad juzgue siempre la mejor

Troyas más desarrolladas en TROYA LITERARIA (AQUÍ)
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Las hermanas del tesoro sexual - SHARON OLDS

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EN cuanto mi hermana y yo salimos de
la casa materna, lo único que quisimos
fue follar, borrar cualquier huella de
su cuerpo de gorrioncillo y de sus delgadas
piernas de saltamontes. ¡Los cuerpos de los hombres
eran como el de nuestro padre! Macizos
los corvejones, los ijares y los muslos, elegantes
las rodillas, las pantorrillas ahusadas-
podíamos tenerlo a él en ese momento, las nalgas abultadas
y prohibidas, las corvas, la polla
en nuestra boca, ah la polla en nuestra boca.

Como exploradoras que
descubren una ciudad perdida, nos volvimos
locas de alegría, desvestíamos a los hombres
despacio y con cuidado, como si
dejáramos al descubierto enterrados artefactos que
probarían nuestra teoría de la cultura perdida:
pues si Madre decía que una cosa no estaba ahí,
es que ahí estaba.
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SHARON OLDS, Satán dice, Igitur, Tarragona, 2001. Traducción de Rosa Lentini y Ricardo Cano Gaviria.
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Ciento veintiséis (DÉBORAH VUKUSIC)

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(...) porque mi escritura es de hoy y es siempre un vómito / (supongo / que también alguien / lo habrá dicho antes) / yo no hago poesía / hago límites / y sólo vivo en mí / y en otros supuestos / que son otro yo y que me dicen // yo no hago poesía / hago teatro con mis palabras / escribo reflexiones de personajes / violento lenguajes y situaciones / me violento a mí misma / me lloro y me consuelo / me dibujo y me desdibujo en la otredad //

DÉBORAH VUKUSIC, Perversiones y ternuras / Perversións e tenruras, Baile del Sol, 2009, pág. 11

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Hoy, sábado, a las 20:30, en el Entrelíneas Librebar, DÉBORAH VUKUSIC presenta PERVERSIONES Y TERNURAS (Baile del sol)

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Antes la tomaba por una actriz que además era poeta.
Ahora la tomo por una poeta que además es actriz.

Antes la tenía por una poeta que acertaba por instinto.
Ahora la tengo por una poeta que acierta porque sabe lo que hace.

Antes la consideraba una poeta de no ficción.
Ahora la considero una poeta que puede escribir lo que le dé la gana.

Antes la admiraba por Guerra de Identidad.
Ahora la admiro por Perversiones y ternuras.


Hoy. Sábado. 20:30. Entrelíneas Librebar. C/ Gonzalo de Córdoba, Nº3. Déborah Vukušić & friends.

La poesía ha vuelto y yo no tengo la culpa.
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Una reflexión de PEDRO UGARTE a propósito de la muerte de Amparitxu, compañera de GABRIEL CELAYA

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El cínico mundo de las relaciones literarias está lleno de damas avispadas que embarrancan en las costas de un poeta y operan en sus aledaños como una codiciosa turba de vikingos. Son tantos y tan conocidos los nombres que no merecen particular recordación. Muchos de ellos ni siquiera merecen la estraza del periódico sino el couché que circula por las peluquerías

PEDRO UGARTE, Amparitxu Gastón, la mujer que inventó a un hombre, El País, 25 de noviembre de 2009. Para leer todo el artículo se debe pinchar AQUÍ

Tres microcuentos de ANA PÉREZ CAÑAMARES

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LA HORMIGA Y LA TORMENTA

Cuando estalla la tormenta, las hormigas corren a refugiarse en sus hormigueros. A algunas hormigas, la repentina carrera les hace sonreír, a otras mascullar insultos, otras simplemente aceptan resignadas el chapuzón y las prisas. Siempre hay una que prefiere quedarse fuera -las otras la llaman desde la entrada del hormiguero, con sus voces chillonas y asustadas- y asistir al baile estremecido de las ramas, los claroscuros dramáticos del cielo y la tierra; al principio le asusta sentirse tan pequeña, pero luego se acostumbra y más tarde la hormiga siente que ante el espectáculo grandioso se diluyen las rencillas en el hormiguero, los trasiegos diarios... y sin esperanzas ni miedo levanta la cabeza hacia las gotas que caen enormes como planetas.

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Cuando Eva probó la manzana, se volvió a Adán y le dijo con voz suave: "No me gusta, prefiero tus labios". Pero Dios, que tenía otros planes, ensordeció a Adán durante esos segundos, de modo que Eva, despechada por el silencio de su hombre, siguió comiendo.

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NUEVOS PEINADOS, VIEJAS ESPERANZAS

Madre e hija salen de la peluquería, recompuestas y envaradas. En su peinado nuevo, la madre cifra sus anhelos de cambio; la hija adolescente, su ansia de acelerar el tiempo. Durante unos minutos, caminan en silencio atisbando su fantasma soñado en ventanas y escaparates. Pero al doblar una esquina, la lluvia y el viento las esperan, hermanándolas en el desastre; y antes de que sus lágrimas crucen la mejilla, ha brotado la risa, al ver reflejada en la otra la tierna estupefacción que ha sustituido al gesto rígido. Cogidas del brazo, pisando su imagen en los charcos, siguen su camino más ligeras, libres del peso de la esperanza.


ANA PÉREZ CAÑAMARES, Mujeres cuentistas, Baile del Sol, 2009, págs. 79-115
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Cuatro con cinco

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Ahora que estoy renovando mi vocación de perjudicarme y he recuperado la fórmula Lo peor / Lo mejor para valorar los poemas blog, fórmula a la que añado el detalle infantil de poner una nota final, me he acordado de un profesor de universidad que se distinguía por el desorbitado número de 4'5 con el que calificaba a los alumnos. Alumnos que en su mayoría eran alumnas. Alumnas que en su mayoría eran las más neumáticas de la clase.

Los pasillos de las tutorías que se celebraban después del examen parecían el harén del sultán, pues, como es sabido, todo el que saca un 4'5 acude a protestar. Lo curioso es que las protestas cundían en casi todos los casos: la mayoría de las cuatroymedieras eran aprobadas tras diez o quince minutos de tira y afloja, y no sólo con un mero cinco, no: muchas de ellas salían con un seis, un siete y hasta un ocho.

Quizá esa fórmula de poner muchos 4'5 a los poemas y subir la nota cuando llegan las tutorías sea la más adecuada para dejar a todos contentos. Recuerdo el finísimo terror psicológico que implantó aquel profesor, que por otra parte no llegaba a más ni intentaba nada con las chicas. Las alumnas cuatroconcinco caminaban con paso firme durante unos días, sabiendo que el aprobado sólo costaba diez minutos y que ese suspenso acreditaba su belleza, pero aquéllas que nunca suspendieron comenzaban a incubar un rencor secreto: de qué les servía su aprobado limpio, si ello suponía suspenso en belleza.

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.erigirme.isla. - BÁRBARA BUTRAGUEÑO

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Erigirme isla torre mazmorra

para ser el punto ciego del espejo la ola que no rompe en plenitud

arrancarme el ojo incendiado el ojo brújula

y asfixiar así los insectos de la carne las salivas sublevadas

la sábana que la sed nos anuda a la entraña sin compasión



Porque es tiempo de la siembra y nadie es dueño de la tierra que en silencio se germina

porque el buen soldado siempre muere en el combate y no hay esclavo de mil amos que recuerde el camino de regreso a su castillo

he de erigirme isla torre mazmorra

para poder escupir la fruta madura como el árbol que se mira en su infinita entrega y se sabe grieta abierta entre la calma y el incendio

abandonar al fin el camino que se impone el camino al que llevan todos los caminos de esta ciudad sin cortafuegos dejarlo sin miedo y sin temblor

sin rencor huir de aquello que esperan los que no ven más allá de un centímetro de su piel soldados ciegos peces serviciales que sólo han recorrido en esta vida el trayecto de ida hasta el anzuelo

dejar de ser criatura en tránsito para ser sin comienzo ni fin ni desenlace

porque es tiempo de la siembra y yo no puedo salvar vuestras guerras ni ser lanza ni fusil pero puedo apagar los cronómetros el tic tac de las arterias y no volver a ser despertador sin alba campo en barbecho víscera superpoblada en infinita incandescencia.

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Porque podemos pulir la vida como pulimos el poema

desafiando la inercia de los autobuses el clamor de las hogueras

los falsos señuelos que amordazan y cubren la vida escombro a escombro hasta convertirla en un postre edulcorado en un simple plato apetecible

escupir sobre la falsa libertad que nos entregan

y dejar de ser camastro para ser ofrenda

abandonando los establos el camino al matadero la tristeza de las dársenas la fría geometría del semáforo

y así abrir el cielo y las aceras pero abrirlos con la cara abrirlos con todo el cuerpo como si pudiéramos dejar de ser aquello que nos llama

y llenar la calle de pájaros y ser flor en el invierno semilla que germina en su infinita claridad

ser aunque nos lancen huesos a la cara

aunque en la fosa común haya espacio para todos

ser ciudad de uno

ser a pesar de todo

ser


BÁRBARA BUTRAGUEÑO escribe el blog NO SABES NADA DEL VIENTO
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Lo mejor de AMANDO DE MIGUEL (3): Del 24 de abril al 27 de mayo de 2004

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NOTA NEORRABIOSA: En el blog MISCELÁNEA NEORRABIOSA (ver AQUÍ) se ofrecen resúmenes mucho más largos de las lecciones-sugerencias de este sabio. Me interesa Amando de Miguel porque no es un prescriptor ni un normativista, ni siquiera es filólogo, sino un sociólogo que reflexiona sobre el lenguaje, da preferencia en sus opiniones al uso que se hace de él y toca a su vez temas extralingüisticos
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• • • Más sustanciosa es la observación que me hacen José Luis Pérez Fuentes y Santiago Pérez Rasgado de que debe decirse “la alma máter” y no “el alma máter”. La regla es que “delante de un sustantivo femenino con una a (o ha) tónica se coloca el artículo el y no la”. A pesar de lo cual, el sustantivo sigue siendo femenino. Por ejemplo, “el arte poética”. Pero resulta que alma es adjetivo. Según esa regla, habría que decir “la alma máter” y no “el alma máter”. Así lo aconseja Manuel Seco y lo suscriben mis amables corresponsales. Tienen toda la razón del mundo (24-4-2004)

• • • El leísmo se impone por doquier. Caía en el vicio hasta el mismísimo Cervantes, puede que por su estadía en Valladolid. Qué quiere que le diga (¿o la diga?), pero a mí el leísmo y el laísmo, sin abusar, me hacen gracia. Y eso que yo, de nación, soy más bien loísta (17-5-2004)

• • • Jaime López Ortega me plantea la diferencia entre jurar y prometer. Con el Diccionario en la mano estamos ante dos acciones muy próximas, casi intercambiables. En ambos casos se trata de decir solemnemente que uno va a decir o hacer algo noble en el futuro. Pero el compromiso del juramento es algo más enfático, solemne (14-5-2004)

• • • Por ejemplo, Amàlia Mariné me pregunta por qué los sacerdotes van vestidos de negro y utilizan alzacuellos de color blanco. Veamos. El color de la ropa ha tenido tradicionalmente un gran significado. El rojo equivalía a la realeza, más que nada porque la tintura púrpura era muy cara. También era caro tintar de verde, por lo que ese color se reservaba a las clases nobles. Recuérdese el enigmático Caballero del Verde Gabán en el Quijote. El negro fue siempre un color asociado a la autoridad, los trajes talares: los de los clérigos, los magistrados, los abogados, los catedráticos. Durante mucho tiempo, el negro que se conseguía para las telas era de un tono pardusco poco elegante. Hasta que los españoles descubrieron en las Indias una planta con la que se obtenía un negro azabache inigualable. Enseguida pasó a teñirse de esa manera las ropas de la Corte. Es el momento en el que Felipe II impuso en toda Europa el color negro en el atuendo. No lo hizo por severidad o austeridad sino, todo lo contrario, por elegancia. Durante algún tiempo sólo la corte española dispuso de ese tinte de negro azabache. Naturalmente, debía de ser muy caro. En el siglo XX las camisas negras fueron el siglo de los movimientos fascistas, con las versiones del color pardo o azul mahón. Pretendían ser un revulsivo frente a las camisas blancas de los burgueses. Paradójicamente, hoy vuelven a ponerse de moda las camisas oscuras (más oscuras que el traje o que la corbata). Se identifican con la progresía, la izquierda (20-5-2004)

• • • Rodolfo Torres vuelve a la falsa polémica de si hay que decir “español” o “castellano”. Para don Rodolfo lo de “castellano es un invento de los catalanes, seguidos por otros nacionalistas”. Pues no, señor. El primer Diccionario como tal de la “Lengua castellana o española” lo publicó Diego de Covarrubias casi al mismo tiempo que el Quijote. Es el famoso Tesoro. Desde entonces podemos decir castellano o español según nos convenga. Esa indeterminación es un verdadero tesoro. Yo pronuncio el castellano porque soy de Castilla, pero comprendo que los castellanos somos una porción pequeñita del enorme conjunto de los que hablan español (27-5-2004)


FUENTE: Libertad Digital (ver AQUÍ)
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Un poema de ALFONSO LÓPEZ

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Por favor,
ponga un poco de atroz en su vida
un atroz de su propia cosecha
y una sirena de poesía presocrática
y un decir la policía no
son los vecinos los que tienen la "culpa"
que cierren a las 3 y media
las fiestas de la latina a 1,50 la caña de plástico
maltirada malmeada
que yo ya estaba cantando tan ricamente la bola de cristal
tan tranquilo...
mamá espera


ALFONSO LÓPEZ, Noctívagos revista, agosto de 2007 (ver AQUÍ)
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LECTURAS ASOMBROSAS (17): Luis Antonio de Villena detalla la vida desordenada de Leopoldo María Panero

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Si puedo decir que he sido amigo de Leopoldo María Panero (detesto a tantos españoles soplagaitas que abusan de la palabra "amigo" con asombrosa facilidad, y son falsos "muy amigos" de casi todo el mundo); ello ocurrió durante la década de 1970, y más precisamente entre 1974 y 1979. Después Leopoldo María Panero tuvo una crisis muy fuerte (un serio "break down") y se hizo muy difícil tratarlo. Probablemente nos odiaría a los que entonces huimos un poco de él, casi todos amigos poco antes, pero a mí me caía bien, me seguía cayendo bien, sólo que era muy difícil tomar una copa juntos. Mojaba los "croissants" en el agüilla del arroyo, dicen. Yo no se lo vi hacer, pero era posible. No se lavaba. Frecuentemente olía...

En 1974 nos encontramos a menudo en un barito gay (muy en criptomoda) en la calle Larra. Leopoldo era a veces monótono y a veces divertido en su propensión al disparate. Llevaba siempre un libro en las manos -incluso yendo de bares de batalla- y casi siempre me pedía que le presentara a alguno de los chicos que yo conocía. Creo que pensaba que tenía yo más facilidad para ligar que él, lo que no era cierto.

(...) Con Leopoldo pasé noches divertidas en el desaparecido "Drugstore" de la calle Velázquez (como aquella en que me repitió, tantas veces: "Octavio Paz es más tonto que Tijuana") y casi siempre al final estaba su casa, cada vez más desportillada, en la calle Ibiza.

(...) Conocí y fui muy amigo de otro gran personaje de la extraterritorialidad madrileña que había sido, tiempo atrás, amigo también de Leopoldo. Eduardo Haro Ibars. En los finales años 60 habían estado juntos -por consumo de drogas- en la cárcel de Zamora, y a Leopoldo le gustaba Eduardo que al parecer (y sin ocultar nada su lado homosexual) no quiso tener cuchipanda con él. Luego los emparejaron, habitualmente, como "malditos". La comparación -lo recuerdo- irritaba a Eduardo que -decía- no tener nada que ver con Leopoldo. Era cierto que Eduardo Haro apostaba por una lucidez extrema mucho más que Leopoldo María, más desordenado, con mayor turbamulta...

(...) Leopoldo María me queda muy cerca y a la par muy lejos. Como Eduardo Haro (bisexual también) iba a menudo acompañado de una chica. También a menudo -en los bares nocturnos- les pedía a esas chicas, tan bien dispuestas, que ligaran con chicos que le gustaban fuera para acercárselos, fuera para hacer un trío. Más de una vez lo conseguían, lo uno o lo otro.


LUIS ANTONIO DE VILLENA, en el prólogo a LEOPOLDO MARÍA PANERO / DIEGO MEDRANO, Los héroes inútiles, Ellago Ediciones, Castellón, 2005, pág. 8-10
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Ciento veinticinco (U MINÚSCULA)

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Hoy, jueves, a las 20:30, en la librería Tres Rosas Amarillas, presentación de la antología MUJERES CUENTISTAS (Baile del Sol)

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Ocho patas las arañas. Ocho el número chino de la suerte. Un ocho durmiente tus gafas. Dos pomelos un ocho. Mil veces ocho las montañas más altas. Los franceses llegan en el año ocho. La generación de Unamuno acaba en ocho. El mayo de París en ocho.

Hoy se presenta un cuentario de ocho. Un relatario de ocho.

De ocho mujeres.

Más chulas que un ocho.

Hoy. Jueves. 20:30. Librería Tres Rosas Amarillas. C/San Vicente Ferrer, 34. Metro Tribunal. Presentación de la antología de relatos MUJERES CUENTISTAS (Baile del Sol). Inés Matute, Inma Luna, Ángeles Jurado, Ana P. Cañamares, Roxana Popelka, Marina Sanmartín, Carmen Camacho y Déborah Vukušić.

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No es lo mismo ocho que ochenta.

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U MINÚSCULA y las palabras fornicantes

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Prefiero la U Minúscula no palabrista, la que llega a su nuevo piso de alquiler y contempla las nueve cajas de la mudanza, la U del iris amarillo, la que mide el tiempo con la lavadora, la de las ensaladas y los calabacines, la del arroz mal hecho y la frutera latinoamericana; prefiero la U Minúscula moral que sugiere en cada entrada que la bondad es compleja, la U minuciosa que escucha el sonido de las bolsas de la compra, prefiero esa U, repito, pero existe otra U Minúscula, la U retruécana, la U juguetona y mandarina, la que siempre pone las palabras y los conceptos a fornicar. He estado releyendo su blog esta noche y he copiado esta pequeña muestra de su repertorio de fornicaciones:


• helar el lar
• onomatopeya palindrómica circunstancial: ayya
• estuve enferma la semana que viene
• me pu(l)so el ego en la estratosfera
• entre líquida y liquida...
• sí, claro, claro, caro, caro...
• discurso busca cursivas
• a-braza-el azar
• apuesto por tener siempre la sangre sin tilde
• me-ar-repentí
• alcantarilla de amor
• coa(do)lescencias
• a veces la cebolla me parece tan puerro
• como yo comencé la conversación yo provoqué la pérdida
• entre hierba y hiedra confundo la copulativa
• de historia a histeria qué impostura
• otoño es tardor
• Efecto Afecto
• entre cosmogonía y cosmoagonía ni siquiera una u minúscula
• jelinek en do(SS) piezas
• im(p)aginare
• vienes viernes
• ¿Queréis la in-famia? Pues la infamia cuesta
• u con tilde más que indulto es insulto
• entre despierta y desierta la sinestesia
• nuevo neologismo es pleonasmo de mi agrado
• SOSpensando es mi nuevo neologismo
• mi matiz ni tamiz
• lo peor de la peor rata perorata
• vi(r)aje
• idiotsincrasia


U MINÚSCULA, Infinitos corpúsculos (ver AQUÍ)
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El poeta aladierno

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Fue hace dos años, en un recital de la Red de Arte Joven, símbolo acartonado de la poesía joven madrileña. A la convocatoria sólo acudimos dos personas: una chica de coleta y yo. No es que el día fuera lluvioso o el lugar lejano o el poeta malo, no: el día era soleado, el lugar el Centro Galileo y el poeta había sido premio Hiperión. Ahora se iba a presentar al Loewe joven.

–Os propongo una cosa –nos dijo–, yo leo los poemas y, al término de cada uno, me comentáis cosas o yo mismo os pregunto.

No parecía un plan malo, pero nada más escuchar el primero me arrepentí de haber ido, porque se trataba de un poeta de los que yo llamo mudos, de la raza que trabaja el silencio. Yo no dispongo de los órganos adecuados para disfrutar de ese tipo de poesía. El mejor silencio me parece dejar de escribir.

–No me he enterado de nada –dijo la chica tras el primer poema.
–Me encanta –respondió el poeta–, me encanta que no te hayas enterado de nada.

Yo pensaba que lo decía en broma, pero qué va: repitió la misma frase varias veces durante el recital. En el momento que alguien entendía sus poemas, nos llegó a decir, se sentía frustrado. Yo lo consolé, ahí estuve vivo:

–Tú tranquilo, que yo no te voy a frustrar.

Qué coño iba a entender yo aquello. Ni con mapa del tesoro. El poeta recitó cuatro o cinco de sus poemas y la chica de coleta, que era su amiga, respondió con cuatro o cinco comentarios impresionistas. Mientras la chica comentaba, el poeta me miraba de reojo, esperando mi intervención, pero yo no intervenía, para qué: ya he dicho que no tengo órganos para la poesía coñazo.

–¿Y tú que piensas de este poema? –me dijo al fin, a bocajarro.
–Yo..., –balbuceé–, bueno..., tiene un vocabulario..., digamos, alto. He escuchado la palabra “lasca”, la palabra “aladierno”, no son palabras cotidianas, quiero decir.
–¡Ah! –respondió–, lasca, aladierno..., la verdad es que, ahora mismo, me pillas en fuera de juego, no sé lo que significan. Quizá las encontré en el diccionario, quizá en un documental...

Me quedé traspuesto, claro, y ya sólo escuché con oídos lejanos el resto del recital. Tiene cojones, me dije. Así cualquiera. Y es premio Hiperión, el tío. Aquí, para empezar una carrera literaria, nada mejor que ponerte matrículas de cultiparla o mezclar a Tácito con Heidegger. Oh tiempos, oh costumbres. Aquella misma noche, al llegar a casa, cambié mi poema El Jardín Botánico (ver AQUÍ), y le incluí la palabra “aladierno”. Y como soy un forajido (pero menos que él), en los bares, cuando cuento la anécdota, suelo decir hasta de qué poeta se trata.
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Un poema de ALEJANDRO CÉSPEDES

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¿Vendrías hasta mí?

¿Cruzarías las fronteras,
los lenguajes,
las vías siempremuertas de los trenes,
las ciudades
que no estuvieron nunca escritas sobre un mapa?
¿Cambiarías de hemisferio,
de andén,
de estación,
de calendario?
¿la medida del tiempo,
que ya no es simultáneo entre nosotros?

Y qué ibas a encontrar sino el futuro.

Lo único de ti que ya conoces.


ALEJANDRO CÉSPEDES, Sobre andamios de humo (1979-2007), Vitrubio, Madrid, 2008, pág. 146
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El Diario de Dillinger

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El Diario de Dillinger es una bitácora de dos a cuatro entradas mensuales que se mueve entre la crónica, la confesión y el detalle más erudito. Escrito con frases cortas, sin apenas subordinadas, el yo que domina es un yo reflexivo y culto donde la confidencia no invade los terrenos pornográficos. El autor anónimo, Dillinger, cuyo objetivo es escribir sobre Madrid como Behan sobre Nueva York, nos extrae pequeñas historias o cosas que le interesan y, a partir de ahí, las guarniciona con su cerebro misceláneo, muy bien pertrechado de referencias literarias y cinematográficas. La última entrada que ha publicado, Manhattan debajo de mi sombrero, es una buena muestra: asombra lo que es capaz de organizar en torno a la pérdida de un simple sombrero.

Para leer el Diario de Dillinger se ha de pinchar en la imagen o AQUÍ

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A la caza de nuevas endogamias

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He comenzado una nueva etapa de agitación en mi sección de blogs adjuntos. Salvo las veinte o treinta bitácoras que publican diariamente, todas las demás son susceptibles de ser sustituidas. Todas. Hasta la de Verónica Gil. Os aviso para que no os llevéis un susto y para que eliminéis la mía si os place.

Las primeras bitácoras que estoy desapareciendo son las de los poenautas plomo que me mandan cada una de sus entradas a mi correo. Si ya tengo vuestro blog adjuntado..., ¿para qué me mandáis todas vuestras santas entradas a mi correo? ¿Os habéis parado a pensar qué pasaría si los demás hiciéramos lo mismo? ¿Creéis que soy tonto y no sé encontrar vuestros blogs?

Principio esta fase para evitar en lo posible las inercias y los procedismos. Quiero convertir la sección en un tranvía donde los blogs vayan entrando, saliendo y volviendo sin más explicación que mi capricho. Quiero hacerme un corte de mangas, salir de las últimas endogamias y fundar otras nuevas.
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LECTURAS ASOMBROSAS (16): Lucía Etxebarria reconoce en un prólogo que escribió un cuento por 500.000 pesetas

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Desiderata se escribió por encargo. Por encargo de Miguel Munárriz, (alias ememe), para ser más precisos. El Mundo estaba buscando autores para escribir unos relatos por entregas que se publicarían en el verano de 1998, y a Miguel, mira tú por donde, se le ocurrió mi nombre para escribir el correspondiente al tema amor (entendiendo amor como erotismo, según me explicó, y no entraré aquí en digresiones sobre los diferentes significados que la palabra amor pueda tener para cada quien). La Misión que el Poder en la Sombra (alias MM) me encomendaba era la siguiente: el agente Etxebarría debía escribir un relato que tuviera exactamente cuarenta y dos páginas –ni una más ni una menos–, divididas en seis entregas de siete páginas cada una. Cada una de ellas debía constituir una entidad en sí misma, como un subcuento dentro de un cuento. Y el trabajo debería entregarse en quince días, sin retrasos.

–Pero eso es imposible, Miguel –protesté.
–¿Quinientas mil pesetas? –dijo él.
–¿Quién ha dicho imposible? –dijo Etxebarria.

Alquiler obliga.


LUCÍA ETXEBARRIA, Nosotras que no somos como las demás, Barcelona, RBA, 2001
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Evolution - ELIA MAQUEDA

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Mi madre es sistema inmunológico moderno
con sus dos pulmones llenos de pesetas herrumbrosas
de tragar agua al respirar.

Estás increíblemente metálica esta mañana.

Sé que seré testigo protegido y orgulloso
cuando explote la primera bomba química en la China
y la burbuja inmobiliaria.

Y tú serás la reina de todas las fiestas
a las que no te dejaron ir.

Esta ciudad,
las calles,
y el metro,
no son más que pasarelas de gatopardos:
los desfiles mañaneros, los tirones,
los periódicos,
tan malos y tan gratis,
y tú, tan lejos,
tú que vas andando a trabajar
cada mañana más humana y vulnerable.

Mi madre son ganas desgastadas,
vista cansada, hipermetropía,
avellanas en el hueco de los ojos
manos grandes, huesos leves,
un regazo que es un país despoblado
un abrazo que nunca te perderá de vista.

Y llegará a estaciones francesas a medianoche
sin moverse del sofá
y volverá conmigo a casas vacías
por callejones oscuros con luz sucia de ocho de la mañana

cada día más paradójicamente nueva
más necesaria,
más adorada.

Mi madre es el primer eslabón de la evolución de las especies
-por lo menos-
con dos corazones.


ELIA MAQUEDA, Poetas en Libertad 8, Poesía eres tú, Madrid, 2009, págs. 32 y 33. Maqueda escribe el blog PLATOS ROTOS
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Pinchando...

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AQUÍ El blog de Viktor Gómez ofrece una entrevista al poeta chileno Eduardo Farina, quien destaca, entre los poetas jóvenes españoles a los que yo he leído mucho o poco, a Luis Luna, Ana Gorría, Lourdes de Abajo, Almudena Vidorreta, Francisco Cenamor, Ada Menéndez, Carmen Beltrán, Sonia San Román y el propio Viktor

AQUÍ Pepo Paz, editor de Bartleby, escribe lo siguiente en la última entrada de su espacio: “Mientras volvía en el Metro devorando la prosa de alto voltaje de Marta Sanz en el prólogo a esta antología, me acordé de un libro de poemas que acabé el domingo por la mañana, Perversiones y ternuras, el último poemario publicado por Déborah Vukušić (en Baile del Sol). Femme fatale de las alas a las orejas. No os lo perdáis”

AQUÍ Hablando de Vukušić, no he descubierto hasta hoy que, además de Abeja con orejas de lobo, también mantiene este blog, Actress Vukušić, dedicado a la actriz

AQUÍ Hace tiempo que deseaba adjuntar en mi lista de bitácoras a José Alegre, antes habitual del Bukowski y ahora del Badulaque, pero no lo he hecho hasta esta semana porque el gaditano mantiene... ¡dieciséis blogs! Coincidí con él en Los Diablos Azules y me aclaró que el más importante es Corazón, blog al que os remito

AQUÍ El nombre de Yolanda Castaño es garantía de polémica sobre su calidad y tengo comprobado que no siempre se le critica por motivos literarios. Prometo leérmela y daros mi opinión al respecto. En este enlace podéis ver la noticia de su victoria en el premio Ojo Crítico. No os paséis sin leer, en los comentarios, el poeta muerde a poeta, un clásico

AQUÍ No me pierdo una sola entrada de Rafael Teicher, al que siempre he considerado un superdotado del lenguaje

AQUÍ Francisco Cenamor ha escrito un artículo sobre la novela corta de Bacovicius, El colibrí blanco (EH Editores), finalista del premio Felipe Trigo 2008, donde se muestra elogioso con la obra sin caer en la pelotería
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Lo mejor del blog CRÍTICA POÉTICA Y CONTRACRÍTICA (3): Desde 9 de junio al 14 de agosto de 2007

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NOTA NEORRABIOSA: En Miscelánea neorrabiosa (ver AQUÍ) se ofrecen resúmenes mucho más largos de este blog de referencia. Al colectivo Addison de Witt le reprocho su anonimato y cierto encarnizamiento con los poetas célebres, pero creo que se ha erigido en el mejor y casi único mecanismo de control de la poesía española


Addison de Witt: El libro de la egoísta es un canto al ego de esta Yolanda Castaño, ego que se desparrama en sus poemas, en su web, en sus fotos y en todo lo que esta señora debe hacer. Una persona enamorada de sí misma ("porque mi belleza fundará dinastías") y cuyo reclamo comercial son esas poses tan naturales que realiza para sus sesiones de fotos. Respecto a su "poesía", es una poesía vacua, de diccionario al lado del pc, de automatismo impostado, falsa vanguardia, falsa modernidad. Es la nada. De lo peor que hemos tenido que leer en mucho tiempo. Como no somos nadie para hacer una recomendación a esta mujer, se la vamos a hacer. Planeta busca obsesivamente nuevas escritoras de buen ver, capaces de publicar una novela que pueda leer alguien al que no le guste, por ejemplo, Kafka, que le gusten las cámaras y que además sea fotogénica. Creemos que tienes un enorme potencial en este campo y sin demasiados esfuerzos podrás llevarte los 600.000 eurazos del premio. Ánimo y perdón por nuestra mala leche (9-6-2007)

Addison de Witt: Descubrir ahora la poesía de Aurora Luque nos parece inapropiado. En general es una poesía muy lastrada por el culturalismo, que termina haciendo sombra y muchas veces lo mejor de sus poemas son las citas de los autores clásicos que los preceden. Es una poesía que se lee fácil pero que también se olvida fácilmente (9-6-2007)

Addison de Witt: El paso de Santiago Segurola por Babelia no ha producido efectos de ningún tipo. Seguimos con un suplemento cultural aburrido, en un formato, tanto de maquetación como de formato físico, que necesita ser cambiado con urgencia, sin un código deontológico mínimo que evite los continuos conflictos de intereses, con una plantilla de críticos que necesita, en buena parte, ser renovada con urgencia con gente nueva, con ganas y que de verdad realicen crítica (17-7-2007)

Addison de Witt: Realmente esta selección de inéditos de El Cultural es muy floja. Clara Janés lo suele ser siempre y tan sólo se reafirma ("El amor se ha llevado la cosecha / como un pájaro"). Luis García Montero, que nos presenta un anticipo de Vista Cansada, su nuevo libro para 2008, efectivamente cansa la vista. Si este es uno de los mejores poemas de su nuevo libro, qué horror: "me dices con los ojos cansados de mirarme", "te dolía la casa", "rodabas por el humo de la noche / igual que el sueño roto de la mesa". Malísimo. Bastante mejor en su prosa poética está Muñoz Rojas. Igualmente en forma Caballero Bonald. Marzal se vuelve a confirmar como el poeta más interesante del grupo de los de siempre. Azaustre no nos dice nada, qué novedad. Y Margarit, tan de moda en cierto círculos, nos sigue aburriendo (14-8-2007)

Anónimo: Bueno, Marzal destaca entre sus compañeros de grupo porque lo tiene bastante fácil si lo comparas con García Montero o Benítez Reyes. Pero todo este grupo de la experiencia y la corbata y el dinero de Loewe en el bolsillo serán muy mediáticos y la crítica gregaria les lamerá la oreja con dedicación pero como poetas son muy flojos. ¿Cómo se puede centrar la poética en el "yo" con la vida tan aburrida que tienen estos señores? Qué pena que Montero no se haga también novelista como el resto del trío. Al menos escribiría menos (14-8-2007)


Blog Crítica poética y contracrítica (ver AQUÍ)
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La revancha futbolística entre poetas obvios y poetas elípticos se jugará la próxima primavera

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La revancha del partido entre poetas que se constituyó en la madre de todas las batallas, aquella donde los poetas que rinden culto a la verdad y a la vida aplastaron para siempre a los poetas de la inteligencia, la bisutería y el blablabla, se disputará la próxima primavera en fecha por determinar. La decisión fue adoptada de común acuerdo por la tetrarquía dictatorial formada por las tres diademas elípticas (Bárbara Butragueño, Andrés González Andino y Giovanni Collazos) y la almorrana de Apolo (Batania), y no ha sido publicada hasta hoy por mera vagancia y falta de respeto a los lectores. La organización se plantea cambiar de campo de juego, habida cuenta de la marabunta de poetas nuevos que quieren participar en la revancha. Aunque inicialmente se había pensado que el aeropuerto de Barajas podía ser suficiente, las últimas y multitudinarias solicitudes han provocado que cobre fuerza la posibilidad de jugar en el desierto del Kalahari.

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"Entre luz y oscuridad", de HARRY MARTINSON, en Poesía Mundial de la A a la Z

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He copiado algunos poemas de Entre Luz y oscuridad (Nórdica Libros, 2009), de Harry Martinson. Recomiendo en lo posible que lo compréis o se lo pidáis a los reyes (22'50 euros). Martinson es un observador minucioso de la naturaleza que hace maravillas con los motivos más pequeños. Parte de las cosas y camina hacia las emociones. No se deja atrapar por la artificiosidad y la metáfora a cuenta de qué pero tampoco es un mazorral narrativo-informativo. Sus poemas paradojales sobre las consecuencias del progreso están entre lo más insólito que me he leído nunca. Dejo aquí este poema póstumo que, aunque no es de los mejores, me ha sorprendido por lo que tiene de neorrabioso y antisublimatorio.


Una mariposa limonera levanta el vuelo y tañe una campánula.
Las palabras poéticas se apresuran para ver si era algo.
Pero casi todas las palabras que rodean a las hermosas visiones están lastradas.
Ya no se le hace a la belleza ningún favor con ellas.

Cosas y formas han sido lloradas equivocadamente.
Plañideros sin sentimientos
han destruido los prados poéticos en torno a gorriones y campánulas.
Han regado la tierra con aceite dulce y melaza,
han echado jugo de lilas en el beleño, han falsificado.
Constantemente, los que ahora cantan
tienen que mantener la guardia alta
contra el tonel de melaza y el cántaro de miel.

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HARRY MARTINSON, Entre luz y oscuridad, Nórdica Libros, Madrid, 2009. Traducción de Francisco J. Uriz.
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"La literatura como bluff", de JULIEN GRACQ, en Miscelánea neorrabiosa

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He comenzado la publicación en el satélite MISCELÁNEA NEORRABIOSA de los fragmentos más interesantes de La literatura como bluff, de Julien Gracq, panfleto publicado en 1950 que acaba de editar Nortesur. Aunque referido a la Francia de posguerra, este libro adelanta todos los problemas de la literatura actual: las dificultades para valorar la calidad de un libro cuando el número de publicaciones es incontrolable, la debilidad del lector ante la opinión de los medios, el abandono de la lectura directa de las obras, el triunfo de la crítica de oídas y el acogotamiento de lo literario por lo no literario. El panfleto está escrito en un estilo vivo y punzante pero no difamatorio. Se llega a los fragmentos pinchando en la imagen o AQUÍ

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Pinchando...

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AQUÍ Bibiana Poveda, una de las poenautas cuya calidad ha logrado mayor consenso en la red, aparece resaltada junto a otros tres bloggers en la página El desaguadero. La mención viene precedida de estas palabras del poeta Santiago Llach: “Lo mejor que le pasa a la poesía argentina lo hacen blogueras, fotógrafos y narradores”.

AQUÍ No digáis Ada Menéndez: decid DesatAda Menéndez. Ada está escribiendo en las últimas semanas un blog vertiginoso donde las entradas se caracterizan por la valentía, la reivindicación y la confesión insólita. No os perdáis este post, Busca sexo y encontrarás un blog de poesía, donde detalla la rara procedencia de algunos de los lectores que recibe.

AQUÍ Ana Pérez Cañamares, cuya poeta favorita también es Sharon Olds, ha escrito una entrada, 20-N, que asombra por la coincidencia trágica de la fecha.

AQUÍ Pepo Paz (Bartleby) alerta sobre el tiempo de crisis que vive la industria editorial, y señala entre varios ejemplos el ínfimo pedido que ha realizado la Casa del Libro del último libro de Wislawa Szymborska. Atención a lo que dice sobre Visor y el último poemario de Yolanda Castaño.

AQUÍ Elizabeth Sobarzo, la boca culebra, escribe lo siguiente en su última entrada: “He abierto y cerrado blogs, les he dado matices serios, autobiográficos, poéticos, pero ni uno me ha saciado, ya que siempre buscaba la aceptación de mi entorno, o quizá, esperaba que me dijeran lo que quería escuchar. Incluso, a veces, he abierto blogs para ser indirectamente leída por alguien en específico, para postear las cosas que jamás me atrevería a decirle”.
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Abandono la lucha contra los seguidores

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He borrado de mis cinco blogs la herramienta contra los seguidores, la misma que se ve en la imagen. El motivo es muy sencillo: no funciona. Cuando comencé mi campaña contaba con treinta seguidores; ahora tengo cincuenta y siete. Me parece absurdo mantener un logo que no me sirve y me ocupa un espacio.

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Agradezco mucho a Gsús Bonilla que me lo diseñara y le pido perdón por el tiempo que le hice perder. Quede claro que no hay ningún cambio de opinión al respecto: la herramienta de los seguidores me sigue pareciendo una mamarrachada uniformadora y nunca voy a habilitarla.

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Una consideración de BENJAMIN PÉRET

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Los enemigos de la poesía tienen o han tenido en todas las épocas la obsesión de someterla a sus fines inmediatos, de rebajarla ante su dios o, actualmente, encadenarla al pregón de la nueva divinidad parda o “roja” –rojiparda de sangre desecada– más sangrienta aún que en la antigüedad. Para ellos, la vida y la cultura se resumen en útil e inútil, sobreentendiéndose que aquí lo útil toma la forma de un azadón manejado a guisa de su beneficio. Para ellos la poesía no es más que un lujo del rico, aristócrata o banquero, y si se quiere hacerla pasar por “útil” a la masa, debe resignarse a la suerte de las artes “aplicadas”, “decorativas”, “dirigidas”, etc.

BENJAMIN PÉRET, El deshonor de los poetas,/Le déshonneur des poètes, México, febrero de 1945; reed. Pauvert, 1965. Para leer todo el artículo se debe pinchar AQUÍ

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No tengo una Iratxe - CARLOS SALEM

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Yo no tengo una Iratxe
que me ilumine los domingos de reproches o caricias
me recuerde que suelo ser imbécil
y me quiera por serlo.
No tengo una Iratxe
que discuta hasta la asfixia por una nadería
lleve el registro civil de mis errores
y señale mis puntos vulnerables
a quien quiera conocerlos.
No tengo una Iratxe
que se beba mis vinos y me acuse luego de borracho
que me torture con certeros comentarios
dispare sin apuntar
y siempre dé en el blanco.

No, no tengo una Iratxe
que me descuartice las coartadas
ponga de felpudo mis poemas cuando llueve
y use mi vanidad como trapo de cocina.
Que afile sus garras contra mi ego inoxidable
y espante a mis espaldas
con una letal mirada rubia
a cualquiera que sueñe con dañarme.
Que me mire embobada
cuando no puedo verla
que junte los pedazos cuando me desarmo
y vuelva a montar sin planos el artefacto.
Que sepa lo que intento olvidar
y algunas veces me permita olvidarlo.
Que me dure tantos años
como los sueños de gloria
que me aplaste con un dedo
que me haga volar soplando.
No
No tengo
una Iratxe
pero si no fuera un cobarde
la estaría buscando.


CARLOS SALEM escribe el blog EL HUEVO IZQUIERDO DEL TALENTO
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Ciento veinticuatro

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Los anónimos que recibe ELIZABETH SOBARZO

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A la mexicana Elizabeth Sobarzo le agradó la idea neorrabiosa del blog que sólo consintiera comentarios anónimos y la puso en marcha hace unos días. Los resultados no están siendo buenos de momento; aunque Sobarzo ha cambiado la portada de su bitácora de la manera que se ve arriba, muchos insisten en firmar con su propio nombre. Los comentarios anónimos, por otra parte, dejan mucho que desear: hasta el momento no ha recibido más que boberías y declaraciones sexuales explícitas. Para leer la entrada donde la poeta mexicana publica los anónimos que ha recibido hasta ahora, se debe pinchar en la imagen o AQUÍ.

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Comité neorrabioso contra los elogios gratuitos y miraquelindos (1)

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El Consejo Neorrabioso de Seguimiento de Poetas y Poenautas, convocado de urgencia ante el incremento intolerable que están experimentando los niveles de azúcar en los blogs y los recitales poéticos, y considerando el daño que hacen a la poesía, a la sensatez y a la salud en general, ha acordado la fundación del

COMITÉ NEORRABIOSO DE LOCALIZACIÓN, DENUNCIA Y ESCARNIO PÚBLICO DE LOS ELOGIOS GRATUITOS Y MIRAQUELINDOS

El nuevo comité ya ha abierto los tres primeros expedientes:

• • • Se apercibe de sanción a ANDRÉS GONZÁLEZ ANDINO, que con fecha del 16 de octubre, sin ninguna consideración al público que abarrotaba Los Diablos Azules, y para dar paso a la siguiente poeta, dijo ante el micrófono lo que sigue:

“Escuchar un poema de Bárbara Butragueño es como volver a nacer”

• • • Se apercibe de sanción a BLETISA, que con toda la idea y sin dar síntomas de alcoholismo, ha publicado lo siguiente (ver AQUÍ) el día 15 de este mes:

“Gio es todo un personaje lleno de amor y pasión por la poesía”

• • • Se apercibe de sanción a ADA MENÉNDEZ, que sin ninguna necesidad y sabiendo muy bien lo que hace, ha publicado lo que sigue (ver AQUÍ), con fecha del 21 de noviembre:

“Fue una noche estupenda y Valentina brilló como un cristal de colores”

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El comité neorrabioso anuncia que actuará con mano dura contra los reincidentes. Al tercer apercibimiento los elogios de los poetas citados serán impresos con letra a cuerpo 20 y repartidos por los bares en paquetes de mil. El comité ruega también a todos los poenautas que moderen el consumo de drogas y descubran el sentido del ridículo.
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Mujeres que nunca deberían arrodillarse - ERNESTO PÉREZ VALLEJO

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Me gusta tu nombre porque tiene una orilla
y tus manos porque pintan colores que desconozco.
Me gustan tus pies porque caben en mi boca.
No me gusta cuando callas... ni me gusta Neruda.

Adoro sin embargo que el colombiano escriba sobre "cierta chica"
porque "cierta chica" siempre me recuerda en algo a ti.

Nada me dijiste de que en tu voz dormía una adolescente con coletas,
o que tu cara se volvía camaleónica cuando se me escapaba un verso.

Resulta que uno es más poeta cuando te mira
que cuando se enfrenta a un folio.

Me apasiona tu piel de verano irreversible,
de columpios callejeros,
de mentiras con sabor a algodón de azúcar
a las ocho de una tarde cualquiera,
en un lugar que ni existe,
porque aún no le dimos forma.

Uno es poeta cuando tu garganta profunda
intenta corregirme el acento,
o cuando marcas los dientes en mi mano
si pretendo ser yo quien marque el ritmo.

Quiero que pongas mi nombre en tu boca,
que caigan las persianas de tu habitación,
que sólo se oiga a Cohen y tus gemidos
y puedas confundirme con las sombras
que se adentran en el orgasmo de tus labios,
en el hormiguero de entre tus piernas.

Quiero morir allí, hoy, ahora,
en la orilla de tu nombre
y resucitar en un cubito de hielo
que refleje tu sonrisa.


ERNESTO PÉREZ VALLEJO, Poetas en Libertad 8, Poesía eres tú, Madrid, 2009, págs. 43 y 44
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El discurso del hierro (Chillida) - LUIS LUNA

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Semicírculo. Un coro
en donde espuma
interpreta la entrada
que la rosa concreta.

&&&

El cárdeno concierto
acentúa la herrumbre
donde cantan la esquirla
el escoplo, la mano.

&&&

Dice la luz
su larga frase
con forma de campana.

El verbo del silencio.

&&&

El agua. El agua
en su retorno
dialoga con el aire,
interrumpe su cuerpo.

&&&

Las columnas. La cimbra
previa al arco. Vibración
que resuena por entre las fisuras
pero no del objeto
sino de quien contempla.


LUIS LUNA, Territorio en penumbra, Gens, 2008, Madrid, págs. 87-93
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LECTURAS ASOMBROSAS (15): Papini confiesa en sus memorias que hasta el premio Nobel le parecía poco

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Comenzaba a lograr todo esto y sentía que no me bastaba, que no me habría bastado jamás. ¿Qué me importaba ser o llegar a ser un filósofo "brillante", un escritor "muy conocido en el mundo literario", un fabricante y vendedor más o menos afortunado de palabras y pensamientos? ¿Dónde iba a acabar? Poco se requería para saberlo. Aun mirando adelante con toda la locura permitida a los mediocres, sólo veía esto: mis obras impresas en Tréveris, profesor de la universidad, académico, y finalmente, siendo ya un viejo decrépito y alelado, conseguir el premio Nobel.

¡Y nada más! Yo sentía haber nacido para otras cosas, anhelar otros fines. No era ambición, no era vanidad, sino soberbia, soberbia del mejor estilo, soberbia diabólica, soberbia divina. Quería ser verdaderamente grande, épico, inconmensurable; quería lograr algo gigantesco, inaudito, que cambiase la faz de la tierra y el corazón de los hombres.

Si no, prefería la nada. Prefería pudrirme en el ocio cretino del funcionario o embrutecerme en cualquier trabajo manual, o, solución ideal, ahogar mis sueños fallidos y el peso de mi cuerpo en las aguas amarillentas del Arno.

Necesidad antigua y continua de ser jefe, guía, centro, pero especialmente inquietante en aquel tiempo de subidas y de deseos animosos. Lo confieso: no me importaba gran cosa el porqué, sino que los ojos de todo el mundo estuvieran clavados en mí -¡al menos un momento!- y que los labios de todos repitieran mi nombre.

Fundador de una escuela, iniciador de una secta, profeta de una religión, descubridor de teorías y de admirables ingenios, capitán de un nuevo partido, redentor de almas, autor de un libro de cien ediciones, maestro de un cenáculo: cualquier cosa, pero siempre el primero, el más célebre, el más grande en algo.

Ser uno de aquellos que dan el nombre a una idea, a una multitud de hombres; que revelan una verdad nueva, imprevista, valiente; de aquellos que todo el mundo debe conocer y juzgar; a quien se debe un capítulo, un párrafo en las historias, y que poseen su propio dominio, su campo aparte, su bandera reconocida.

No me importaba el porqué, no me importaba el cómo; pero no quería permanecer aparte, en segunda o tercera fila, entre las personas sencillamente interesantes, sencillamente curiosas y cultas e inteligentes. Incluso una necedad, incluso una locura; ser el inventor de esta necedad, el héroe de esta locura.

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GIOVANNI PAPINI, Un hombre acabado, Argos Vergara, Barcelona, 1977, págs. 126 y 127

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Hoy, viernes, a las 20:30, en Los Diablos Azules, VALENTINA TRIO

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Que haya en Madrid espectáculos con mil butacas y nosotros siempre vayamos a bares donde a veces nos toca estar de pie. Que haya actos donde chicas en minifalda ofrecen aperitivos y nosotros elijamos garitos donde viejos tripudos tardan un siglo en servirte una sanmiguel. Que haya convocatorias donde actúan profesionales trufados de títulos y nosotros vayamos a escuchar a poetas que se oponen a llevar carnet...

¿Alguien entiende esto?

Hoy. Viernes. 20:30. Los Diablos Azules. C/ Apodaca, 6. Metro Tribunal. Recital de Valentina Trio: La chica que no se sabía las letras de The Cure. Interviene Ada Menéndez.

La poesía ha vuelto y yo no tengo la culpa.
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Lo mejor de AMANDO DE MIGUEL (2): Del 11 de febrero al 7 de abril de 2004

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NOTA NEORRABIOSA: En el blog Miscelánea neorrabiosa (ver AQUÍ) se ofrecen resúmenes mucho más largos de las lecciones-sugerencias de este sabio. Me interesa Amando de Miguel porque no es un prescriptor ni un normativista, ni siquiera es filólogo, sino un sociólogo que reflexiona sobre el lenguaje, da preferencia en sus opiniones al uso que se hace de él y toca a su vez temas extralingüisticos


• • • Tampoco hay que hacer ascos a los pleonasmos, si se emplean con tino. Alguna vez se necesita decir “todos y cada uno” o “lo vi con mis propios ojos”. Pero sin abusar (11-2-2004)

• • • Tampoco escribió Cervantes “con la Iglesia hemos topado”, sino “con la iglesia hemos dado”, que no es lo mismo, sobre todo en la intención. Las citas atribuidas a diferentes autores formarían un grueso tomo de falsedades (27-2-2004)

• • • No me canso de repetirlo. El buen decir no consiste en aceptar la norma falsamente académica que determina lo que está bien y lo que está mal. La lengua es tan sabia que permite algunas variaciones, para completar lo que tiene de norma gramatical fija (8-3-2004)

• • • Maylis Lafont Claverie me pregunta si se debe decir “un viaje a India” o “un viaje a la India”. En francés es muy corriente anteponer el artículo a los nombres de los países. En inglés se hace con algunos (los Estados Unidos, el Reino Unido). En español puede ponerse el artículo a unos pocos países: la India, el Perú, el Japón, la Argentina. Para mi gusto es más elegante ese acompañamiento del artículo si lo pide el caso. Pero ahí está la vacilación: se puede prescindir bonitamente del artículo y decir India, Perú, Japón o Argentina. Naturalmente, el artículo es obligado en frases como “la España profunda” o “la Francia eterna” (8-3-2004)

• • • Sólo como recordatorio se me ocurre enviarle el siguiente “octólogo” del buen decir ante las cámaras de televisión. (1) No empezarás nunca una noticia con una “y” copulativa, a menos que sea necesario. (2) No dirás nunca que los “niños” son los “más pequeños”. (3) Evitarás el parpadeo sistemático antes de dar paso a otra imagen. (4) No aludirás a que la lluvia o cualquier otro meteoro “hace acto de presencia”. (5) No recurrirás al odioso oxímoron de “calma tensa”. (6) Recordarás que las “víctimas” no son solo los muertos, sino los heridos, los dañados, personas o animales. (7) No abusarás de la voz “ciudadanos”. Para referirse a Madrid capital o a Navalcarnero bien valdrá decir “vecinos”. (8) No hablarás de “deflagración” como si fuera una gran explosión, puesto que la deflagración supone una llamarada sin explosión. Podría continuar hasta diez, por remedar lo de Moisés, pero valga la ilustración (17-3-2004)

• • • Me temo que lo de visionar ha arraigado y no sin fundamento. Visionar es ver imágenes a través de la televisión, el vídeo, el móvil o cualquier otro artilugio parecido. Es una acción peculiar que necesita un vocablo propio (2-4-2004)

• • • Pedro Andreu echa en cara a los castellanoparlantes que no pronunciemos la elle final de Maragall. Qué le vamos a hacer. En castellano no suele haber palabras terminadas en elle, por lo que ese sonido nos resulta difícil. Por lo mismo nos cuesta pronunciar la ese líquida (Spain). No es ningún desdoro. A muchos canarios, andaluces e iberoamericanos les da pereza pronunciar la zeta. No por eso dejamos de entendernos. Es absurdo pretender que todo el mundo maneje todos los sonidos posibles (7-4-2004)

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AMANDO DE MIGUEL, Libertad Digital, año 2004
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Sentido común - JOSÉ MARTÍN MOLINA

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Estamos creando fantasmas sobre el sexo de los aviones
y la ropa no avanza.

Así que dejémonos de charangas
pasodobles
y perdonarte la vida a cada minuto muerto.

Midamos las palabras con una plomada.

Dejémonos de coñas aéreas y vamos al helipuerto
a tomarnos un güisqui con cabezas de hielo
mucha sabrosura
bésame mucho
y hoy
sí que llevo los condones.


JOSÉ MARTÍN MOLINA (Madrid, 1971), del libro inédito Kulo de zebra. MARTÍN MOLINA escribe la página CULO DE CEBRA (AQUÍ)
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