lunes 31 de agosto de 2009

El comentario que ha dejado DANILAC en UNA VIÑETA DE MARTIRENA, un mes después de gastarse 450 euros* en un taller de poesía de una semana

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El único taller literario interesante al que he asistido es el que organicé yo mismo con unos colegas. No había profesor. No había escritores. Eramos un grupo de amigos descubriendo la literatura: ¿Por qué nos gusta? ¿Qué no nos gusta? He ido a un par de talleres, y siempre me ha dado la sensación de que eran una pérdida de tiempo
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* El taller al que acudió incluía pensión completa

Ciento diecinueve

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Cincuenta frases para la historia

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En el libro La vuelta a la historia en cincuenta frases (Destino), el escritor alemán Helge Hesse dedica trescientas páginas a dibujar los personajes y las circunstancias en que se pronunciaron algunas de las frases más célebres de todos los tiempos. He aquí las cincuenta y sus autores:


Conócete a ti mismo - TALES DE MILETO
Todo fluye - HERÁCLITO
El hombre es la medida de todas las cosas – PROTÁGORAS
Sólo sé que no se nada - SÓCRATES
¡Ay de los vencidos! - BRENO
Aparta un poco, que me tapas el sol – DIÓGENES DE SÍNOPE
Para ir delante del pueblo, uno debe caminar detrás del pueblo – LAO-TSÉ
Sabes vencer, pero no sabes cómo utilizar tus victorias - MARHABAL
El dado está echado – JULIO CÉSAR
Errar es humano – MARCO TULIO CICERÓN
Carpe diem - HORACIO
Me lavo las manos – PONCIO PILATOS
El dinero no huele mal - VESPASIANO
¡Bajo este signo vencerás! – CONSTANTINO EL GRANDE
Divide y vencerás – LUIS XI
El fin justifica los medios – NICOLÁS MAQUIAVELO
Ésta es mi posición, no puedo hacer otra cosa – MARTÍN LUTERO
En mi imperio nunca se pone el sol – CARLOS V
El conocimiento es poder – FRANCIS BACON
Eppur si muove! – GALILEO GALILEI
Pienso, luego existo – RENÉ DESCARTES
El hombre es un lobo para el hombre. THOMAS HOBBES
El estado soy yo – LUIS XIV
Laissez faire! – PIERRE DE BOISGUILBERT
El hombre ha nacido libre y en todas partes se halla sujeto con cadenas – JEAN-JACQUES ROUSSEAU
El tiempo es dinero – BENJAMIN FRANKLIN
Si no tienen pan, que coman pasteles – MARÍA ANTONIETA
La revolución devora a sus hijos – PIERRE VICTURNIEN VERGNIAUD
Cuarenta siglos os contemplan – NAPOLEÓN BONAPARTE
La guerra es una mera continuación de la política por otros medios – CARL VON CLAUSEWITZ
La propiedad es un robo – PIERRE-JOSEPH PROUDHON
¡Proletarios de todos los países, uníos! – KARL MARX
Habla con suavidad y lleva un buen garrote – THEODORE ROOSEVELT
La confianza es buena, el control es mejor – VLADIMIR ILICH LENIN
El ejército alemán ha sido apuñalado por la espalda – PAUL VON HINDENBURG
Dios no juega a los dados – ALBERT EINSTEIN
Desde las 5.45 estamos respondiendo al fuego – ADOLF HITLER
Sangre, sudor y lágrimas – WINSTON CHURCHILL
¿Queréis la guerra total? – JOSEPH GOEBBELS
El infierno son los otros – JEAN-PAUL SARTRE
El intento de construir el cielo en la tierra conduce siempre al infierno – KARL RAIMUND POPPER
La banalidad del mal – HANNAH ARENDT
Soy un berlinés – JOHN F. KENNEDY
Tengo un sueño – MARTIN LUTHER KING
Es un pequeño paso para un hombre, pero un gran salto para la humanidad – NEIL ARMSTRONG
La vida castiga a quien llega tarde – MIJAIL GORBACHOV
Paisajes florecientes – HELMUTH KOHL
La madre de todas las batallas ha comenzado - SADDAM HUSEIN
No tuve relaciones sexuales con esa mujer…la señorita Lewinsky – BILL CLINTON
El eje del mal – GEORGE W. BUSH


HELGE HESSE (Düsseldorf, 1963), La vuelta a la historia en cincuenta frases, Destino, Barcelona, 2009, 299 págs. Traducción de Carles Andreu y Marc Jiménez Buzzi.
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ZAIDENWERG y un apunte sobre Quevedo

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A Roma, sepultada en sus ruinas

Buscas en Roma a Roma, ¡oh peregrino!,
y en Roma misma a Roma no la hallas:
cadáver son las que ostentó murallas,
y tumba de sí propio el Aventino.

Yace, donde reinaba el Palatino;
y limadas del tiempo las medallas,
más se muestran destrozo a las batallas
de las edades, que blasón latino.

Sólo el Tíber quedó, cuya corriente,
si ciudad la regó, ya sepoltura
la llora con funesto son doliente.

¡Oh Roma!, en tu grandeza, en tu hermosura
huyó lo que era firme, y solamente
lo fugitivo permanece y dura.

FRANCISCO DE QUEVEDO Y VILLEGAS



Zaidenwerg es una bitácora argentina (ver AQUÍ) que se sostiene por la altura de los materiales que presenta su administrador, por los traductores que invita y las aportaciones puntuales que hacen algunos lectores en los comentarios. En el caso que nos ocupa, y gracias a Ezequiel y a uno de sus comentadores, descubro que el famoso soneto de Quevedo que he copiado arriba no es más que una traducción de otro soneto no menos famoso de Joachim Du Bellay. A su vez, el soneto de Joachim Du Bellay tampoco es el original, pues ése fue escrito en latín durante el Renacimiento por Janus Vitalis Panormitanus. La traducción de este soneto se ha convertido en un fenómeno que supera las fechas y los idiomas: además de los referidos, también lo tradujeron o versionaron Spenser, Pound, Lowell y otros que se pueden leer AQUÍ en sus idiomas originales.
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domingo 30 de agosto de 2009

Tres poemas de JULIO SANTIAGO

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Soy
absurdo
como
la
vida
sorda
tan
absurdo
como

cuando
me
lees
y
te
gusto

Del libro inédito Poemas por un vestido


...............................................................................A Santiago Tello Pino
La
Belleza
entonces
era
un
recortable
de
mariquitas
hechas
a
nuestra
imagen
y
diferencia.

Del libro inédito Ulo Ago


...............................................................................A los Viudos de Alberti
Alberti
es
una
tiza
blanca
de
nuestra
infancia.

Del libro Poesía depilada


JULIO SANTIAGO (Miajadas, Cáceres, 1975), Poesía Capital (Antología), Sial/Contrapunto, Madrid, 2009, 294 págs. Santiago escribe el blog De canela y verso.
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Últimas frases o citas que han abierto NEORRABIOSO

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Suelo estar cuerda en segundos no muy largos
YULIANA GARCÍA HIDALGO

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ESCRIBO POR IMPOTENCIA, porque soy incapaz de lanzarme al vacío y cabalgar desnudo abrigado en las llamas y sembrar grandes gritos de muerte en plena plaza pública
MARCO MOROVA

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ya no escribo poemas porque mis poemas ya no están sobre un papel, sino acumulados en un puño que hará rebotar a la luna en el próximo eclipse. ¿quién se acuerda de mis versos? ¿quién de mi voz? ¿quién de mi despeinado?
MARCUS VERSUS

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El odio cabe en todas partes; mi amor solo cabe en ti
SLLENI SÁNCHEZ GABRIEL

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Yo
No
Quiero

una vida sin cicatrices
ALEJANDRA SOFÍA GONZÁLEZ

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Mientras tanto la vida sigue su curso
y nadie sospecha que un pez se ha escapado del acuario
ROSA SILVERIO
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Sobre el ascenso de la bajeza y la xenofobia

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Me he enterado por la bitácora MundoIconoclasta (ver AQUÍ), de Jenny Jirones, y hacía tiempo que no me enfadaba tanto. Uno que se hace llamar escritor, un tal José Ignacio Gracia Noriega, publicó el pasado 17 de agosto en el diario asturiano La Nueva España un artículo titulado Los hispanoamericanos, donde reparte estopa contra los escritores célebres de Hispanoamérica, los mismos que han renovado las letras españolas y mundiales. No se libra nadie: Borges, a su parecer, es un escritor repetitivo y olvidado; Cortázar, un "pijopobre"; García Márquez, un trepa y un pelota; Onetti, Galeano y Benedetti, unos mediocres; Bryce Echenique, un borracho; Gelman debe su fama exclusivamente "a que sus nietos fueron raptados durante la dictadura militar argentina" (sic). Lo peor no son estas opiniones tendenciosas, algunas lindantes con la calumnia, sino la xenofobia que destila el artículo, donde el autor se dedica a espigar con mala fe las anécdotas más variopintas e indocumentadas sobre el homo hispanoamericus. Hasta llega a la bajeza de mofarse de la muerte conjunta de Traba, Scorza, Ibargüengoitia y Rama en un accidente de avión.

Las columnas de los diarios, por lo que compruebo, se están poniendo al alcance de cualquiera. Si queréis pasar un mal rato, podéis leer el artículo AQUÍ. Si, después de leerlo, os pasa lo mismo que a mí y os urge una reparación, leed a Luis Sepúlveda, que le pone en su sitio AQUÍ.
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sábado 29 de agosto de 2009

Tres poemas de CRISTINA PERI ROSSI

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Se busca musa. Abstenerse flacas
resentidas travestidos y envidiosas.
Sueldo escaso
noches de amor intenso
y libros como hijos.


Humildad II

Un niño de seis años
observa atentamente
los cinco mil libros
de mi biblioteca
y me pregunta,
muy interesado,
si yo los he escrito todos.
Le contesto sinceramente que no,
sólo una ínfima parte.
Entonces, pierde todo interés
y se va a jugar con el ordenador.
Tiene razón:
¿cómo podría sentirme orgullosa
de tan poca cosa?


Distancia justa

En el amor, y en el boxeo,
todo es cuestión de distancia.
Si te acercas demasiado me excito
me asusto
me obnubilo digo tonterías
me echo a temblar.
Pero si estás lejos
sufro entristezco
me desvelo
y escribo poemas.


CRISTINA PERI ROSSI (Montevideo, 1941), Poesía reunida, Lumen, Barcelona, 2005, págs. 769-849.
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Cantabria y la letra del himno

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Miguel Ángel Revilla ha dicho que en la futura letra del himno nacional debe figurar Cantabria. Ya empezamos.

El presidente de esta comunidad apela a don Pelayo, Beato de Liébana, el origen del idioma y el de la propia España. Ya veo venir a las otras dieciséis comunidades, cada una con su catedral de Santiago, sus fallas, su Cid, sus aizkolaris, su rocío, su Sagrada Familia, sus casas colgadas y Agustina de Aragón. Si la iniciativa del señor Revilla cunde, para contentar a todos vamos a necesitar treinta estrofas.

El mandatario cántabro, confiesa, siente envidia cuando escucha La Marsellesa. Yo no. Entre otras cosas, porque me he tomado la molestia de saber lo que significa. Nada diferente, por cierto, de la mayoría de himnos que en el mundo son, esto es: letras fascistas-militaristas donde predomina la vanagloria, el narcisismo y la gana tonta de inventarse un enemigo exterior.

Por mí, el himno que se quede como está. Prefiero sufrir solamente su música a añadirle el doble castigo de una letra en el plan de nosotros y nadie más. Si de todas formas el proyecto de letra se impone, digo desde ya que me opongo a que aparezca la palabra Cantabria. Tampoco abogo por Murcia ni Asturias ni Andalucía ni Madrid ni Alpedrete. De poner alguna, que pongan la palabra alegría, la palabra libertad y la palabra justicia.
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*4 de septiembre de 2007
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1000 entradas neorrabiosas en lo que va de año

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Logo de autobombo neorrabioso

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Una de las razones que dio Breton para expulsar a Aragon del movimiento surrealista fue que componía poses cada vez que se encontraba delante de un espejo. Si Breton nos hubiera conocido, creo que habría disparado contra nosotros igual que proponía disparar contra la multitud, pues a día de hoy el autobombo es la faceta bloguera más frecuentada y aquélla donde más nos cuesta sobresalir.

Como en este aspecto tengo mucho de lo que arrepentirme, y con el fin de evitar a los lectores las entradas de este tipo, en las que siempre incurro por muchos nuncamases que me hago, he creado este logo identificativo, el que se ve arriba. A partir de ahora, cada vez que publique autobombo, adjuntaré el logo en la parte derecha. De esta manera, el lector ve la entrada enseguida y se la puede saltar inmediatamente.

Yo necesito escribirlas y vosotros no queréis leerlas; este logo me parece un buen pacto.
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Tres poemas de LUIS ALBERTO DE CUENCA

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LOCA

“Calla y escucha –dije–. No se trata
sólo de ti; se trata de mi vida.
Te sacaré de aquí. Vendrás conmigo.”
Respondió: “Pero tú no me conoces.”
“No te conozco a ti. Tú a mí tampoco.
Sólo tienes que hacer lo que te he dicho.
Hasta mañana.” Dije. Abrí la puerta.
“Debes ser tú quien está loco”, dijo.
Y desde su galaxia me miraba.


EN PELIGRO

Había sangre en su vestido. Sangre
en el escote y en las piernas. Sangre
en las mejillas. Sangre seca. Oscura.
La desnudé y lavé. Mientras dormía,
fui en busca de cartuchos. No fue fácil
encontrarlos. Por fin aparecieron
entre viejos papeles y revistas.
Cargué el fusil. Había menos niebla.
Dos o tres horas, y amanecería.


PELIGROSA

“¿Qué es más, un inspector o un comisario?”
Lo dijo distraída, desde lejos.
Se lo expliqué. Siguió: “¿Por qué no tiemblas?
Yo soy más peligrosa que esos tipos.”
No sabía qué hacer. Quería irme.
Largarme a conducir por un sembrado.
Devolver la licencia. Suicidarme.
Pero no me marché. Busqué sus ojos
y le cerré la boca con un beso.


LUIS ALBERTO DE CUENCA (Madrid, 1950), La caja de plata, Mercamadrid SA, Madrid, 2006, 111 págs.
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viernes 28 de agosto de 2009

Una frase del ensayista DANIEL LINK en el Diario de Leonor Silvestri

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Una persona que cree que se le debe algo por lo que ha publicado y que no cree que ella debe algo a la sociedad es una persona con una soberbia infinita, por eso pide derechos de autor y reprográficos. Como si no le debiera nada a otros autores que ha leído, a sugerencias que ha escuchado, a la formación que ha recibido, en especial quienes se han formado en el sistema público
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Ciento dieciocho

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Diez meteoros

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Sagrario del Peral cuenta en su bitácora (ver AQUÍ) el encuentro que ella y otros poetas, invitados por Paco Sevilla, han tenido con Fernando Arrabal, quien les contó, entre otras anécdotas, el día en que pidió permiso a Salvador Dalí para seducir a Gala, petición que enojó a la musa.

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Cualquier excusa le servía para aumentar su vanidad. Yo soy el hombre, repetía a todos, cuyos ojos vieron correr a Usain Bolt.

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Safrika, en una entrevista: “Escribir es como descuartizar una vaca. Haces los filetitos y luego todo es más presentable, más digerible. Todo está dentro de uno y al escribirlo se ordena”.

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A Danilac: ¿Cuánto te costó ese taller de poesía cuyas lecciones vas publicando poco a poco (ver AQUÍ)? Es por curiosidad. Ya te diré el miércoles en el Bukowski la opinión que me merecen esas lecciones (Huy, perdón: he repetido la palabra lecciones).

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No he podido superar mi concepción del poema como artefacto moral: por eso me voy de la poesía, para contar mentiras, para hacer malabares, para adjetivar, para lucirme, para dejar de dañarme.

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¿Os he dicho que Natalia Manzano y U Minúscula acudieron nocturnas y ladronas a mi garaje? ¿Os he dicho que posteriormente también lo hicieron Esteban Romano y Giovanni Collazos? ¿Y que un sábado vino Verónica Gil? Tuve que aplicar triple ración de ambientador cuando se fueron: no se podía soportar el olor a inteligencia.

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Cualquier cronista de Indias me parece hoy mucho más poético que Garcilaso. El poema se me antoja caducifolio, se me gasta enseguida, no soporto el fetichismo del artefacto, su insufrible teatralidad, cuántas veces tendré que decirlo.

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Claro que los poetas proceden de otro mundo. De un mundo peor.

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Si estoy solo me siento Batania por todos los lados, si me encuentro entre cien personas me siento un gato, y cuanto estoy entre mil un mero regaliz. Siempre he sospechado que puedo vivir con cierta tranquilidad a condición de que no me recuerden que existen seis mil millones como yo.

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Empiezan a volver de vacaciones los poenautas septiembros. Se quedan con nosotros hasta Navidad, cuando volverán a marcharse. Me pregunto qué haremos nosotros, los idiotas, los atrapados de sí mismos, los que no sabemos vacacionar.
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DECÁLOGOS (1): Consejos sobre el arte de escribir cuentos, de ROBERTO BOLAÑO

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Como ya tengo cuarentaicuatro años, voy a dar algunos consejos sobre el arte de escribir cuentos. 1) Nunca aborde los cuentos de uno en uno. Si uno aborda los cuentos de uno en uno, honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el día de su muerte. 2) Lo mejor es escribir los cuentos de tres en tres, de cinco en cinco. Si se ve con energía suficiente, escríbalos de nueve en nueve o de quince en quince. 3) Cuidado: la tentación de escribirlos de dos en dos es tan peligrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, y además lleva en su interior el juego más bien pegajoso de los espejos amantes: una doble imagen que produce melancolía. 4) Hay que leer a Quiroga, hay que leer a Felisberto Hernández y hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo y a Monterroso. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y Umbral. 5) Lo repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura. 6) Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es así. 7) Los cuentistas suelen jactarse de haberse leído a Petrus Borel. Gran error: ¡deberían imitar a Petrus Borel en el vestir! ¡Pero la verdad es que de Petrus Borel apenas saben nada! ¡Ni de Gautier, ni de Nerval! 8) Lleguemos a un acuerdo. Lean a Petrus Borel, vístanse como Petrus Borel, pero lean también a Jules Renard y a Marcel Schwob, sobre todo lean a Marcel Schwob y de éste pasen a Alfonso Reyes y de ahí a Borges. 9) La verdad de la verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra. 10) Piensen en el punto número nueve. Piensen y reflexionen. Aún están a tiempo. Uno debe pensar en el nueve. De ser posible: de rodillas. 11) Libros y autores altamente recomendables: De lo sublime, el Seudo Longino; los sonetos del desdichado y valiente Philip Sidney, cuya biografía escribió Lord Brooke; La antología de Spoon River, de Edgar Lee Masters; Suicidios ejemplares, de Enrique Vila-Matas, y Mientras ellas duermen, de Javier Marías. 12) Lean estos libros y lean también a Chéjov y a Raymond Carver, uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo.


ROBERTO BOLAÑO, Entre paréntesis, Anagrama, Barcelona, 2004, págs. 324-325
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jueves 27 de agosto de 2009

Tiempo y materiales - ROBERT HASS

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Gerhard Richter: artista abstracto

2.
El objeto de este poema no es la aniquila

No aniqui

El objeto de este poema es denunciar el hurto,
En curso, de todo
Lo que no son estas palabras
Y su disposición en la página.

El objeto d e este poema es denunciar el hurto,
En curs o de todo lo que existe
Que no sean es tas palabras
Y su disposi ción en la página.

El objeto de te poe es d uncia el hurto
En urso e todo l qu xiste
Q no sean tas p labras
Y su disp si ón e la pag


ROBERT HASS (San Francisco, 1941), Tiempo y materiales, Bartleby Editores, Madrid, 2008, 141 págs. Traducción de Jaime Priede.
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MANIFIESTOS (1): Extracto de un texto del Grupo surrealista de Chicago

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Más que nunca, y con todos los riesgos que ello comporta, nos parece necesario inducir al uso apasionado de las armas más peligrosas del arsenal de la libertad:

EL AMOR LOCO: enemigo irrevocable y totalmente subversivo de la cultura burguesa.

LA POESÍA: (opuesta a la literatura) que respira como una ametralladora e incendia los estandartes ciegos de la realidad inmediata.

EL HUMOR: dinamita y guerrilla del espíritu, tan efectiva en sus dominios como el TNT y las emboscadas de los combates de las calles.

EL SABOTAJE: la destrucción continua y sin piedad de la máquina burocrática y cultural de la opresión (...).

Somos seres libres (...). Tenemos como arma la certeza de poder destruir todos los obstáculos dispuestos contra nuestros deseos y de poder reconstruirlo TODO.


GRUPO SURREALISTA DE CHICAGO, ¿Qué hay de nuevo, viejo? Textos y declaraciones del Movimiento Surrealista de los Estados Unidos (1967-1999), Pepitas de calabaza ediciones, 2008, Logroño, págs. 14 y 15.
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Dedicatoria de Ana Rossetti a los lectores neorrabios@s

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Dos anuncios

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Uno, que el Bukowski también celebra Jam Session hoy, a las 21:30. La diferencia de la sesión de hoy con las miercolesinas estriba en que se pueden y deben recitar poemas de otros. No importa la nacionalidad ni la época. Se pide a cada asistente que señale antes de leerlo las razones que le llevaron a elegir ese poema. Me parece una excelente idea y ya anuncio que, cuando pueda ir, voy a recitar poemas de autores vivos que tengan blog y no vivan en Madrid.

Dos, que a partir de hoy todas las imágenes de NEORRABIOSO salvo las pintadas son a su vez links que conducen a otros blogs, sean de la neorrabiosfera o no. Si, por ejemplo, pongo la foto de mengano, el link conducirá a su bitácora o a un espacio donde se habla de él.
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miércoles 26 de agosto de 2009

Una azafata - YEHUDA AMIJAI

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Una azafata dijo que apagásemos todo el material de fumar,
y no especificó, cigarro, puro o pipa.
Le contesté sin decir nada: tienes un hermoso material de amor,
y tampoco yo especifiqué.

Me dijo que me abrochara y me atara
al asiento, yo le contesté:
quiero que todas las hebillas de mi vida tengan la forma de tu boca.

Dijo: quiere café ahora o más tarde,
o no quiere, y pasó a mi lado
alta hasta el cielo.

La pequeña cicatriz en lo alto de su brazo
certificaba que nunca contraería la viruela
y sus ojos certificaban que nunca volvería a enamorarse:
pertenece al partido conservador
de los que tienen un único gran amor en la vida.


YEHUDA AMIJAI (Würzburg, 1924 - Jerusalén, 2000), Gran tranquilidad: Preguntas y respuestas, Cátedra, 2004, Madrid, 125 págs. Traducción de Raquel García Lozano.
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LECTURAS ASOMBROSAS (8): Pepín Bello asegura que a García Lorca le dieron la carrera de Derecho por la cara

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PREGUNTA: ¿Federico sólo se interesaba por la poesía o el teatro?
PEPIN BELLO: Federico, como les he dicho, vino con la carrera de Derecho terminada, pero no había estudiado ni un minuto en su vida. Era incapaz de estudiar algo que ni le interesara. Como no fuera una poesía o una obra de teatro, no había nada que hacer. ¡Oh, pobre Federico, era un ser inteligentísimo, pero el Derecho no le interesaba nada, absolutamente nada!

PREGUNTA: ¿Cómo fue capaz de licenciarse?
PEPIN BELLO: Él aprobó la carrera gracias a la intervención milagrosa de un profesor oscense, Agustín Viñuales, catedrático de la asignatura de Economía y Hacienda y que luego fue ministro con la República, que estaba impartiendo clases en Granada. Federico ya desde pequeñito tenía muy claro que quería ser escritor, pero su padre, que era un hombre un poco rústico de la vega de Granada, muy inteligente y rico, se plantó y le dijo: “Mira, Federico. Ni vas a Madrid ni te pago un libro que escribas, como no te saques un título académico. Te quedas en Granada para toda la vida.” Federico se asustó tanto ante la severidad de su padre, que el pobre tuvo que matricularse en Derecho. Cuando llegó a la universidad conoció a Agustin Viñuales, que luego resultó ser casualmente amigo de infancia de mi madre. Viñuales era una persona con una gran cultura que se había formado en Alemania y en Asturias, era de una potencia descomunal.

PREGUNTA: ¿Cómo consiguió Federico convencerlo?
PEPIN BELLO: Federico se entrevistó con él durante un par de días y le explicó su caso, y en la tesitura en la que se encontraba. Viñuales se empapó bien de Federico, era listo y penetrante, y no se le ocurrió otra cosa que reunir en el claustro a todos los profesores para hablar del caso de Federico.

PREGUNTA: ¿Y qué hizo?
PEPIN BELLO: Se dio cuenta de lo que pasaba. ¡Y cómo lo acertó! Les dijo: “Señores, he conocido a un alumno que se ha matriculado en esta universidad que es absolutamente excepcional. Lo he conocido y sé lo que lleva ese muchacho dentro. Para mí ya está aprobado, y les ruego a todos ustedes que hagan lo mismo.” Todos aceptaron, excepto un par de profesores que lo veían un poco injusto. Viñuales les recriminó a estos dos profesores: “Miren, las excepciones se hacen para las personas excepcionales. Mi convencimiento sincero es éste.” Al final le aprobaron todos. Consiguió el título de abogado sin haber cogido un libro de Derecho en su vida. Cuando nosotros le conocimos nunca hablaba de este tema. Ni contaba tampoco el trato de favoritismo que le dispensaron sus profesores. Nunca decía que era abogado. No tenía ni idea sobre Derecho.

PREGUNTA: ¡Esto hoy en día ya no pasa!
PEPIN BELLO: ¡Porque desgraciadamente ya no hay Agustines Viñuales, ni Federicos!


DAVID CASTILLO/MARC SARDÁ, Conversaciones con José "Pepín" Bello, Anagrama, Barcelona, 2007, págs. 40 y 41.
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Ciento diecisiete

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ALEJANDRA SOFÍA GONZÁLEZ en el blog de LOBO

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Lobo acostumbra a copiar varios poemas de los libros que le gustan y a su bitácora le debo el descubrimiento feliz de nombres como el del chileno Yanko González o el argentino Washington Cucurto. Hoy ha copiado más de dos docenas de poemas y fragmentos de La enfermedad del dolor (Ed. del Temple), de la también chilena Alejandra Sofía González, y me ha dejado traspuesto. De verdad, pinchad en la imagen o entrad AQUÍ a echar un vistazo: es casi imposible que no os guste. Tanto me ha impactado esta poeta de 33 años que me he dado a la exploración y he encontrado nuevos poemas inéditos en la página Los noveles, que podéis leer AQUÍ.

Os dejo con uno de los poemas que copia Lobo, el de la página 10:

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Estómago I

A mi estómago lo cubren
todos los tipos de dolor

(el dolor es un tipo de piso)

Yo
los conozco
y sé
cuando alguien camina
sin zapatos
adentro de mi estómago
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martes 25 de agosto de 2009

Dos poemas de U MINÚSCULA

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IMVAGINARTE
(O VORÁGINA)
dicen que meliflua destila miel
dicen que agrupa limones entre las piernas
sin embargo la única certeza es que la herida cíclica
me mancha las manos, me arranca el ruido escondido
y me deja hueca


PLUMA, ESTILETE Y PUÑAL
entre verdades, pudores
y distancias, corro el
riesgo de perder la
pasión. amenazo con
revertirme en estilo pero,
¿acabaré escribiendo los
pensamientos en el vestido?
me gustaría limitarme a
enseñar rodillas, levantar
la falda un poco tímida,
y sonreír


U MINÚSCULA (Getxo, 1978) escribe el blog INFINITOS CORPÚSCULOS
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Los argentinos se preocupan por el lenguaje más que los españoles

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Os recomiendo que entréis en Poesía Abierta (ver AQUÍ), bitácora de Jesús Malia, donde este poeta-matemático ha publicado unos sorprendentes datos estadísticos que ha espigado de la página web de la Real Academia Española (ver AQUÍ). Según esos números, los argentinos visitan las tres páginas que ofrece esta web (página principal, Diccionario de la lengua española y Diccionario panhispánico de dudas) en un porcentaje 2'40 veces mayor al de los españoles. La goleada es de escándalo y uno no deja de preguntarse sobre las razones de esta diferencia.
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Ciento dieciséis

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El estilo del mundo, de VICENTE VERDÚ, en Cuchillos Cachicuernos

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Nunca he sabido bien si el poeta se encuentra sus poemas o posee un margen, grande o pequeño, para buscarlos. Creo que la mayoría escribe sobre aquello que le ocupa la cabeza, pero también se dan casos de quienes logran vencerse y alteran su obra para adecuarse a las exigencias dominantes de cada época. El estilo del mundo, de Vicente Verdú, cuyos mejores fragmentos he copiado en el blog Cuchillos Cachicuernos (ver AQUÍ), me parece interesante para todos aquellos poetas que se han preguntado alguna vez si están escribiendo anacrónico, fuera de las tendencias y ritmos de lo contemporáneo. En la obra, Verdú hace una radiografía de las opciones triunfadoras de nuestro tiempo y ensaya algunas predicciones para el porvenir.
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El erizo - BERNARDO ATXAGA

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El erizo despierta al fin en su nido de hojas secas,
y acuden a su memoria todas las palabras de su lengua,
que, contando los versos, son poco más o menos veintisiete.

Luego piensa: El invierno ha terminado,
Soy un erizo, Dos águilas vuelan sobre mí;
Rana, Caracol, Araña, Gusano, Insecto,
¿En qué parte de la montaña os escondeis?
Ahí está el río, Es mi territorio, Tengo hambre.

Y vuelve a pensar: Es mi territorio, Tengo hambre,
Rana, Caracol, Araña, Gusano, Insecto,
¿En qué parte de la montaña os escondeis?

Sin embargo, permanece quieto, como una hoja seca más,
porque aún es mediodía, y una antigua ley
le prohíbe las águilas, el sol y los cielos azules.

Pero anochece, desaparecen las águilas, y el erizo,
Rana, Caracol, Araña, Gusano, Insecto,
Desecha el río y sube por la falda de la montaña,
tan seguro de sus púas como pudo estarlo
un guerrero de su escudo, en Esparta o en Corinto;
Y de pronto atraviesa el límite, la línea
que separa la tierra y la hierba de la nueva carretera,
de un sólo paso entra en tu tiempo y el mío;
Y como su diccionario universal
no ha sido corregido ni aumentado
en estos últimos siete mil años,
no reconoce las luces de nuestro automóvil,
y ni siquiera se da cuenta de que va a morir.


BERNARDO ATXAGA (Asteasu, 1951), Poemas & Híbridos, Visor, Madrid, 1991, 116 págs.
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lunes 24 de agosto de 2009

Una nueva sorpresa

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Hoy es el día de los detalles inesperados. Me estoy empezando a poner de un vanidoso intolerable. El argentino Eduardo Videla, que navega bajo el nombre de Lobo rojo solitario, acaba de publicar un poema en su bitácora (ver AQUÍ) con el título de Fan Neorrab 1. Junto con el poema ha adjuntado esta imagen.
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LECTURAS ASOMBROSAS (7): Juan Ramón Jiménez pide un revólver al conocer la muerte de Zenobia Camprubí

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Mientras tanto, el poeta permanecía insensible a todo, pendiente de Zenobia, quien, al límite de sus fuerzas, falleció el 28 de octubre a las cuatro de la tarde. El cáncer se había extendido en una metástasis generalizada, según constó en el certificado de defunción. Juan Ramón, ensimismado, parecía no querer darse cuenta de lo sucedido. El doctor Batlle le informa de que su esposa ha muerto; entonces Juan Ramón, estremecido, se levanta de la cama, llega hasta la de Zenobia, se arrodilla ante ella, y, acariciándola, con la cabeza sobre la mano izquierda de su mujer, empieza a decir, en un murmullo que en un crescendo llega hasta el grito: "No, no, no es verdad. Zenobia tú no estás muerta. No, tú eres inmortal". A continuación, se vuelve a los presentes y les dice, desesperadamente: "Denme una píldora, un revólver. Tengan dolor de mí. Quiero morirme. Tengo que irme con ella. Se lo prometí". Cuando pareció tranquilizarse quisieron sacarlo de la habitación, y entonces gritó: "Dios no existe: ¡Zenobia, Zenobia..., Zenobia!". Juan Ramón no quería aceptar los hechos, y durante cerca de una hora permaneció sentado frente al cuerpo de su esposa, sin permitir que lo sacaran de la habitación ni que cubrieran su rostro, repitiendo como un autómata "Ella no está muerta". Al fin se la llevaron en una camilla, y el poeta pidió que lo dejaran solo.


RAFAEL ALARCÓN SIERRA, Juan Ramón Jiménez. Pasión perfecta, Espasa, Madrid, 2003, págs. 248 y 249.
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Yuliana García Hidalgo neorrabios@

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La chiapaneca Yuliana García Hidalgo, cuya bitácora se puede visitar AQUÍ, ha colgado la siguiente imagen hace unas horas, lo que me emociona, me hace dar saltos hasta el techo y se lo agradezco mucho.
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Ciento quince

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domingo 23 de agosto de 2009

Por orden alfabético - FELIPE BENÍTEZ REYES

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La A, densa y borrosa, de la amnesia.
La B del bajel ebrio que navega en la noche
bajo una luna en C, creciente enigma.
La D de los desiertos dilatados
y la E de que mana el río Éufrates.
La F fatalista de un infinito que agoniza
y la G de sonora oscuridad,
como un garfio de plata en la garganta.
La H en su abstracción de nada hermética.
Columna de la I, báculo de la J.
El baile de difuntos de la K: kirieleisón,
y una L de labio y noche líquida.
Corona de la M (y esa N nereida
a la que un delfín, al saltarla,
convierte en una Ñ).
El círculo de fuego de la O
que cruza la sorpresa de un tigre amaestrado.
Mariposas que mueren en la red de la P.
Ese rostro que fuma de la Q.
La R que es raíz de toda rosa.
La S de la sierpe que se arrastra
por nuestros paraísos.
La T de la tiniebla que titila
y la U como un cuenco
de oscura miel lunar en nuestra boca.
Esas uves siamesas en la firma de Shakespeare.
La X el misterio y la aritmética.
La Y (que es nuestro vínculo
con una Grecia abstracta y luminosa),
capaz de unir la noche y la alhucema,
Camelot y la nieve.
La Z de un zenit nunca cumplido.

Combinándolas todas,
ordenan nuestro mundo,
y añaden un sonido al pensamiento,
y un eco de agua al mar,
y un vibrar de cristales fragilísimos
a todos los conjuros zozobrantes
que formulamos todos cada día.


BENÍTEZ REYES, FELIPE (Rota, Cádiz, 1960), Escaparate de venenos, Trama de niebla (Poesía reunida, 1978-2002), Tusquets, Barcelona, 2002, págs. 237-340
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Ciento catorce

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El día en que cumplí setenta y tres años (cuento)

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NOTA NEORRABIOSA: Este cuento lo escribí para la exhibición “A cada plato, un relato”, híbrido de literatura y repostería que se celebró en el Espacio Joven de Entrevías. Debía idear una narración de un folio en el que figurara un postre, en mi caso “tocino de cielo a la chantilly con salsa de toffee”. Éste es el relato que hice:
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El día en que cumplí setenta y tres años

El médico comenzó quitándome el tabaco. Más tarde fue el alcohol. Después me prohibió el azúcar y al poco, ya lanzado, la sal, las chuletas, el café y hasta las albóndigas que hacía mi cuñada. Yo no me quejé. A determinada edad, uno aprecia las cosas en su justa medida. Además, me he jurado no dejar este mundo sin ver a España ganando un Mundial. Pero aquel día era diferente: había cumplido setenta y tres años, y mis nietos me invitaron al mejor restaurante de la ciudad. Que mi menú constara de sopa de bacalao, tortilla de espárragos y una manzana reineta, eso lo toleré; que a mi lado unos moros pidieran de postre tocino de cielo, así, en mis propias barbas, eso ya no lo pude resistir.

Actué con astucia e inmediatez. En mi juventud pasé tres años en Montevideo; huelga decir que lo sé todo sobre la viveza criolla. Distraídamente, anuncié a mis nietos que en las revistas del vestíbulo salía Jennifer López ligerita de ropa: eso me permitió eliminar el primer obstáculo. Después me dirigí a los tres marroquíes y con exquisita educación les reconvine por faltar a sus sagradas tradiciones.

–No se dejen engañar –les dije–, eso que van a comer parece flan, pero es cerdo.
–¿Cerdo? –me preguntaron, sorprendidos.
–Claro –contesté–. Se lo digo yo, que he sido cocinero. Lean, lean, ¿qué otra cosa es el tocino?

No había terminado la frase y ya salían como saetas del restaurante. Parece presunción, pero soy infalible: no sé si son las corbatas, los trajes de quinientos euros o mi manera cadenciosa de hablar, pero el caso es que la gente siempre comete el error de creerme un hombre honorable.

De lo referido se extrae el final de la historia. Trasladé los tres postres a mi mesa y me los ventilé sin compasión. La carta detallaba que el tocino de cielo iba con “chantilly y salsa de toffee”: sin diccionario a mano, brindé a la salud del señor Chantilly y del señor Toffee. Sobreentiéndase que, durante aquellos inolvidables minutos, no me acordé de la salud, de la edad ni del médico. Tampoco tuve, qué le voy a hacer, ningún remordimiento.
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Últimos versos o citas que han abierto NEORRABIOSO

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De qué herradura cerebral dimites,
de qué garaje sales al mercado,
de qué olas de almidón, de qué escondites,
de qué clave de sol te han desclavado
RAFAEL SARMENTERO

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Cuando Dios madura en el hombre
éste cae en el incendio
ÁNGEL-RAFAEL NUNGARAY

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Quizás sería hermoso dejar restos de semen
como lentejuelas en un vestido de noche
CHRISTIAN AEDO

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Existen cierto tipo de edificios que se derrumban
LUIS DANIEL PULIDO

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Cuando el centauro dormita nos reconocemos en el odio
ULBER SÁNCHEZ ASCENCIO

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andamos la vereda,
aquello que miramos es un balbucir del primer instinto
y sentimos la verdad de estar en el mundo
JUDITH SANTOPRIETO

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Es negra la voz de la luna pero, aun así, canta
LUIS PANIAGUA
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sábado 22 de agosto de 2009

Un poema de DANIEL PRADILLA

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Vivo en la calle de las mujeres culito apretao
la que no es de nacimiento lo termina siendo
tan pronto consigue al niño rico que la va a sacar de abajo.
Después de eso, ni siquiera voltean a mirarlo a uno
solo aprietan duro y aceleran el paso.


DANIEL PRADILLA (Venezuela, 1975), Zurdos: Poesía Última Latino Americana, Yanko González & Pedro Anaya (Recopiladores), Bartleby Editores, Madrid, 2005, 344 págs.

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Vukušić en Babelia y una consideración a Manuel Rico

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Vukušić aparece hoy en la página ocho de Babelia (ver AQUÍ) con otros seis poetas jóvenes, en un reportaje firmado por Manuel Rico que lleva por título Siete rutas de la nueva poesía. Los poetas jóvenes, Vukušić aparte, son Sergio C. Fanjul, Ben Clarck, Francisco José Martínez Román, Juan Marqués, Javier Moreno y Camilo de Ory. Me congratulo de nuevo por el reconocimiento de esta galego-croata, que anuncia para septiembre su segundo poemario, Perversiones y ternuras, y que en breve sacará una tercera edición de Guerra de Identidad, un libro que, según ha declarado en una entrevista, "no se terminará nunca".

En el reportaje, y cambiando de tercio, Manuel Rico se pregunta por el impacto que en la poesía han supuesto internet, los blogs, las redes sociales, las revistas digitales y los libros electrónicos, y concluye:

Ese nuevo ecosistema, pese a las más apocalípticas teorías post, afecta poco a la materia poesía. Y a su edición en papel. Es más: no hay poeta joven, que, pese a mostrar su obra en la red y casi a tiempo real, no aspire a ver su libro editado. Es como si en ello se albergara la legitimidad literaria.

Pues no, señor Rico. Yo conozco a un poeta que, en el tiempo que fue un proyecto de poeta, se esforzó mucho en mejorar sus versos y no le dio importancia a publicar un libro en papel. Y cuando, de hecho, le ofrecieron publicar, se negó. Y no crea, señor Rico, que ese minipoeta, después de negarse a los balcones oficiales, se quedó con los brazos cruzados, que va: al contrario, él mismo se construyó su propio balcón, se encuadernó más de seiscientos cuadernillos con sus manos, desarrolló un aparato de publicidad con camisetas y pintadas y continua proliferación bloguera, de tal forma que, cuando ese poeta dio su proyecto por terminado, había conseguido más lectores que muchos poetas que tienen tres o cuatro libros publicados y media docena de premios. Más lectores y más legitimidad, incluso, que los que merecían su discutidos versos.
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Todo eso, sin verse obligado a publicar un para-nada y para-nadie.
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La poesía no está obligada a ser minoritaria

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Me gustaría saber de dónde viene el formidable invento de que la poesía siempre ha sido y será minoritaria. Hojeo el libro No he nacido tarde, del ruso Evtuchenko, y me entero de que este poeta actuaba en la década de los cincuenta y sesenta ante multitudes que superaban en ocasiones las 50 000 personas, y las ediciones de sus libros superaban los cien mil ejemplares. Tal era la popularidad de Evtuchenko que algunos de sus recitales terminaban con incidentes, aunque el poeta lo niega: "Si a veces se ha roto una puerta o una ventana, o ha hecho falta algún refuerzo de policía para mantener el orden, sólo ha sido porque las salas eran demasiado pequeñas".

También Virgilio fue una celebridad en vida. Y Ronsard. Y los poemas de Quevedo se copiaban, repartían y memorizaban mucho antes de que se inventara el top manta. Y Campoamor era Dios a ambos lados del Atlántico. Y Neruda vendió diez millones de su Veinte poemas de amor y una canción desesperada. No vendían sólo los ripiadores facilones, no: el poemario que más se vendió en España durante la Segunda República fue el Romancero Gitano, de Lorca, y después El rayo que no cesa, de Miguel Hernández. Por no hablar de las plazas de toros que llenaba Alberti tras volver del exilio. O de Bukowski, que recitaba detrás de grupos de rock y el público iba a verle a él, no a los rockeros.

No sigo porque me viene la depresión y el quién te ha visto y quién te ve. Pero conste en acta que la poesía no ha sido siempre minoritaria, no está obligada a serlo.
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viernes 21 de agosto de 2009

Escrito con L - GONZALO ROJAS

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Mucha lectura envejece la imaginación
del ojo, suelta todas las abejas pero mata el zumbido
de lo invisible, corre, crece
tentacular, se arrastra, sube al vacío
del vacío, en nombre
del conocimiento, pulpo
de tinta, paraliza la figura del sol
que hay en nosotros, nos
viciosamente mancha.

Mucha lectura entristece, mucha envilece
apestamos
a viejos, los griegos
eran los jóvenes, somos nosotros los turbios
como si los papiros dijeran algo distinto al ángel del aire:
somos nosotros los soberbios, ellos eran inocentes,
nosotros los del mosquerío, ellos eran los sabios.

Mucha lectura envejece la imaginación
del ojo, suelta todas las abejas pero mata el zumbido
de lo invisible, acaba
no tanto con la L de la famosa lucidez
sino con esa otra L
de la libertad,
de la locura
que ilumina lo hondo
de lo lúgubre,
lambda
loca
luciérnaga
antes del fósforo, mucho antes
del latido
del Logos.


GONZALO ROJAS (Lebu, Chile, 1917), Concierto, Metamorfosis de lo mismo. Poesía completa. Visor, Madrid, 2003
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Un poema de VANESA PÉREZ-SAUQUILLO

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Éste es mi contestador automático.
Para herir, simplemente, marque 1.
Para contar mentiras que me crea, marque 2.
Para las confesiones trasnochadas, marque 4.
Para interpretaciones literarias
producto del alcohol, marque 6.
Para poemas, marque almohadilla.
Para cortar definitivamente la comunicación,
no marque nada, pero tampoco cuelgue,
titubee en el teléfono (a ser posible durante varios meses)
hasta que note que voy abandonando el aparato
a intervalos de tiempo cada vez más largos.
No desespere. Aguante.
Espere a que sea yo la que se rinda.
Le evitará cualquier remordimiento.
Gracias.


VANESA PÉREZ-SAUQUILLO, Diez poetas - Diez músicos, Varios autores, Calambur, Madrid, 2008, 132 págs.
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Ciento trece

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El rechazo, de JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

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Cuenta Alberti que Neruda tuvo muchos problemas para editar Residencia en la Tierra en España, los mismos que sufrió Aleixandre con sus primeras obras surrealistas. En fechas más cercanas, se ha hecho famoso el no de Hiperión a Chantal Maillard, más tarde convertida en una poeta de referencia. José Ángel Barrueco publicó ayer una entrada, El rechazo (ver AQUÍ), donde glosa el fenomeno del escritor cuyos manuscritos son rechazados. Barrueco se apoya y recomienda dos artículos, el titulado Ay, mi estimado señor (ver AQUÍ), de Vila-Matas, y El escritor inconcluso, de D. T. Max (ver AQUÍ), este último sobre el suicidio, el pasado año, del escritor David Foster Wallace.
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Balada o epigrama - LUIS GARCÍA MONTERO

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TÚ que has sido disc-jockey más o menos,
por el sueño de tu generación,
sabrás seguramente que la vida
es un disco con dos revoluciones
que dura siempre, amor, nunca se raya,
nunca se raya, amor, nunca se raya,
nunca se raya, amor,
nunca se raya.


LUIS GARCÍA MONTERO (Granada, 1958), En pie de paz, Poesía (1980-2005), Tusquets, Barcelona, 2008.
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jueves 20 de agosto de 2009

LECTURAS ASOMBROSAS (5): Neruda cuenta algunas mentiras que decía Huidobro

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Huidobro no se conformaba con ser un poeta extraordinariamente dotado, como en efecto lo era. Quería también ser superman. Había algo infantilmente bello en sus travesuras. Si hubiera vivido hasta estos días, ya se habría ofrecido como voluntario insustituible para el primer viaje a la luna. Me lo imagino probándoles a los sabios que su cráneo era el único sobre la tierra genuinamente dotado, por su forma y su flexibilidad, para adaptarse a los cohetes cósmicos.

Algunas anécdotas lo definen. Por ejemplo, cuando volvió a Chile después de la última guerra, ya viejo y cercano a su fin, le mostraba a todo el mundo un teléfono oxidado y decía:

-Yo personalmente se lo arrebaté a Hitler. Era el teléfono favorito del Führer.

Una vez le mostraron una mala escultura académica y dijo:

-¡Qué horror! Es todavía peor que las de Miguel Ángel.

También vale la pena contar una aventura estupenda que protagonizó en París, en 1919. Huidobro publicó un folleto titulado Finis Britannia, en el cual pronosticaba el derrumbamiento inmediato del imperio británico. Como nadie se enteró de su profecía, el poeta optó por desaparecer. La prensa se ocupó del caso: “Diplomático chileno misteriosamente secuestrado”. Algunos días después apareció tendido a la puerta de su casa.

-Boy-scouts ingleses me tenían secuestrado –declaró a la policía-. Me mantuvieron amarrado a una columna, en un subterráneo. Me obligaron a gritar un millar de veces: “¡Viva el Imperio Británico!”.

Luego se volvió a desmayar. Pero la policía examinó un paquetito que llevaba bajo el brazo. Era un pijama nuevo, comprado tres días antes en una buena tienda de París por el propio Huidobro. Todo se descubrió. Pero Huidobro perdió un amigo. El pintor Juan Gris, que había creído a pies juntillas en el secuestro y sufrido horrores por el atropello imperialista al poeta chileno, no le perdonó jamás aquella mentira.


PABLO NERUDA, Confieso que he vivido, Obras completas V, RBA, Barcelona, 2007, págs. 886 y 887.
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Soneto de amor genérico - RAFAEL SARMENTERO

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De qué herradura cerebral dimites,
de qué garaje sales al mercado,
de qué olas de almidón, de qué escondites,
de qué clave de sol te han desclavado.
De qué bombón, que por bombón derrites,
de qué salto mortal resucitado,
de qué Flores del Mal, de qué convites,
de qué corte real te han recortado.
De qué Playa Girón en Ipanema,
de qué azaroso fallo del sistema,
de qué Oda Elemental de Tarantino,
de qué sesión de cine abandonado,
de qué maravilloso torbellino,
de qué canción, (su nombre), has escapado.


RAFAEL SARMENTERO, Bukowski Club 06/08, Jam Session de Poesía, Ediciones Escalera, 2008, 235 págs.
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El logo contra los seguidores de ENOL SANYAGO

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Mi campaña contra los (per)seguidores resultó un fracaso: cuando la comencé contaba con treinta y ahora tengo los mismos. Sólo conseguí que se dieran de baja cuatro seguidores, entre ellos José Luis Zúñiga, aunque logré frenar su ascenso vertiginoso, supongo que gracias al logo que me hizo Gsús Bonilla. Pero este logo no es el único que hay en la red contra los seguidores: también cuenta con uno Calle [73], bitácora de Enol Sanyago (ver AQUÍ), el que se ve a la izquierda, que además lo hace extensivo a otro tipo de gadgets.
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Los títulos luciérnaga de MARIAN RAMÉNTOL

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Marian Raméntol Serratosa cultiva una poesía entre clásica y vanguardista donde las imágenes más atrevidas se disponen en los raíles del rigor y la eufonía. De Raméntol me interesa destacar hoy los títulos de sus poemas, que funcionan como luciérnagas o faros antiniebla y son particularmente visibles y apetecibles en nuestras secciones de Otros blogs. Estos títulos en ningún caso explican los poemas, sino que los sugieren, y considerados de forma autónoma hacen las veces de aerolitos, poemínimos o estupendo material para grafiteros.
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miércoles 19 de agosto de 2009

Cartas a la extraña - JOSÉ BARROETA

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Escucha, recuerda la profecía: Mira tu país, quémalo, arrásalo como sólo tú sabes hacerlo. Pon tus ojos a la disposición de la muerte; no olvides que la herida es lo único real. No olvides mis palabras que por ti se marchan del mundo de los desmesurados, del territorio de los grandes hacedores del fuego y que retornarán envanecidas y desgastadas por la molicie. Escucha siempre el ruido que dejó mi locura sobre las calles; atiende a esos silbos que brotaban de un hombre cuyo espíritu había crecido a punto de volcán.

Vive de forma que los muertos de infancia te sobrecojan. Vive, pero mira tu país, quémalo, arrásalo con los ojos.


Barroeta, José (Pampanito, Trujillo, Venezuela, 1942), Todos han muerto. Poesía completa (1971-2006), Editorial Candaya. Barcelona, 2006
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Hoja de ruta hasta el 31 de diciembre

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Voy a dejar el blog de Poesía Mundial de la A a la Z y el Anecdotario de poetas. Llegaré hasta quinientas entradas en cada uno de ellos y echaré el candado. Tengo copias en papel y me dedicaré a leer varias veces todo lo que he publicado en estos blogs y también el material de Cuchillos Cachicuernos, la única bitácora satélite que continúa.

Me voy de la red el 31 de diciembre. NEORRABIOSO aumentará en entradas hasta esa fecha, porque pretendo hacer una síntesis de todo lo que he venido trabajando en mis bitácoras en los últimos dieciocho meses. Quiero hacer una buena digestión de todo para desembarcar en la prosa con una buena base de poesía. NEORRABIOSO se volverá vertiginoso, panhispánico y simultáneo: pretendo escribir en directo, al tiempo que me surjan los temas.

Ya sé que Batania dijo que iba a llegar a dos mil en el blog de Poesía Mundial y a mil en el Anecdotario. Que le aspen a ese Batania. Necesito cambiar de cerebro y librarme de mí cuanto antes. Quizá funde para 2010 un blog nuevo y único, no neorrabioso, dedicado sólo a la prosa, o quizá me tome un año entero sin hacer nada, sentado en un banco del parque, mirando a las chicas con mis ojos de vaca.
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