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Son las mujeres que me gustan.
Las que arrojan el vaso a la pared
con tal rabia
que los vasos no se rompen,
las paredes no sangran,
y triunfan ellas y su vestido blanco,
y me paso la tarde
recogiendo mis añicos.
Las que besan de cerca,
tan cerca
que dejan a la vista sus costuras
y las grapas azules que esconden
entre la lengua y el corazón
(si lo supieran me matarían).
Las que siempre me recuerdan
el daño que podrían hacerme
sin fijarse demasiado
(pero algunas se moderan
si les haces flan o natillas).
Las que cierran los ojos con llave
por si entra miel en sus pestañas.
Las solemnes, las serias,
las eternas preocupadas
(pero una vez que ríen
lo hacen a toda encía).
Las que me acaban dejando
al darse cuenta
de lo sencillo que es dominarme
(quisiera ser más difícil,
pero sólo consigo defraudarlas).
Las mujeres de gran cilindrada.
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martes 30 de junio de 2009
Giovanni Collazos deja su bitácora EL PLEBEYO
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Comenzó a escribir EL PLEBEYO el 25 de enero de 2008 y se ha despedido en el día de hoy. Sujeto al alambre invisible que une Lima con Madrid, balanceándose entre la adaptación y el desarraigo, nos ha dejado 289 entradas, buenas maneras y un arco amplio de motivos poéticos: no conozco otro poeta joven en Madrid que disponga de tal repertorio. De su despedida destaco la siguiente frase: “Soy un plebeyo y nunca seré un pituco, un burgués”.
Se va en el momento más alto, cuando mayor número de lectores contaba. Difícil de etiquetar, es de los raros poetas que tiene algo que decir. Anuncia que continúa con su blog de actualidad CIUDAD FEROZ (ver AQUÍ), por lo que no es momento de dramas sino de agradecimientos.
Gracias, Giovanni. Muchas gracias.
Comenzó a escribir EL PLEBEYO el 25 de enero de 2008 y se ha despedido en el día de hoy. Sujeto al alambre invisible que une Lima con Madrid, balanceándose entre la adaptación y el desarraigo, nos ha dejado 289 entradas, buenas maneras y un arco amplio de motivos poéticos: no conozco otro poeta joven en Madrid que disponga de tal repertorio. De su despedida destaco la siguiente frase: “Soy un plebeyo y nunca seré un pituco, un burgués”.Se va en el momento más alto, cuando mayor número de lectores contaba. Difícil de etiquetar, es de los raros poetas que tiene algo que decir. Anuncia que continúa con su blog de actualidad CIUDAD FEROZ (ver AQUÍ), por lo que no es momento de dramas sino de agradecimientos.
Gracias, Giovanni. Muchas gracias.
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Más sorpresas
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¿Pues no se me ocurre, entre cientos de miles de paredes, todas ofreciéndose como hetairas al grafitero cachicuerno, hacer una pintada justo en la pared del edificio donde vive Danilac? El poeta frecuentador del Bukowski la descubrió ayer y ha publicado en su bitácora una fotografía propia y una autoentrevista cómica que supera con mucho el valor de mi pintada. Con el título de Neorrabioso firma mi casa, y escrita con bisturí, la entrada danilactiana se puede leer AQUÍ.
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¿Pues no se me ocurre, entre cientos de miles de paredes, todas ofreciéndose como hetairas al grafitero cachicuerno, hacer una pintada justo en la pared del edificio donde vive Danilac? El poeta frecuentador del Bukowski la descubrió ayer y ha publicado en su bitácora una fotografía propia y una autoentrevista cómica que supera con mucho el valor de mi pintada. Con el título de Neorrabioso firma mi casa, y escrita con bisturí, la entrada danilactiana se puede leer AQUÍ..
¡Rayos y truenos!
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¡Zambomba! ¡Concho! ¡Sopla! ¡Arrea! ¡Repámpanos! ¡Atiza! ¡Hola! ¡Zape! ¡Demonio! ¡Zapateta! ¡Cáspita! ¡Caramba! ¡Diablo! ¡Plancha! ¡Canastos! ¡Caracoles! ¡Recórcholis! ¡Cáscaras! ¡Diantre! José Ángel Barrueco, cuya bitácora se puede seguir AQUÍ, publicó ayer un artículo en La Opinión de Zamora donde, bajo el título de "Poeta neorrabioso", se dedica a glosar mi figura con minucia y generosidad. Hasta da espacio a la Iratxe mítica. Muchas gracias a José Ángel Barrueco, con quien no habré charlado más de diez minutos en toda mi vida, y quizá por eso (todavía) habla bien sobre uno.
El artículo desmedido, mentiroso y que le agradezco mucho se puede leer pinchando AQUÍ.
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¡Zambomba! ¡Concho! ¡Sopla! ¡Arrea! ¡Repámpanos! ¡Atiza! ¡Hola! ¡Zape! ¡Demonio! ¡Zapateta! ¡Cáspita! ¡Caramba! ¡Diablo! ¡Plancha! ¡Canastos! ¡Caracoles! ¡Recórcholis! ¡Cáscaras! ¡Diantre! José Ángel Barrueco, cuya bitácora se puede seguir AQUÍ, publicó ayer un artículo en La Opinión de Zamora donde, bajo el título de "Poeta neorrabioso", se dedica a glosar mi figura con minucia y generosidad. Hasta da espacio a la Iratxe mítica. Muchas gracias a José Ángel Barrueco, con quien no habré charlado más de diez minutos en toda mi vida, y quizá por eso (todavía) habla bien sobre uno.El artículo desmedido, mentiroso y que le agradezco mucho se puede leer pinchando AQUÍ.
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lunes 29 de junio de 2009
Ciudadanos de Madrid
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Ciudadanos de Madrid,
ojos blancos, pupilas ya aprendidas,
yo
os
maldigo,
habéis olvidado
el milagro
del sencillo buzón de correos,
el milagro de las farolas y los puentes,
el milagro de los árboles,
siempre ocupados
en vuestro traje corto de las ocho horas,
la factura insomne del agua
y la comunión azulada del niño;
ciudadanos de Madrid,
ojos negros, leones insonoros,
yo
os
advierto
contra la paz de tantas cucharas sin
ganas de comer y tantos juguetes sin
ganas de jugar y tantas voces sin
ganas de decir y tantos libros sin
ganas de leer y tantos labios sin
ganas de besar.
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Ciudadanos de Madrid,
ojos blancos, pupilas ya aprendidas,
yo
os
maldigo,
habéis olvidado
el milagro
del sencillo buzón de correos,
el milagro de las farolas y los puentes,
el milagro de los árboles,
siempre ocupados
en vuestro traje corto de las ocho horas,
la factura insomne del agua
y la comunión azulada del niño;
ciudadanos de Madrid,
ojos negros, leones insonoros,
yo
os
advierto
contra la paz de tantas cucharas sin
ganas de comer y tantos juguetes sin
ganas de jugar y tantas voces sin
ganas de decir y tantos libros sin
ganas de leer y tantos labios sin
ganas de besar.
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Primer llamamiento al Bukowski
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La última vez que estuve en el Bukowski me di cuenta de que muchos de los poetas que allí acuden ya no son capaces de leer sus tres poemas y basta, sino que se creen obligados a guarnicionar de anécdotas largas e insufribles la previa de sus poemas.
Este miércoles acudiré, diré buenas noches y recitaré un poema.
Buenas noches y un poema. Uno solo.
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La última vez que estuve en el Bukowski me di cuenta de que muchos de los poetas que allí acuden ya no son capaces de leer sus tres poemas y basta, sino que se creen obligados a guarnicionar de anécdotas largas e insufribles la previa de sus poemas.
Este miércoles acudiré, diré buenas noches y recitaré un poema.
Buenas noches y un poema. Uno solo.
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¡Ya tenemos logo contra los seguidores!
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El gran Gsús Bonilla, cuya bitácora se puede seguir AQUÍ, se ha animado y me ha mandado el siguiente logo para los que no deseamos la herramienta seguidores. Gracias, Gsús. El que quiera puede pinchar sobre él desde ya y adjuntarlo en un lugar visible de su blog.
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NOTA: En los próximos días redactaré un pequeño manifiesto explicando las razones que me mueven contra esta herramienta y lo enviaré, junto con el logo, a todos los poenautas que siguen sin incorporarla.
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El gran Gsús Bonilla, cuya bitácora se puede seguir AQUÍ, se ha animado y me ha mandado el siguiente logo para los que no deseamos la herramienta seguidores. Gracias, Gsús. El que quiera puede pinchar sobre él desde ya y adjuntarlo en un lugar visible de su blog.
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.NOTA: En los próximos días redactaré un pequeño manifiesto explicando las razones que me mueven contra esta herramienta y lo enviaré, junto con el logo, a todos los poenautas que siguen sin incorporarla.
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Un comentario de VLADIMIR GARCÍA MORALES sobre la bitácora Infinitos Corpúsculos
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"Voy a dejar un arándano por aquí, porque celebro también hímnicamente el blog de Rebeca. Es el que más claramente me muestra de cuanto he visto que internet es una nueva forma de vida. Todo parece en él articularse en una gramática nueva, en una especie de conglomerado verbal lleno de una coherencia insólita e inquietante. Y el contenido es de una inteligencia, una sensibilidad y una claridad de visión que, unido a la maestría sobre las formas del lenguaje -y en especial las más esponjosas y paratácticas- hacen que uno quiera seguir su blog con pasión, contemplarlo, estudiarlo y celebrarlo. Vivan Rebeca, la u minúscula y sus infinitos corpúsculos. Razón: el más allá y el más acá y el no sé dónde".
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"Voy a dejar un arándano por aquí, porque celebro también hímnicamente el blog de Rebeca. Es el que más claramente me muestra de cuanto he visto que internet es una nueva forma de vida. Todo parece en él articularse en una gramática nueva, en una especie de conglomerado verbal lleno de una coherencia insólita e inquietante. Y el contenido es de una inteligencia, una sensibilidad y una claridad de visión que, unido a la maestría sobre las formas del lenguaje -y en especial las más esponjosas y paratácticas- hacen que uno quiera seguir su blog con pasión, contemplarlo, estudiarlo y celebrarlo. Vivan Rebeca, la u minúscula y sus infinitos corpúsculos. Razón: el más allá y el más acá y el no sé dónde".
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Llamamiento a los que saben dibujar o hacer carteles
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Estoy hasta la punta de las pestañas de la herramienta seguidores. Ya he dicho y escrito más de diez veces que no quiero tenerlos y, sin embargo, tengo treinta, sin duda porque no me leen. ¿Por qué Blogger obliga a tener esta herramienta a los que no la queremos? ¿Por qué no habilita un mecanismo para impedirlo? No quiero levantarme cada día de la cama y, a la hora de registrarme, ver que mi lista de seguidores ha aumentado o disminuido, no quiero esa distorsión, no quiero participar en esa carrera.
Hago un llamamiento a las almas caritativas que saben dibujar o hacer carteles. ¿Por qué alguien no hace un cartel o dibujo sencillo y funcional, con una leyenda "BLOG LIBRE DE SEGUIDORES" o "ESTE BLOG NO ADMITE SEGUIDORES"? Lo pondríamos en alguna parte visible de los blogs y de esta manera los poenautas sabrían a qué atenerse. Por favor, que algún santo me mande algo, que ya me encargo yo de hacer la posterior campaña panhispánica de expansión.
Este llamamiento no va contra los blogueros que han decidido acogerse a la herramienta seguidores, a los que respeto. Pero que se respete también a los que NO la queremos.
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POSTDATA: Sí, ya sé que Blogger te autoriza a borrar aquellos seguidores que no quieras tener, pero no estoy dispuesto a hacer ese papelón. Sé perfectamente que los que se hacen seguidores de mi blog lo hacen con toda la buena voluntad del mundo, por lo que no quiero verme en la tesitura de decirles "a ti no te quiero". Por otra parte, espero que se entienda que estoy contra la herramienta de los "seguidores" y no la de "suscriptores". Sé que hay mucha gente suscrita a este blog; ni sé el número ni pierdo el sueño por saberlo. En todo caso, todos mis agradecimientos a los que me leen, los verdaderos héroes, sean lectores, suscriptores o seguidores.
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Estoy hasta la punta de las pestañas de la herramienta seguidores. Ya he dicho y escrito más de diez veces que no quiero tenerlos y, sin embargo, tengo treinta, sin duda porque no me leen. ¿Por qué Blogger obliga a tener esta herramienta a los que no la queremos? ¿Por qué no habilita un mecanismo para impedirlo? No quiero levantarme cada día de la cama y, a la hora de registrarme, ver que mi lista de seguidores ha aumentado o disminuido, no quiero esa distorsión, no quiero participar en esa carrera.
Hago un llamamiento a las almas caritativas que saben dibujar o hacer carteles. ¿Por qué alguien no hace un cartel o dibujo sencillo y funcional, con una leyenda "BLOG LIBRE DE SEGUIDORES" o "ESTE BLOG NO ADMITE SEGUIDORES"? Lo pondríamos en alguna parte visible de los blogs y de esta manera los poenautas sabrían a qué atenerse. Por favor, que algún santo me mande algo, que ya me encargo yo de hacer la posterior campaña panhispánica de expansión.
Este llamamiento no va contra los blogueros que han decidido acogerse a la herramienta seguidores, a los que respeto. Pero que se respete también a los que NO la queremos.
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POSTDATA: Sí, ya sé que Blogger te autoriza a borrar aquellos seguidores que no quieras tener, pero no estoy dispuesto a hacer ese papelón. Sé perfectamente que los que se hacen seguidores de mi blog lo hacen con toda la buena voluntad del mundo, por lo que no quiero verme en la tesitura de decirles "a ti no te quiero". Por otra parte, espero que se entienda que estoy contra la herramienta de los "seguidores" y no la de "suscriptores". Sé que hay mucha gente suscrita a este blog; ni sé el número ni pierdo el sueño por saberlo. En todo caso, todos mis agradecimientos a los que me leen, los verdaderos héroes, sean lectores, suscriptores o seguidores.
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INFINITOS CORPÚSCULOS, de u minúscula
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Comienzo esta nueva etapa hablando de esta bitácora porque ahora mismo es la que más me influye. Muchos de los cambios que vienen en NEORRABIOSO le deben algo al magnetismo de este blog.
Desde el nombre, Infinitos corpúsculos, hasta su titular, u minúscula, todo parece de paso corto, respiración entrecortada y falta de catálogo.
Las entradas poseen afán multiplicante y surgen a cualquier hora, a cualquier minuto. No hay nada preestablecido, medido, premeditado, o al menos no lo parece. No hay separación privado/público.
Minimalismo. Frescura. Macedonia. Sensación de no-sé-adónde. Postmodernidad. Y, sin embargo, a pesar de su ligereza, de esa alegre pequeñez, no se sacrifica la profundidad: es una de las bitácoras más cultas que conozco.
Es una mina de consideraciones sobre el lenguaje. Acepciones, etimologías: esta periodista es un cuerno de la abundancia para los poetas.
La he invitado al Bukowski para este miércoles o el siguiente. No creo que venga, pero si viene, le voy a prohibir que hable del lenguaje (es una enferma del lenguaje), porque ya le he advertido que los poetas somos unos ignorantes de fuerza nueve (de poetas sólo tenemos el nombre).
La bitácora se puede ver pinchando AQUÍ.
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Comienzo esta nueva etapa hablando de esta bitácora porque ahora mismo es la que más me influye. Muchos de los cambios que vienen en NEORRABIOSO le deben algo al magnetismo de este blog.Desde el nombre, Infinitos corpúsculos, hasta su titular, u minúscula, todo parece de paso corto, respiración entrecortada y falta de catálogo.
Las entradas poseen afán multiplicante y surgen a cualquier hora, a cualquier minuto. No hay nada preestablecido, medido, premeditado, o al menos no lo parece. No hay separación privado/público.
Minimalismo. Frescura. Macedonia. Sensación de no-sé-adónde. Postmodernidad. Y, sin embargo, a pesar de su ligereza, de esa alegre pequeñez, no se sacrifica la profundidad: es una de las bitácoras más cultas que conozco.
Es una mina de consideraciones sobre el lenguaje. Acepciones, etimologías: esta periodista es un cuerno de la abundancia para los poetas.
La he invitado al Bukowski para este miércoles o el siguiente. No creo que venga, pero si viene, le voy a prohibir que hable del lenguaje (es una enferma del lenguaje), porque ya le he advertido que los poetas somos unos ignorantes de fuerza nueve (de poetas sólo tenemos el nombre).
La bitácora se puede ver pinchando AQUÍ.
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Cambios radicales en NEORRABIOSO
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Nuevos cambios STOP Estaba incubando procedismos STOP Estaba forjando una maquinaria STOP Abandono las previsiones STOP Abandono la palabra futuro STOP Niego el futuro STOP Haré lo que me dé la gana STOP Pero me quedo en el barco STOP Amo los barcos STOP Amo a las tripulaciones STOP Amo a las ratas STOP Empiezo
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Nuevos cambios STOP Estaba incubando procedismos STOP Estaba forjando una maquinaria STOP Abandono las previsiones STOP Abandono la palabra futuro STOP Niego el futuro STOP Haré lo que me dé la gana STOP Pero me quedo en el barco STOP Amo los barcos STOP Amo a las tripulaciones STOP Amo a las ratas STOP Empiezo
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domingo 28 de junio de 2009
Asustado
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Me basta Madrid,
con sus mirlos y palomas rigodones,
sus avenidas turias y centimanas,
sus policías y portaaviones de tristeza,
pero a Madrid prefiero Retiro,
que sabe a galeón descubierto,
a tapas y churros de chocolate,
a chinos abiertos hasta las doce,
pero a Retiro prefiero mi calle,
cuando se viste de fulana loca
y se cubre de bombillas navideñas,
cuando grita cartera y butanera,
pero a mi calle prefiero Iratxe,
esa uva negra en contra del racimo,
ese diente sano en favor de la oruga,
esa noria torcida en línea recta,
esa Iratxe de ayer a las nueve,
cuando se quitó la ropa
y la volví a mirar
asustado,
asustado,
asustado.
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Me basta Madrid,
con sus mirlos y palomas rigodones,
sus avenidas turias y centimanas,
sus policías y portaaviones de tristeza,
pero a Madrid prefiero Retiro,
que sabe a galeón descubierto,
a tapas y churros de chocolate,
a chinos abiertos hasta las doce,
pero a Retiro prefiero mi calle,
cuando se viste de fulana loca
y se cubre de bombillas navideñas,
cuando grita cartera y butanera,
pero a mi calle prefiero Iratxe,
esa uva negra en contra del racimo,
ese diente sano en favor de la oruga,
esa noria torcida en línea recta,
esa Iratxe de ayer a las nueve,
cuando se quitó la ropa
y la volví a mirar
asustado,
asustado,
asustado.
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Camiseta neorrabiosa Nº 14: Ogsmande Lescayllers
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.Ogsmande Lescayllers, Mandi, es un jaleo jenízaro de cubano y poeta, francés y crítico, sirio y abogado. Con tres cuartos de pícaro y uno de locomotora, cultiva una sonrisa sostenida de zanahoria recién sacada de la tierra:
–Parece mentira que te hayan encarcelado y torturado, Mandi. Parece mentira que estés exiliado.
–El rencor nunca, Batania. El rencor no.
Condenado en Cuba a diez años de cárcel por supuesta colaboración con la CIA, sacado de urgencia gracias a un acuerdo entre su padre, Fidel Castro y Manuel Fraga, Mandi es una proliferación de personalidades que lleva su pena con alegría. Cualquier conversación con él se vuelve una procesionaria de ideas, una serpiente de matices a los que no siempre alcanzo. Le gusta pontificar, esto es, lanzar puentes:
–Ni castrismo ni mascanosismo. La libertad en Cuba comienza con un acuerdo entre todas las partes.
Ha desempeñado más oficios de los que registra el INEM, y me ha contado historias que le ponen a la altura del infatigable Pío Cid. Aunque me afea mucho la palabra neorrabioso, va diciendo por Madrid que soy el mejor poeta joven que hay en España, y por más que le protesto con la boca pequeña y le hago llegar la opinión de los demás, no hay manera:
–Mira, Batania: yo gano muchísimo dinero con la literatura, estoy continuamente leyendo a poetas, y sé de lo que hablo.
Para agradecerle todo lo que dice y hace por mí jamás acudo a sus movidas literarias (pero me voy a corregir), aunque tampoco podría seguirle, porque luce el cuentakilómetros literario de las mil y una noches. Sabe de todo y luce de nada; es audaz y canalla; en los corrillos, a la vista de una cerveza, le gusta reírse de los balcones literarios y de los poetas del “ayer estuve con mengano”.
En la red se puede encontrar alguna trifulca que ha tenido con Zoe Valdés (ver AQUÍ), de quien fue profesor, y que ilustra muy bien que no se arredra en sus ganas de perjudicarse. Me alaba a la Generación del 27, entre los españoles, y a Lezama Lima y Lisandro Otero, entre los cubanos. Lo demás le parece decadencia. Habla de su espacio y su tiempo con pasión y voluntad de cambio, con ganas de ensuciarse, y es el mejor ejemplo, en fin, de que un cerebro grande puede llevar consigo un hombre bueno.
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–Parece mentira que te hayan encarcelado y torturado, Mandi. Parece mentira que estés exiliado.
–El rencor nunca, Batania. El rencor no.
Condenado en Cuba a diez años de cárcel por supuesta colaboración con la CIA, sacado de urgencia gracias a un acuerdo entre su padre, Fidel Castro y Manuel Fraga, Mandi es una proliferación de personalidades que lleva su pena con alegría. Cualquier conversación con él se vuelve una procesionaria de ideas, una serpiente de matices a los que no siempre alcanzo. Le gusta pontificar, esto es, lanzar puentes:
–Ni castrismo ni mascanosismo. La libertad en Cuba comienza con un acuerdo entre todas las partes.
Ha desempeñado más oficios de los que registra el INEM, y me ha contado historias que le ponen a la altura del infatigable Pío Cid. Aunque me afea mucho la palabra neorrabioso, va diciendo por Madrid que soy el mejor poeta joven que hay en España, y por más que le protesto con la boca pequeña y le hago llegar la opinión de los demás, no hay manera:
–Mira, Batania: yo gano muchísimo dinero con la literatura, estoy continuamente leyendo a poetas, y sé de lo que hablo.
Para agradecerle todo lo que dice y hace por mí jamás acudo a sus movidas literarias (pero me voy a corregir), aunque tampoco podría seguirle, porque luce el cuentakilómetros literario de las mil y una noches. Sabe de todo y luce de nada; es audaz y canalla; en los corrillos, a la vista de una cerveza, le gusta reírse de los balcones literarios y de los poetas del “ayer estuve con mengano”.
En la red se puede encontrar alguna trifulca que ha tenido con Zoe Valdés (ver AQUÍ), de quien fue profesor, y que ilustra muy bien que no se arredra en sus ganas de perjudicarse. Me alaba a la Generación del 27, entre los españoles, y a Lezama Lima y Lisandro Otero, entre los cubanos. Lo demás le parece decadencia. Habla de su espacio y su tiempo con pasión y voluntad de cambio, con ganas de ensuciarse, y es el mejor ejemplo, en fin, de que un cerebro grande puede llevar consigo un hombre bueno.
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Últimos versos o citas que han abierto el Diario
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El extranjero, largo
como el verano,
como un aburrimiento de verano
VANESA PÉREZ-SAUQUILLO
&&&
lejos de la ciudad
hasta perder
la desorientación
JULIO REIJA
&&&
Entre tu amor y la nada, entre tu vida y mi muerte,
debe existir algo mejor que estas palabras.
ANTONIO RUIZ BONILLA
&&&
No quiero contar las arrugas y que sean sólo mías
ELISA ALCÁNTAR
&&&
Mi vida
en la penumbra
aún huele a ti
VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ
&&&
Tus lunares son cagaditas de mosca,
porque de niña eras pobre y te rodeaban los insectos
JUAN ANDRÉS GARCÍA ROMÁN
&&&
Tú construiste allí con fuerza libertad
en la expresión de un canto
no tuyo ni de nadie
VLADIMIR GARCÍA MORALES
.
El extranjero, largo
como el verano,
como un aburrimiento de verano
VANESA PÉREZ-SAUQUILLO
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lejos de la ciudad
hasta perder
la desorientación
JULIO REIJA
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Entre tu amor y la nada, entre tu vida y mi muerte,
debe existir algo mejor que estas palabras.
ANTONIO RUIZ BONILLA
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No quiero contar las arrugas y que sean sólo mías
ELISA ALCÁNTAR
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Mi vida
en la penumbra
aún huele a ti
VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ
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Tus lunares son cagaditas de mosca,
porque de niña eras pobre y te rodeaban los insectos
JUAN ANDRÉS GARCÍA ROMÁN
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Tú construiste allí con fuerza libertad
en la expresión de un canto
no tuyo ni de nadie
VLADIMIR GARCÍA MORALES
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sábado 27 de junio de 2009
El asiento de al lado
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A esa gente
que sólo se sienta
en el metro
si está vacío
el asiento
de al lado,
a esa gente
que prefiere quedarse
de pie
a sentarse pegado
al otro,
a esa gente
le diría
siéntese,
siéntese conmigo,
no tengan miedo,
yo sólo empeoro
en los viajes largos,
yo sólo empeoro
en el largo plazo,
siéntese,
siéntese conmigo.
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A esa gente
que sólo se sienta
en el metro
si está vacío
el asiento
de al lado,
a esa gente
que prefiere quedarse
de pie
a sentarse pegado
al otro,
a esa gente
le diría
siéntese,
siéntese conmigo,
no tengan miedo,
yo sólo empeoro
en los viajes largos,
yo sólo empeoro
en el largo plazo,
siéntese,
siéntese conmigo.
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Anecdotario de poetas a sorbos (8)
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.Son famosas las esperas poéticas de Rilke, aquéllas que le hicieron invertir diez años en la composición de Las Elegías de Duino, pero André Gide, que lo trató, las puso en duda, ya que se acordaba de haberle oído contar que la mayoría de sus versos le salían de golpe y de corrido sin que después necesitaran apenas retoques, y había visto sus cuadernos de versos, donde no había ni una sola tachadura.
&&&
Cuenta Borges que leyó a escondidas Martín Fierro, libro que su madre le había prohibido porque lo consideraba sólo indicado para matones y colegiales.
&&&
Cuando se enteró de que Lorca había sido fusilado, Dalí exclamó: “¡Olé!
&&&
Ovidio fue desterrado por Augusto a la ciudad de Tomis en el año 9 d. C. Las razones siguen sin saberse aunque las hipótesis son numerosas: que Ovidio era un conspirador contra el príncipe; que había participado en sesiones de adivinación habidas en el seno de la secta neopitagórica antiaugústea; que había cometido adulterio con Julia, la hija o nieta de Augusto; que había descubierto el incesto de Augusto con su hija Julia, o que había visto desnuda a Livia mientras asistía de incógnito a los ritos, exclusivamente femeninos, de la Buena Diosa.
&&&
Jacques Lacan le diagnostica a Santa Teresa ninfomanía. Freud estaba seguro de que los estigmas y alucinaciones de Teresa no eran sino síntomas de histerismo.
&&&
Píndaro, tebano, compuso un ditirambo a la ciudad de Atenas, llamándola “soporte de la Hélade”. Tebas le condenó a pagar por ello una multa de mil dracmas, que Atenas pagó por él.
&&&
Bécquer murió en la Nochebuena de 1870, la misma fecha en que nació Juan Ramón Jiménez en 1881.
&&&
Ángel González era un buen bebedor al que el alcohol no le hacía perder la compostura. Se cuenta de él que era capaz de tumbar a bebedores cuarenta años más jóvenes.
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Cuenta Borges que leyó a escondidas Martín Fierro, libro que su madre le había prohibido porque lo consideraba sólo indicado para matones y colegiales.
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Cuando se enteró de que Lorca había sido fusilado, Dalí exclamó: “¡Olé!
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Ovidio fue desterrado por Augusto a la ciudad de Tomis en el año 9 d. C. Las razones siguen sin saberse aunque las hipótesis son numerosas: que Ovidio era un conspirador contra el príncipe; que había participado en sesiones de adivinación habidas en el seno de la secta neopitagórica antiaugústea; que había cometido adulterio con Julia, la hija o nieta de Augusto; que había descubierto el incesto de Augusto con su hija Julia, o que había visto desnuda a Livia mientras asistía de incógnito a los ritos, exclusivamente femeninos, de la Buena Diosa.
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Jacques Lacan le diagnostica a Santa Teresa ninfomanía. Freud estaba seguro de que los estigmas y alucinaciones de Teresa no eran sino síntomas de histerismo.
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Píndaro, tebano, compuso un ditirambo a la ciudad de Atenas, llamándola “soporte de la Hélade”. Tebas le condenó a pagar por ello una multa de mil dracmas, que Atenas pagó por él.
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Bécquer murió en la Nochebuena de 1870, la misma fecha en que nació Juan Ramón Jiménez en 1881.
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Ángel González era un buen bebedor al que el alcohol no le hacía perder la compostura. Se cuenta de él que era capaz de tumbar a bebedores cuarenta años más jóvenes.
&&&
La importancia de Ronsard fue tan grande para su país que se llegó a escribir que su nacimiento, que coincidió con la batalla de Pavía, había compensado largamente a Francia de su derrota.
Más y mejores anécdotas en el blog neorrabioso ANECDOTARIO DE POETAS (ver AQUÍ).
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viernes 26 de junio de 2009
Alas sin mosca
.
Tantas veces de niño
cazaba moscas
para arrancarles las alas
y no me he dado cuenta
hasta hoy
de lo que había de metáfora,
pues ésa es vuestra tragedia,
que vais por las calles
como moscas sin alas,
y también es la mía,
pues sólo tengo alas
y me falta la mosca.
.
Tantas veces de niño
cazaba moscas
para arrancarles las alas
y no me he dado cuenta
hasta hoy
de lo que había de metáfora,
pues ésa es vuestra tragedia,
que vais por las calles
como moscas sin alas,
y también es la mía,
pues sólo tengo alas
y me falta la mosca.
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Los mejores comentarios recibidos en NEORRABIOSO (2): Mes de abril
.
DÉBORAH VUKUSIC: Cada autor sigue su proceso creativo y creo que lo que más me jode es la opinión "déspota" de algunos. Hay borderías a las que me gustaría sólo responder "rebota rebota y en tu culo explota" pero en general me hacen ladrar... mi cumple es en mayo y necesito un bozal.
&&&
BENYREMA: Cuando releo mis poemas tengo la sensación de no haberme limpiado el culo.
&&&
BLETISA: Los poetas no son más que unos pedantes ególatras que no pretenden más que exhibir las pelusillas de su ombligo. Agg qué asco.
&&&
BLETISA: Batania, eres un individuo espectacular y te quiero mucho pero lo diré bajito para no molestar. (ehhhh shissst, te quiero mucho que lo sepas) ..........pero a veces no conviene hablar de uno tan explícitamente por lo que pueda pasar. Hazme caso.
&&&
ERNESTO CASTRO: Uy, que bueno. Escueto, simple, sencillo, impactante. Creo que por este camino de poesía más modesta puedes cosechar grandes logros.
&&&
CLAUDIETA: Yo creo que los negros todavía no trabajan en los supermercados. En la limpieza, la construcción y todas esas cosas que no son cara al público sí. Por cierto, en la tele salió un cocinero negro que se hacía 60 paellas en dos horas......yo que soy cocinera profesional te aseguro que eso sí que es esclavitud.
&&&
VÍCTOR VERGARA: ¡¡Resentidooo!!??, si soy el único bloguero que te permite todas las bravuconerías que quieras, jajaja. Y te las seguiré permitiendo siempre. Sabes que tú y AMPARO BLETISA sois imprescindibles para mí, porque sois los únicos capaces de decir la verdad y no dejarse vencer por otras cuestiones.
&&&
GIOVANNI COLLAZOS: ¿Cómo es eso de que Bletisa y Batania son los únicos que son capaces de decir la verdad?...
&&&
IGNACIO FAJARDO: ¡Ay Batania! Que me estás cayendo en los tópicos. Esos "ojos azules" de occidente, tch, tch, que es muy obvio (y además impreciso).
&&&
DANILAC: El día que sea poeta diré que Batania es un mierda. Mientras tanto, he decidido que cada vez que lo vea le pediré un autógrafo.
&&&
BENYREMA: Batania, no me importaria reencarnarme en ti, siempre y cuando mantuviera mis propios atributos genitales
&&&
ADRIÁN DORADO: Eres joven aún, ya de añoso tendrás que eclipsar a los dinosaurios. Plis impide que te academicen.
&&&
VERÓNICA GIL: Seis menos cuarto. Elipa.
&&&
ADOLFO GONZÁLEZ: Se ruega al malvado/a que está intentando haciéndose pasar por mí escribiendo comentarios dolientes y tratando, con ello, de calumniarme y criarme mala fama, deje de hacerlo. Me dirijo a esos malvados: No quiero hacer amigos en blogger, no quiero vuestra falsedad, no quiero que nadie me haga enemigo de nadie. Paso de vuestro mundo. Sólo quiero seguir leyendo y escribiendo. Gracias.
&&&
BÁRBARA BUTRAGUEÑO: .te.extraño.
.
DÉBORAH VUKUSIC: Cada autor sigue su proceso creativo y creo que lo que más me jode es la opinión "déspota" de algunos. Hay borderías a las que me gustaría sólo responder "rebota rebota y en tu culo explota" pero en general me hacen ladrar... mi cumple es en mayo y necesito un bozal.
&&&
BENYREMA: Cuando releo mis poemas tengo la sensación de no haberme limpiado el culo.
&&&
BLETISA: Los poetas no son más que unos pedantes ególatras que no pretenden más que exhibir las pelusillas de su ombligo. Agg qué asco.
&&&
BLETISA: Batania, eres un individuo espectacular y te quiero mucho pero lo diré bajito para no molestar. (ehhhh shissst, te quiero mucho que lo sepas) ..........pero a veces no conviene hablar de uno tan explícitamente por lo que pueda pasar. Hazme caso.
&&&
ERNESTO CASTRO: Uy, que bueno. Escueto, simple, sencillo, impactante. Creo que por este camino de poesía más modesta puedes cosechar grandes logros.
&&&
CLAUDIETA: Yo creo que los negros todavía no trabajan en los supermercados. En la limpieza, la construcción y todas esas cosas que no son cara al público sí. Por cierto, en la tele salió un cocinero negro que se hacía 60 paellas en dos horas......yo que soy cocinera profesional te aseguro que eso sí que es esclavitud.
&&&
VÍCTOR VERGARA: ¡¡Resentidooo!!??, si soy el único bloguero que te permite todas las bravuconerías que quieras, jajaja. Y te las seguiré permitiendo siempre. Sabes que tú y AMPARO BLETISA sois imprescindibles para mí, porque sois los únicos capaces de decir la verdad y no dejarse vencer por otras cuestiones.
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GIOVANNI COLLAZOS: ¿Cómo es eso de que Bletisa y Batania son los únicos que son capaces de decir la verdad?...
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IGNACIO FAJARDO: ¡Ay Batania! Que me estás cayendo en los tópicos. Esos "ojos azules" de occidente, tch, tch, que es muy obvio (y además impreciso).
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DANILAC: El día que sea poeta diré que Batania es un mierda. Mientras tanto, he decidido que cada vez que lo vea le pediré un autógrafo.
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BENYREMA: Batania, no me importaria reencarnarme en ti, siempre y cuando mantuviera mis propios atributos genitales
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ADRIÁN DORADO: Eres joven aún, ya de añoso tendrás que eclipsar a los dinosaurios. Plis impide que te academicen.
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VERÓNICA GIL: Seis menos cuarto. Elipa.
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ADOLFO GONZÁLEZ: Se ruega al malvado/a que está intentando haciéndose pasar por mí escribiendo comentarios dolientes y tratando, con ello, de calumniarme y criarme mala fama, deje de hacerlo. Me dirijo a esos malvados: No quiero hacer amigos en blogger, no quiero vuestra falsedad, no quiero que nadie me haga enemigo de nadie. Paso de vuestro mundo. Sólo quiero seguir leyendo y escribiendo. Gracias.
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BÁRBARA BUTRAGUEÑO: .te.extraño.
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jueves 25 de junio de 2009
La Comunidad de Madrid no paga los premios que concede
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De esta forma ha titulado Leire Olmeda la última entrada de su bitácora Saturada (ver AQUÍ). Siete meses después de ganar ex aequo con Verónica Aranda el premio de Arte Joven de la Comunidad de Madrid en la modalidad de poesía, sigue sin ver un sólo euro de los 3000 que le correspondían. Por otra parte, la editorial Hiperión, que era la que hasta ahora publicaba las obras ganadoras, esta vez no lo va a hacer, y Olmeda está tratando hasta ahora infructuosamente de que la Comunidad renuncie a los derechos de su obra, que vencen en noviembre, para buscar editores por su cuenta.
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De esta forma ha titulado Leire Olmeda la última entrada de su bitácora Saturada (ver AQUÍ). Siete meses después de ganar ex aequo con Verónica Aranda el premio de Arte Joven de la Comunidad de Madrid en la modalidad de poesía, sigue sin ver un sólo euro de los 3000 que le correspondían. Por otra parte, la editorial Hiperión, que era la que hasta ahora publicaba las obras ganadoras, esta vez no lo va a hacer, y Olmeda está tratando hasta ahora infructuosamente de que la Comunidad renuncie a los derechos de su obra, que vencen en noviembre, para buscar editores por su cuenta.
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Doce dardos contra el jurado
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NOTA: Nunca me presento a premios literarios. Los dardos satíricos que vienen a continuación, por tanto, no están basados en la experiencia sino en una proyección de la experiencia.
I
–Has vuelto a perder...
–Sí...
–¿Pero no habías escrito un poema
con treinta y siete azaleas?
–El ganador llegó a cien...
–¡Ostras!
II
–Los poetas no deben tomar drogas, –me dijo.
–Ni los jurados –le dije yo.
III
¿Adónde vas, Batania,
si te entienden todo?
IV
–¿Quién ganó el ultimo año?
–Un poeta jardinero, miraquelindo.
–¿Y el anterior?
–Un cotidiano menchevique, un girondino.
–¿Y el anterior?
–Un endecapléjico, heptaburrido.
–¿Y el anterior?
–Un silencioso, un elíptico.
–¿Y cuándo los neorrabiosos?
–No lo sé. No en este siglo.
V
–Batania, ¿de qué tratan
los poemas ganadores?
–Es pronto para decirlo:
sólo me los he leído diez veces.
VI
–He dejado de leer
los poemas ganadores.
–¿Y eso?
–Tardaba un mes en comprenderlos
y me volvía un mes más tonto.
VII
¡Cómo vas a ganar, Batania,
si en lugar de sugerir
lo dices todo,
si no sabes lo que son
los vacíos ni los silencios,
si hasta escribes
la palabra tenedor
y la palabra lechuga,
Batania!
VIII
–¡Nunca! –estalló el padre poeta.
(Cuando su hija le comunicó
que se casaba con un jurado).
IX
–¡Escondeos, escondeos!,
gritaron los del jurado.
(Pasaba un poeta neorrabioso).
X
–¿Y tú cuántos años crees
que tienen los del jurado?
–El que menos noventa y cinco.
XI
–Los neorrabiosos están locos,
pretenden que nos leamos los poemas.
–¿No le parece justo?
–¡No! ¡Se cuentan las sílabas y punto!
XII
No entiendo el poema,
les dije tan sólo,
pero todos se volvieron a mí
como si hubiera matado
una cría de gato.
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NOTA: Nunca me presento a premios literarios. Los dardos satíricos que vienen a continuación, por tanto, no están basados en la experiencia sino en una proyección de la experiencia.
I
–Has vuelto a perder...
–Sí...
–¿Pero no habías escrito un poema
con treinta y siete azaleas?
–El ganador llegó a cien...
–¡Ostras!
II
–Los poetas no deben tomar drogas, –me dijo.
–Ni los jurados –le dije yo.
III
¿Adónde vas, Batania,
si te entienden todo?
IV
–¿Quién ganó el ultimo año?
–Un poeta jardinero, miraquelindo.
–¿Y el anterior?
–Un cotidiano menchevique, un girondino.
–¿Y el anterior?
–Un endecapléjico, heptaburrido.
–¿Y el anterior?
–Un silencioso, un elíptico.
–¿Y cuándo los neorrabiosos?
–No lo sé. No en este siglo.
V
–Batania, ¿de qué tratan
los poemas ganadores?
–Es pronto para decirlo:
sólo me los he leído diez veces.
VI
–He dejado de leer
los poemas ganadores.
–¿Y eso?
–Tardaba un mes en comprenderlos
y me volvía un mes más tonto.
VII
¡Cómo vas a ganar, Batania,
si en lugar de sugerir
lo dices todo,
si no sabes lo que son
los vacíos ni los silencios,
si hasta escribes
la palabra tenedor
y la palabra lechuga,
Batania!
VIII
–¡Nunca! –estalló el padre poeta.
(Cuando su hija le comunicó
que se casaba con un jurado).
IX
–¡Escondeos, escondeos!,
gritaron los del jurado.
(Pasaba un poeta neorrabioso).
X
–¿Y tú cuántos años crees
que tienen los del jurado?
–El que menos noventa y cinco.
XI
–Los neorrabiosos están locos,
pretenden que nos leamos los poemas.
–¿No le parece justo?
–¡No! ¡Se cuentan las sílabas y punto!
XII
No entiendo el poema,
les dije tan sólo,
pero todos se volvieron a mí
como si hubiera matado
una cría de gato.
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Hoy, jueves, a las 21:00, en Los Diablos Azules, GIOVANNI COLLAZOS+ESTEBAN ROMANO+JUANSE CHACÓN
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El encuentro de Giovanni Collazos con Esteban Romano y Juanse Chacón o el encuentro del lápiz con su trazo y su grafito.
O el encuentro de Túpac Amaru con Diego Armando Maradona y Hernán Cortés.
O el encuentro del puñetazo con la herida y con el apósito.
O el encuentro del puma con la llama y con el lince.
O el encuentro de la botella con la cerveza y con la etiqueta.
O el encuentro de Vallejo con Lamborghini y Gabriel y Galán.
O el encuentro de tres poetas.
Hoy. 21:00. Los Diablos Azules. Apodaca, 6. Metro Tribunal. Recital Lo que viste y desnuda: Giovanni Collazos, Esteban Romano y Juanse Chacón.
La poesía ha vuelto y yo no tengo la culpa.
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El encuentro de Giovanni Collazos con Esteban Romano y Juanse Chacón o el encuentro del lápiz con su trazo y su grafito.
O el encuentro de Túpac Amaru con Diego Armando Maradona y Hernán Cortés.
O el encuentro del puñetazo con la herida y con el apósito.
O el encuentro del puma con la llama y con el lince.
O el encuentro de la botella con la cerveza y con la etiqueta.
O el encuentro de Vallejo con Lamborghini y Gabriel y Galán.
O el encuentro de tres poetas.
Hoy. 21:00. Los Diablos Azules. Apodaca, 6. Metro Tribunal. Recital Lo que viste y desnuda: Giovanni Collazos, Esteban Romano y Juanse Chacón.
La poesía ha vuelto y yo no tengo la culpa.
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miércoles 24 de junio de 2009
REACCIONES A LAS PINTADAS NEORRABIOSAS (1): Tus ojos valen más que mis versos: historia de una pintada
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Por este tipo de cosas uno sale a la calle con el aerosol en la boca. La siguiente historia-pintada la escribió una chica en Flickr hace más de dos meses y no la he descubierto hasta hoy. La foto que publico es de ella, no mía. Fijaros bien en la narración, sobre todo en la parte del borrado de la pintada, borrado que no afecta a las pintadas adyacentes. Este proceder ya lo he observado otras veces y no me lo explico: parece que las brigadas de limpieza madrileñas están muy nerviosas con las pintadas neorrabiosas, que borran al instante, y dejan en cambio los garabatos insustanciales de los quinceañeros. En fin. Aquí la pintada y la historia:
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Por este tipo de cosas uno sale a la calle con el aerosol en la boca. La siguiente historia-pintada la escribió una chica en Flickr hace más de dos meses y no la he descubierto hasta hoy. La foto que publico es de ella, no mía. Fijaros bien en la narración, sobre todo en la parte del borrado de la pintada, borrado que no afecta a las pintadas adyacentes. Este proceder ya lo he observado otras veces y no me lo explico: parece que las brigadas de limpieza madrileñas están muy nerviosas con las pintadas neorrabiosas, que borran al instante, y dejan en cambio los garabatos insustanciales de los quinceañeros. En fin. Aquí la pintada y la historia:
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Esta foto tiene historia,.........por esta calle, suelo pasar, mínimo dos veces al día para ir hacia el metro.
Una mañana de agosto de 2008 apareció pintada una frase, que me alegró la mañana, era así "APRENDER A SOÑAR ES LO MÁS IMPORTANTE" Fdo: abcdefg.
yo... que iba dormida, andado por la calle, camino del trabajo, sin ganas... y lees eso! me alegró en el momento y los días sucesivos cuando pasaba por el mismo lugar...
En octubre de 2008, haciendo el mismo recorrido diario, desapareció esa pintada de un día para otro, desde ese día las mañanas del camino al metro han sido distintas, pero siempre miraba esa pared y me imaginaba aquella frase...
Hasta la semana pasada, que el mismo graffitero (y sé que eres el mismo, aunque no te conozca) me vi esta frase de la foto... me parto de risa.
Sólo decir, que el problema no es que nazcan miedos, "mieditos" como yo digo, y que sean 3, 4, 5... sino que éstos vayan creciendo.
P.D: ojo, no estoy a favor de las pintadas, graffitis y demás, en fachadas de casas particulares... pero lo siento, no me he podido resistir a esto! me encanta.
Firma otra Neorrabiosa, (como el autor de esto).
esta mañana ya no estaba la pintada...ohhhhhh alguien con miedo, lo ha borrado, porque otras firmas y otros graffitis no los ha borrado.
esta mañana mismo, que volví a pasar por delante de esta pared y no ver la pintada... sonreí, no sé por qué
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NOTA NEORRABIOSA: No he enviado ningún mensaje a la chica. Tampoco adjunto el seudónimo ni la dirección de Flickr donde ha colgado la pintada y el texto, porque tengo pensado sorprenderle con nuevas pintadas en esa pared, alguna de las cuales irá dedicada a ella (el grafitero hace lo que puede por mantener su público). Por otra parte, a pesar de lo que se dice en el texto, una de mis reglas de grafitero me impide hacer pintadas en casas particulares; sigo pensando que esa pared no es particular (puedo equivocarme). Pinchad AQUÍ y mirad la foto que hice yo: no me pareció que ese muro fuera privado.
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Centellas (1)
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La relación que mantengo con mi tiempo sólo puede ser una relación de víctima. No intento adecuarme a mi tiempo, no quiero comprenderlo. Sólo lo sufro. Lo llevo a cuestas.
&&&
Todos mis errores han sido errores del nosotros: el nosotros vasco, el nosotros comunista, el nosotros poeta. Basta ya de errores: no más nosotros.
&&&
Una de las mayores enseñanzas me la dio un encofrador en el frontón de Lauros: “Para ser un buen encofrador hacen falta veinte años: diez de aprendizaje y diez de maduración”. Me quedan, por tanto, dieciocho años para aprender a escribir.
&&&
No es cierto que la velocidad sea fascista. La velocidad es Aníbal, es Mario, es Danton, es Lamartine, es Victor Hugo, es Valentino Rossi, es Usain Bolt. En la futura contraacademia neorrabiosa, el único requisito para ser admitido será correr un kilómetro en menos de cuatro minutos.
&&&
Un león enojado entra en la academia de poetas. “Quiero”, escribe el león en la hoja de reclamaciones, “que no se hable más de nosotros en vuestra mierda de poemas”. Fuera, el búho, el lobo, la avutarda, el lirio y la gaviota aguardan su turno. Falta la rosa, en huelga de pétalos.
&&&
Ese barco increíble que desdeña la calma del océano y se lanza alegre contra las rocas, sin saber que las rocas no van a ser capaces de destrozarlo, las rocas ya no tienen fuerzas, no las de este tiempo.
&&&
“Nadie nunca me enseñó a llorar/sin embargo parece que el llanto me perteneciera”, escribe BB, y yo la remedo: “Nadie nunca me enseñó a reír/sin embargo parece que la risa me perteneciera”. Pero es inútil, porque la tradición poética prestigia el dramatismo: vale más romper una tinaja que llenarla de agua.
&&&
De tal forma creemos que la escritura se origina de alguna insuficiencia, desengaño, tragedia, infancia difícil..., que hace poco, un poeta que lleva un tiempo sin escribir, me ha dicho, para justificarse: “No escribo porque no me duele nada”. Pero no es cierto, porque la poesía ha dado a Píndaro, a Whitman, a Jorge Guillén, al Aleixandre de Pasión de la Tierra o al Neruda de las Odas Elementales. Lo celebratorio es posible, por mucho que la alegría siga siendo el territorio menos explorado de la poesía.
&&&
Una estereotipia de mi gusto: hay poetas que rumian y poetas que vomitan. Yo voy con los vomitadores, los que comen carne con las tripas, y contra los rumiantes, los que comen hierba con el cerebro.
&&&
No retorcerle el cuello al cisne de la elocuencia sino reconstruirlo hasta fundar un nuevo énfasis. A la condena y borrado del énfasis hago responsable de este aburrimiento legislado, de esta normalidad subvencionada, de esta poesía de plástico.
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La relación que mantengo con mi tiempo sólo puede ser una relación de víctima. No intento adecuarme a mi tiempo, no quiero comprenderlo. Sólo lo sufro. Lo llevo a cuestas.
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Todos mis errores han sido errores del nosotros: el nosotros vasco, el nosotros comunista, el nosotros poeta. Basta ya de errores: no más nosotros.
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Una de las mayores enseñanzas me la dio un encofrador en el frontón de Lauros: “Para ser un buen encofrador hacen falta veinte años: diez de aprendizaje y diez de maduración”. Me quedan, por tanto, dieciocho años para aprender a escribir.
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No es cierto que la velocidad sea fascista. La velocidad es Aníbal, es Mario, es Danton, es Lamartine, es Victor Hugo, es Valentino Rossi, es Usain Bolt. En la futura contraacademia neorrabiosa, el único requisito para ser admitido será correr un kilómetro en menos de cuatro minutos.
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Un león enojado entra en la academia de poetas. “Quiero”, escribe el león en la hoja de reclamaciones, “que no se hable más de nosotros en vuestra mierda de poemas”. Fuera, el búho, el lobo, la avutarda, el lirio y la gaviota aguardan su turno. Falta la rosa, en huelga de pétalos.
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Ese barco increíble que desdeña la calma del océano y se lanza alegre contra las rocas, sin saber que las rocas no van a ser capaces de destrozarlo, las rocas ya no tienen fuerzas, no las de este tiempo.
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“Nadie nunca me enseñó a llorar/sin embargo parece que el llanto me perteneciera”, escribe BB, y yo la remedo: “Nadie nunca me enseñó a reír/sin embargo parece que la risa me perteneciera”. Pero es inútil, porque la tradición poética prestigia el dramatismo: vale más romper una tinaja que llenarla de agua.
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De tal forma creemos que la escritura se origina de alguna insuficiencia, desengaño, tragedia, infancia difícil..., que hace poco, un poeta que lleva un tiempo sin escribir, me ha dicho, para justificarse: “No escribo porque no me duele nada”. Pero no es cierto, porque la poesía ha dado a Píndaro, a Whitman, a Jorge Guillén, al Aleixandre de Pasión de la Tierra o al Neruda de las Odas Elementales. Lo celebratorio es posible, por mucho que la alegría siga siendo el territorio menos explorado de la poesía.
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Una estereotipia de mi gusto: hay poetas que rumian y poetas que vomitan. Yo voy con los vomitadores, los que comen carne con las tripas, y contra los rumiantes, los que comen hierba con el cerebro.
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No retorcerle el cuello al cisne de la elocuencia sino reconstruirlo hasta fundar un nuevo énfasis. A la condena y borrado del énfasis hago responsable de este aburrimiento legislado, de esta normalidad subvencionada, de esta poesía de plástico.
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martes 23 de junio de 2009
Vagar en la mujer - EDGAR ARTAUD JARRY
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Las manchas en los ojos el dolor de ojos
la mujer desnuda, desnuda en los cristales
la mujer abierta clavada encima
la mujer sudando pálida y sufriendo
la mujer amándote ofreciendo su fuente inagotable
de agua fresca su leche materna sus labios
sensuales la mujer sensual encima
crucificada adorada estrujada penetrada succionada
la mujer amante que se entrega pero pide
la que inspira poemas y exige besos
la que es apasionada y sabe del buen vino y la buena
música y el buen perfume y el olor
la mujer que huele a rosas
a leche fresca y abundante
la mujer agua
la mujer cielo, tierra y aire
la mujer beso de mar o beso de luna
la mujer encajada en mí, encima
desnuda, oliendo a rosas
y yo, con manchas en los ojos
y el dolor de ojos, sintiéndome
el Dios del amor.
EDGAR ARTAUD JARRY (seudónimo de Edgar Altamirano Carmona), Golpeándome la cabeza, pág, 26. Edgar escribe el blog REINVENTAR LA POESÍA. Una entrevista que concedió a Raúl Silva para La Jornada Morelos se puede leer AQUÍ.
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Las manchas en los ojos el dolor de ojos
la mujer desnuda, desnuda en los cristales
la mujer abierta clavada encima
la mujer sudando pálida y sufriendo
la mujer amándote ofreciendo su fuente inagotable
de agua fresca su leche materna sus labios
sensuales la mujer sensual encima
crucificada adorada estrujada penetrada succionada
la mujer amante que se entrega pero pide
la que inspira poemas y exige besos
la que es apasionada y sabe del buen vino y la buena
música y el buen perfume y el olor
la mujer que huele a rosas
a leche fresca y abundante
la mujer agua
la mujer cielo, tierra y aire
la mujer beso de mar o beso de luna
la mujer encajada en mí, encima
desnuda, oliendo a rosas
y yo, con manchas en los ojos
y el dolor de ojos, sintiéndome
el Dios del amor.
EDGAR ARTAUD JARRY (seudónimo de Edgar Altamirano Carmona), Golpeándome la cabeza, pág, 26. Edgar escribe el blog REINVENTAR LA POESÍA. Una entrevista que concedió a Raúl Silva para La Jornada Morelos se puede leer AQUÍ.
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Ochenta y dos (Verónica Gil)
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(...)
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Me estoy haciendo selva.
entiendo que sin destrucción no hay cambio
entiendo
que el viento
construye flores
con las cenizas.
entiendo
que el viento
construye flores
con las cenizas.
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Los mejores comentarios de NEORRABIOSO (1): Mes de marzo
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Comienzo la publicación de los comentarios más críticos, polémicos o asombrosos que ha recibido mi blog, todos ellos al alcance de los motores de búsqueda de Google. He aquí los del mes de marzo de 2009:
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AIDEE: Las pintadas eran más bonitas cuando creías que no sabíamos que eras tú... Y cuando comentábamos lo que nos daba la gana sin esperar "aprobación". Eras chido Batania, lástima que solo quedó un tal neorrabioso en tu lugar.
&&&
ADOLFO GONZÁLEZ: Los poetas estamos mucho mejor con una novia que no sea poeta. Bastante conflicto tenemos ya con las palabras.
&&&
IRATXE: A Deborah Vukušić: Hola. Soy Iratxe. Decirte que me he leído tu libro Guerra de identidad y me ha emocionado. Eres una poeta buenísima, mil veces mejor que otras que recomienda Batania y que, en mi opinión, sólo saben hablar de sus novios y de la menstruación.
&&&
ERNESTO CASTRO: Creo que hablo en nombre de una amplia mayoría cuando digo que deberías publicar en tu frontispicio el lugar y horario de tu trabajo para quejas, insultos e impertinencias que rompan la paz poética de esa lectura continua que profesas con nocturnidad y alevosía.
&&&
LUIS OROZ: Voy a copiarte la idea de las citas diarias, solo la idea eh, las citas ya las busco yo. Sólo quería decírtelo para que veas que no soy un simple copión sin escrúpulos, los tengo, los tengo. Abrazos nuevos.
&&&
ADOLFO GONZÁLEZ: Es un test para tontos. Pierdes el tiempo escribiendo estas cosas. A mí me gustaría leer más poemas tuyos cada vez que entro por aquí, y no pasatiempos como estos, ni tampoco tantos avisos de presentaciones o recitales que ya se encuentran anunciados en cientos de blogs. Aunque tengas 34 años y puedas hacer lo que te salga de las narices, te lo repito: me da la impresión de que pierdes el tiempo escribiendo estas cosas.También me parece una tontería que insistas en llamarte poeta político. O eres poeta o no. El adjetivo te sobra, pues en realidad puedes escribir lo que te salga de los cojones. Un abrazo fuerte.
&&&
BLETISA: Este poema lo leí en el momento en el que era verdad verdadera y me llegaste al corazón. Sentí entonces tu felicidad Bata, entonces sí. No quiero parecer borde pero no me gustan las reposiciones ¿sabes? No te enfades.
&&&
VÍCTOR VERGARA: La fisiología hormonal de la mujer puede llegar a ser un gran enemigo, si no aprende a aprovecharla en beneficio.
&&&
IRATXE: Cualquiera diría que te aburres, si estás todo el día metido en este blog. Lo que parece que no entiendes es que es el blog de Batania, y por tanto Batania puede hacer y decir en él lo que le salga de los mismísimos. Pero ¿por qué nos tenemos que aburrir contigo si no estamos entrando en tu blog? Eres pesado hasta decir basta, pero por qué no lo eres en tu espacio. Me gusta Batania y por eso me meto en su blog, pero ¿por qué cojones tenemos que aguantarte a ti?Venga, a cascarla a otro lado, monino.
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Comienzo la publicación de los comentarios más críticos, polémicos o asombrosos que ha recibido mi blog, todos ellos al alcance de los motores de búsqueda de Google. He aquí los del mes de marzo de 2009:
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AIDEE: Las pintadas eran más bonitas cuando creías que no sabíamos que eras tú... Y cuando comentábamos lo que nos daba la gana sin esperar "aprobación". Eras chido Batania, lástima que solo quedó un tal neorrabioso en tu lugar.
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ADOLFO GONZÁLEZ: Los poetas estamos mucho mejor con una novia que no sea poeta. Bastante conflicto tenemos ya con las palabras.
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IRATXE: A Deborah Vukušić: Hola. Soy Iratxe. Decirte que me he leído tu libro Guerra de identidad y me ha emocionado. Eres una poeta buenísima, mil veces mejor que otras que recomienda Batania y que, en mi opinión, sólo saben hablar de sus novios y de la menstruación.
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ERNESTO CASTRO: Creo que hablo en nombre de una amplia mayoría cuando digo que deberías publicar en tu frontispicio el lugar y horario de tu trabajo para quejas, insultos e impertinencias que rompan la paz poética de esa lectura continua que profesas con nocturnidad y alevosía.
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LUIS OROZ: Voy a copiarte la idea de las citas diarias, solo la idea eh, las citas ya las busco yo. Sólo quería decírtelo para que veas que no soy un simple copión sin escrúpulos, los tengo, los tengo. Abrazos nuevos.
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ADOLFO GONZÁLEZ: Es un test para tontos. Pierdes el tiempo escribiendo estas cosas. A mí me gustaría leer más poemas tuyos cada vez que entro por aquí, y no pasatiempos como estos, ni tampoco tantos avisos de presentaciones o recitales que ya se encuentran anunciados en cientos de blogs. Aunque tengas 34 años y puedas hacer lo que te salga de las narices, te lo repito: me da la impresión de que pierdes el tiempo escribiendo estas cosas.También me parece una tontería que insistas en llamarte poeta político. O eres poeta o no. El adjetivo te sobra, pues en realidad puedes escribir lo que te salga de los cojones. Un abrazo fuerte.
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BLETISA: Este poema lo leí en el momento en el que era verdad verdadera y me llegaste al corazón. Sentí entonces tu felicidad Bata, entonces sí. No quiero parecer borde pero no me gustan las reposiciones ¿sabes? No te enfades.
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VÍCTOR VERGARA: La fisiología hormonal de la mujer puede llegar a ser un gran enemigo, si no aprende a aprovecharla en beneficio.
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IRATXE: Cualquiera diría que te aburres, si estás todo el día metido en este blog. Lo que parece que no entiendes es que es el blog de Batania, y por tanto Batania puede hacer y decir en él lo que le salga de los mismísimos. Pero ¿por qué nos tenemos que aburrir contigo si no estamos entrando en tu blog? Eres pesado hasta decir basta, pero por qué no lo eres en tu espacio. Me gusta Batania y por eso me meto en su blog, pero ¿por qué cojones tenemos que aguantarte a ti?Venga, a cascarla a otro lado, monino.
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lunes 22 de junio de 2009
ASUNTOS PROPIOS - José Ángel Barrueco
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ASUNTOS PROPIOS
lo cierto es que mis hermanos y yo
no soportamos a nuestro progenitor
pero tampoco toleramos que alguien
ajeno lo insulte y se meta con él
los problemas familiares
los resolvemos entre nosotros
nadie nos ayudó entonces a odiarlo
y no queremos que nadie nos ayude ahora.
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lo cierto es que mis hermanos y yo
no soportamos a nuestro progenitor
pero tampoco toleramos que alguien
ajeno lo insulte y se meta con él
los problemas familiares
los resolvemos entre nosotros
nadie nos ayudó entonces a odiarlo
y no queremos que nadie nos ayude ahora.
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JOSÉ ÁNGEL BARRUECO (Zamora, 1972), Le aplastaré con mis versos, dentro de No hay camino al paraíso, Ya lo dijo Casimiro Parker, Madrid, 2009, 182 págs., 7 euros. Barrueco escribe el blog ESCRITO EN EL VIENTO.
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Los catorce errores
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Las hojas aferradas a las ramas,
las ramas obligadas a los troncos,
los troncos ciegos, locos de raíces,
bajando la palanca de la muerte;
las mañanas azules y correctas,
la victoria anunciada y pequeña,
las semanas iguales persiguiéndose,
los minutos idénticos buscándose,
las mujeres perfectas, ordenadas.
La hojas desgajadas de las ramas,
las ramas liberadas de los troncos,
los troncos plenos, locos de futuro,
alzando la palanca de la vida;
las mañanas tigresas e incorrectas,
la derrota anunciada y gigante,
las semanas distintas persiguiéndose,
los minutos auténticos buscándose,
las mujeres erráticas, Iratxe.
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Las hojas aferradas a las ramas,
las ramas obligadas a los troncos,
los troncos ciegos, locos de raíces,
bajando la palanca de la muerte;
las mañanas azules y correctas,
la victoria anunciada y pequeña,
las semanas iguales persiguiéndose,
los minutos idénticos buscándose,
las mujeres perfectas, ordenadas.
La hojas desgajadas de las ramas,
las ramas liberadas de los troncos,
los troncos plenos, locos de futuro,
alzando la palanca de la vida;
las mañanas tigresas e incorrectas,
la derrota anunciada y gigante,
las semanas distintas persiguiéndose,
los minutos auténticos buscándose,
las mujeres erráticas, Iratxe.
.
Meteoros (21)
.
La cartilaginosa Bárbara Butragueño compareció el jueves en Hernán Cortés, dentro del ciclo El ovillo de Ariadna. Porticada por Luis Daniel Pino, recitó precisa, intachable y peor que nunca. Dio paso a Alejandro Céspedes, que avanzó poemas de Flores de cuneta, nuevo trabajo que reconstruye las muertes en accidentes de tráfico desde diferentes voces. Céspedes, poseedor de una larga trayectoria, me gustó como poeta; en cuanto a su actuación, me pareció correcto y nada más.
&&&
La mexicana Elizabeth Sobarzo me escribe que donde ella vive te meten en la cárcel por hacer pintadas. Pues en Madrid no, Elizabeth. Aquí sólo te multan con tres mil euros por la primera pintada y con seis mil por la segunda.
&&&
Quizá fuera la falta de sonido adecuado, envolvente, lo que me hizo sentir a Bárbara Butragueño por debajo de otras ocasiones. La salvaron los poemas, mejores nunca, y esa sensación que transmite de tener algún asunto pendiente con la existencia. Esa sensación de animal que sale de la jaula y recita a muerte sus veinte minutos de micrófono, sus veinte minutos de libertad, para volver de nuevo a su jaula, su mentira diaria.
&&&
Los poenautas aflojan el ritmo ahora que empieza el verano. El neorrabioso no. Los poenautas se van de vacaciones. El neorrabioso tampoco.
&&&
Vicente Muñoz Álvarez responde a Elena Medel en Calle 20: "Creo que, sobre todo en las nuevas generaciones, hay un afan de rupturismo y de búsqueda y un intento consciente de descontextualizar el papel tradicional del escritor y la forma -grave, previsible y contenida- de leer poesía en público".
&&&
Comienzo a comprender que Vukušić no está preparada para lo que le está cayendo y lo que le va a caer encima por mi admirado Guerra de Identidad. Pero que se aguante: que no lo hubiera escrito.
&&&
También se habla bien de mí, no todo son lloros. Pedro Morillas, por ejemplo, en su blog (ver AQUÍ): “Aunque no nos conozcamos, este Batania consigue que todos queramos esforzarnos en escribir mejor y que todos deseemos con cierto temor su presencia en los recitales o una camiseta o una de sus famosas pintadas”.
&&&
Escriben hacia dentro sobre su inestabilidad emocional y parecen poetas, pero no lo son realmente; lo que sucede es que aún no han dado con el novio adecuado. Brillantes en el instituto y la universidad, se casan a los veintiséis años y, de pronto, ya no dan un ruido. No es que comiencen a escribir mal: es que dejan de escribir. Los ejemplos son numerosos y también les sucede a los poetas, pero mucho más a ellas.
&&&
Sobre la cantidad de masa cerebral que hace falta para escribir un poema de Andrés González Andino. Nos ofreció en el Galileo un manojo que se movía entre lo narrativo, conceptual y conversacional, con un lenguaje despojado y a veces surrealista. Cada uno de ellos vino precedido por la muestra de un folio en que estaba escrita en caracteres grandes una palabra (Italia, vida, virgen, gracias, I Ching...) que auspiciaba y ceñía el poema. El cronista le aplaudió una vez y se contuvo en otras dos. Gustó mucho en un ambiente oscuro y caluroso, muy adverso para cualquier recitado. Al final, y a pesar de las generales felicitaciones, no estaba contento:
–No me he quedado a gusto, Batania: creo que me he pasado de listo.
&&&
Voy a moderar la presencia de Iratxe en NEORRABIOSO, porque compite y amenaza la relevancia de Batania, ese chico. No quiero que me pase como al pobre Cervantes, cuyo Quijote se le fue de las manos y se hizo más importante que él.
&&&
Laura Gómez Recas, cuya bitácora Hortus Liber se puede leer AQUÍ, dice que quiere ir a la avenida Monte Igueldo para ver la pintada “Kereme kerosene y kereme aunke te keme” que le he tributado a Mónica Angelino. Laura: no vayas, porque ya la han borrado. El 80% de las pintadas me las borran en menos de veinticuatro horas. Creo que queda alguna viva en la calle Monte Urgull, otra en la plaza de Argüelles y quizá en la calle Valderribas. Me ha llegado a suceder alguna vez, incluso, que he hecho la pintada y, dos horas después, al volver al mismo lugar con la cámara, ya me la habían borrado.
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La cartilaginosa Bárbara Butragueño compareció el jueves en Hernán Cortés, dentro del ciclo El ovillo de Ariadna. Porticada por Luis Daniel Pino, recitó precisa, intachable y peor que nunca. Dio paso a Alejandro Céspedes, que avanzó poemas de Flores de cuneta, nuevo trabajo que reconstruye las muertes en accidentes de tráfico desde diferentes voces. Céspedes, poseedor de una larga trayectoria, me gustó como poeta; en cuanto a su actuación, me pareció correcto y nada más.
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La mexicana Elizabeth Sobarzo me escribe que donde ella vive te meten en la cárcel por hacer pintadas. Pues en Madrid no, Elizabeth. Aquí sólo te multan con tres mil euros por la primera pintada y con seis mil por la segunda.
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Quizá fuera la falta de sonido adecuado, envolvente, lo que me hizo sentir a Bárbara Butragueño por debajo de otras ocasiones. La salvaron los poemas, mejores nunca, y esa sensación que transmite de tener algún asunto pendiente con la existencia. Esa sensación de animal que sale de la jaula y recita a muerte sus veinte minutos de micrófono, sus veinte minutos de libertad, para volver de nuevo a su jaula, su mentira diaria.
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Los poenautas aflojan el ritmo ahora que empieza el verano. El neorrabioso no. Los poenautas se van de vacaciones. El neorrabioso tampoco.
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Vicente Muñoz Álvarez responde a Elena Medel en Calle 20: "Creo que, sobre todo en las nuevas generaciones, hay un afan de rupturismo y de búsqueda y un intento consciente de descontextualizar el papel tradicional del escritor y la forma -grave, previsible y contenida- de leer poesía en público".
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Comienzo a comprender que Vukušić no está preparada para lo que le está cayendo y lo que le va a caer encima por mi admirado Guerra de Identidad. Pero que se aguante: que no lo hubiera escrito.
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También se habla bien de mí, no todo son lloros. Pedro Morillas, por ejemplo, en su blog (ver AQUÍ): “Aunque no nos conozcamos, este Batania consigue que todos queramos esforzarnos en escribir mejor y que todos deseemos con cierto temor su presencia en los recitales o una camiseta o una de sus famosas pintadas”.
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Escriben hacia dentro sobre su inestabilidad emocional y parecen poetas, pero no lo son realmente; lo que sucede es que aún no han dado con el novio adecuado. Brillantes en el instituto y la universidad, se casan a los veintiséis años y, de pronto, ya no dan un ruido. No es que comiencen a escribir mal: es que dejan de escribir. Los ejemplos son numerosos y también les sucede a los poetas, pero mucho más a ellas.
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Sobre la cantidad de masa cerebral que hace falta para escribir un poema de Andrés González Andino. Nos ofreció en el Galileo un manojo que se movía entre lo narrativo, conceptual y conversacional, con un lenguaje despojado y a veces surrealista. Cada uno de ellos vino precedido por la muestra de un folio en que estaba escrita en caracteres grandes una palabra (Italia, vida, virgen, gracias, I Ching...) que auspiciaba y ceñía el poema. El cronista le aplaudió una vez y se contuvo en otras dos. Gustó mucho en un ambiente oscuro y caluroso, muy adverso para cualquier recitado. Al final, y a pesar de las generales felicitaciones, no estaba contento:
–No me he quedado a gusto, Batania: creo que me he pasado de listo.
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Voy a moderar la presencia de Iratxe en NEORRABIOSO, porque compite y amenaza la relevancia de Batania, ese chico. No quiero que me pase como al pobre Cervantes, cuyo Quijote se le fue de las manos y se hizo más importante que él.
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Laura Gómez Recas, cuya bitácora Hortus Liber se puede leer AQUÍ, dice que quiere ir a la avenida Monte Igueldo para ver la pintada “Kereme kerosene y kereme aunke te keme” que le he tributado a Mónica Angelino. Laura: no vayas, porque ya la han borrado. El 80% de las pintadas me las borran en menos de veinticuatro horas. Creo que queda alguna viva en la calle Monte Urgull, otra en la plaza de Argüelles y quizá en la calle Valderribas. Me ha llegado a suceder alguna vez, incluso, que he hecho la pintada y, dos horas después, al volver al mismo lugar con la cámara, ya me la habían borrado.
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domingo 21 de junio de 2009
El marmolista
.
Ten cuidado, amigo,
te digo ten cuidado,
que no se te escape el ojo a la altura
del labio, que no te ajen
en surcos de ocho horas, ten cuidado.
El pan se puso duro el otro siglo,
y aquí nadie confiesa
que fuimos derrotados.
Ten cuidado con ese apartamento.
Ten cuidado con esa hipoteca.
Cuidado con los hijos.
Ten cuidado.
Te hacen la vida otros.
Te ordenan alegrías de juguete.
Te pasan su película tan rápido,
tan rápido...
Apenas te das cuenta,
de ti no queda nada
salvo el medio día de trabajo
que en la tumba invirtió el marmolista.
.
Ten cuidado, amigo,
te digo ten cuidado,
que no se te escape el ojo a la altura
del labio, que no te ajen
en surcos de ocho horas, ten cuidado.
El pan se puso duro el otro siglo,
y aquí nadie confiesa
que fuimos derrotados.
Ten cuidado con ese apartamento.
Ten cuidado con esa hipoteca.
Cuidado con los hijos.
Ten cuidado.
Te hacen la vida otros.
Te ordenan alegrías de juguete.
Te pasan su película tan rápido,
tan rápido...
Apenas te das cuenta,
de ti no queda nada
salvo el medio día de trabajo
que en la tumba invirtió el marmolista.
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Últimos versos o citas que han abierto el Diario
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Adictos a los vicios más nefastos:
alcohol, tabaco, amor y poesía
MAYTE SÁNCHEZ SEMPERE
&&&
Mi mano huele a luna
A esa noche ida que aún retiene tu semen
Entre sus uñas
MAITE DONO
&&&
¿Cómo comenzar con lo que se vive y se siente en cada pausa, ese aire que hace falta y ahoga? Esa sensación de saberse perdido en el centro del cielo, pobladísimo de pájaros azules que no saben del canto… insalvables zenzontles que lloran, porque se les ha ido la voz
ALEJANDRA GOERNE
&&&
A veces soy la niña sin cerebro en el perchero del abrigo
ELIZABETH SOBARZO
&&&
¡El silencio guarda las agujas!
ABELARDO MARTÍNEZ
&&&
Las palabras tienen el tufo de los mangles y la selva virgen
ARGENTINA CASANOVA
&&&
No mido el tiempo con el tiempo. Mido
lo que dura en mis ojos lo que miro.
GONZALO ESCARPA
.
Adictos a los vicios más nefastos:
alcohol, tabaco, amor y poesía
MAYTE SÁNCHEZ SEMPERE
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Mi mano huele a luna
A esa noche ida que aún retiene tu semen
Entre sus uñas
MAITE DONO
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¿Cómo comenzar con lo que se vive y se siente en cada pausa, ese aire que hace falta y ahoga? Esa sensación de saberse perdido en el centro del cielo, pobladísimo de pájaros azules que no saben del canto… insalvables zenzontles que lloran, porque se les ha ido la voz
ALEJANDRA GOERNE
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A veces soy la niña sin cerebro en el perchero del abrigo
ELIZABETH SOBARZO
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¡El silencio guarda las agujas!
ABELARDO MARTÍNEZ
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Las palabras tienen el tufo de los mangles y la selva virgen
ARGENTINA CASANOVA
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No mido el tiempo con el tiempo. Mido
lo que dura en mis ojos lo que miro.
GONZALO ESCARPA
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sábado 20 de junio de 2009
Nuevo poema del burro Burrosqui
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Me soltó que los poetas burrosquianos
no teníamos vocabulario
a él le gustaban Jenaro Talens
y Ruth Toledano
nos hicimos enemigos al tercer día
me empezó a atacar con versos
demasiado buenos
no estaba a su altura
por eso le rompí la cabeza
el hijoputa
aún me lanzaba epigramas
mientras le sangraba
su asombroso cráneo
de calcetines limpios.
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Me soltó que los poetas burrosquianos
no teníamos vocabulario
a él le gustaban Jenaro Talens
y Ruth Toledano
nos hicimos enemigos al tercer día
me empezó a atacar con versos
demasiado buenos
no estaba a su altura
por eso le rompí la cabeza
el hijoputa
aún me lanzaba epigramas
mientras le sangraba
su asombroso cráneo
de calcetines limpios.
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Meteoros (20)
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Andrés González Andino (ver AQUÍ) y Javier Pascual (AQUÍ) han publicado en sus bitácoras sendas entradas sobre la conveniencia de publicar o controlar algunos comentarios que se reciben en los blogs.
&&&
Continúo informando sobre los precios de los libros que me compro. Poesía Capital (SIAL), antología de poesía joven de Madrid, 23 euros; El pez místico (Olifante), de Nuria Ruiz de Viñaspre, 15 euros; Territorio en penumbra (Gens), de Luis Luna, 14 euros; Azken Bala (Point de Lunettes), de Hasier Larretxea, 12 euros; Sobre andamios de humo (1979-2007) (Vitrubio), de Alejandro Céspedes, 10’98; La alambrada de mi boca, de Ana Pérez Cañamares (Baile del Sol), 10’40; Tic tac, toc toc, de Isabel García Mellado (Ya lo dijo Casimiro Parker), 7 euros; No hay camino al paraíso (Ya lo dijo Casimiro Párker), de José Ángel Barrueco y Javier Das, 7 euros.
&&&
Medida higiénica a la que he recurrido para no deprimirme: no me fijo en los poenautas que se van sino en los que se quedan.
&&&
A José Ramón Trujillo, editor de SIAL, le pregunté la razón de que la antología Poesía Capital no se vea en muchas librerías y, en cambio, el último de Aberasturi, que también edita SIAL, esté en todas. Me respondió que son los libreros los que deciden los libros que quieren tener en sus anaqueles, y que Aberasturi está en casi todos porque vende mucho.
–Del último que publicamos de Aberasturi –me añadió–, Un blanco deslumbramiento, vendimos 26000 ejemplares.
&&&
He habilitado en la barra lateral derecha, en la parte superior, un espacio para recoger las convocatorias de poesía que se hacen en Madrid. Aunque voy a preocuparme de recolectarlas en otros blogs, el que no vea la suya y desee verla sólo ha de mandarme un correo o dejar un mensaje en la neorrabiosfera. Mantengo mi línea de no gastar una entrada entera salvo cuando se trate de un recital al que voy a acudir.
&&&
Lo que ha hecho Ya lo dijo Casimiro Parker con No hay camino al paraíso, de Barrueco&Das, uniendo dos libros en uno solo y conservando el precio de siete euros, me parece digno de reseñar. Me gustaría recordar también que uno de los poemarios jóvenes más celebrados de los últimos tiempos, mi admirado Tara (DVD), de Elena Medel, cuesta sólo ocho euros. No lo resalto tan sólo por la crisis, porque sé perfectamente que los poetas siempre estamos en crisis.
&&&
Las chicas se salen. Segunda edición para La alambrada de mi boca (Baile del Sol), de Ana Pérez Cañamares, poeta a la que siempre me elogia Marcus Versus. Por su parte, el editor de Bartleby, Pepo Paz Saz, se ha leído Guerra de Identidad (Baile del Sol), de Vukušić, y ha escrito en su bitácora El editor en su laberinto lo siguiente: "Guerra de Identidad es lo más deslumbrante y conmovedor que he leído en muchos meses. Poesía en estado puro".
&&&
Lo mejor de NEORRABIOSO son los comentarios que deja Rebeka Yankee, alias u minúscula. Me escribe precisando que no trabaja en la sección cultural de El Mundo, sino en la que llama “taller de chinos”. Le respondo dándole ánimos, pues fío a su calidad que le vayan dando cometidos más altos, a lo que me replica: “Sí, cada día me dejan hacer más cosas, pero es árido el periódico cuando tienes tetas”.
&&&
Atención a Boka Kulebra, blog de la mexicana Elizabeth Sobarzo (ver AQUÍ), que se define como “medio ermitaña, medio mamona” y escribe poemas de una calidad infrecuente.
&&&
Me dio el chivatazo Alfonso López: Angélica Liddell también ha sido víctima de la epidemia claudicante. Para comprobarlo, sólo tenéis que pinchar AQUÍ. También ella. Snif..
..
Andrés González Andino (ver AQUÍ) y Javier Pascual (AQUÍ) han publicado en sus bitácoras sendas entradas sobre la conveniencia de publicar o controlar algunos comentarios que se reciben en los blogs.
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Continúo informando sobre los precios de los libros que me compro. Poesía Capital (SIAL), antología de poesía joven de Madrid, 23 euros; El pez místico (Olifante), de Nuria Ruiz de Viñaspre, 15 euros; Territorio en penumbra (Gens), de Luis Luna, 14 euros; Azken Bala (Point de Lunettes), de Hasier Larretxea, 12 euros; Sobre andamios de humo (1979-2007) (Vitrubio), de Alejandro Céspedes, 10’98; La alambrada de mi boca, de Ana Pérez Cañamares (Baile del Sol), 10’40; Tic tac, toc toc, de Isabel García Mellado (Ya lo dijo Casimiro Parker), 7 euros; No hay camino al paraíso (Ya lo dijo Casimiro Párker), de José Ángel Barrueco y Javier Das, 7 euros.
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Medida higiénica a la que he recurrido para no deprimirme: no me fijo en los poenautas que se van sino en los que se quedan.
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A José Ramón Trujillo, editor de SIAL, le pregunté la razón de que la antología Poesía Capital no se vea en muchas librerías y, en cambio, el último de Aberasturi, que también edita SIAL, esté en todas. Me respondió que son los libreros los que deciden los libros que quieren tener en sus anaqueles, y que Aberasturi está en casi todos porque vende mucho.
–Del último que publicamos de Aberasturi –me añadió–, Un blanco deslumbramiento, vendimos 26000 ejemplares.
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He habilitado en la barra lateral derecha, en la parte superior, un espacio para recoger las convocatorias de poesía que se hacen en Madrid. Aunque voy a preocuparme de recolectarlas en otros blogs, el que no vea la suya y desee verla sólo ha de mandarme un correo o dejar un mensaje en la neorrabiosfera. Mantengo mi línea de no gastar una entrada entera salvo cuando se trate de un recital al que voy a acudir.
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Lo que ha hecho Ya lo dijo Casimiro Parker con No hay camino al paraíso, de Barrueco&Das, uniendo dos libros en uno solo y conservando el precio de siete euros, me parece digno de reseñar. Me gustaría recordar también que uno de los poemarios jóvenes más celebrados de los últimos tiempos, mi admirado Tara (DVD), de Elena Medel, cuesta sólo ocho euros. No lo resalto tan sólo por la crisis, porque sé perfectamente que los poetas siempre estamos en crisis.
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Las chicas se salen. Segunda edición para La alambrada de mi boca (Baile del Sol), de Ana Pérez Cañamares, poeta a la que siempre me elogia Marcus Versus. Por su parte, el editor de Bartleby, Pepo Paz Saz, se ha leído Guerra de Identidad (Baile del Sol), de Vukušić, y ha escrito en su bitácora El editor en su laberinto lo siguiente: "Guerra de Identidad es lo más deslumbrante y conmovedor que he leído en muchos meses. Poesía en estado puro".
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Lo mejor de NEORRABIOSO son los comentarios que deja Rebeka Yankee, alias u minúscula. Me escribe precisando que no trabaja en la sección cultural de El Mundo, sino en la que llama “taller de chinos”. Le respondo dándole ánimos, pues fío a su calidad que le vayan dando cometidos más altos, a lo que me replica: “Sí, cada día me dejan hacer más cosas, pero es árido el periódico cuando tienes tetas”.
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Atención a Boka Kulebra, blog de la mexicana Elizabeth Sobarzo (ver AQUÍ), que se define como “medio ermitaña, medio mamona” y escribe poemas de una calidad infrecuente.
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Me dio el chivatazo Alfonso López: Angélica Liddell también ha sido víctima de la epidemia claudicante. Para comprobarlo, sólo tenéis que pinchar AQUÍ. También ella. Snif..
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viernes 19 de junio de 2009
Nocturno de Buk - CARLOS SALEM
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Como un pájaro azul atrapado en el pecho
y una botella de miller en la mano
el viejo poeta cascarrabias
escribe las miserias de los otros
con las imágenes borrosas de su propia niñez.
Sabe que la muerte espera
en los boletos rotos de la séptima carrera
y le importa un carajo
que en el piso de abajo
duerma la carne joven de su última mujer
o la avaricia voraz de una casera
afile los cuchillos del próximo alquiler.
En el aire flotan ángulos de wagner
curvas de caderas
el fantasma de jane
y bukowski los atrapa
con anzuelos de teclas
para pintar con ellos la resaca
que siempre es una hoja de papel.
Con un pájaro azul atrapado en el pecho
y un puro entre los dedos
el poeta de las noches con alma de navaja
acuna la placenta de un poema
que acaba de nacer.
Suspira
destapa la botella de su vida
empina el codo
y brinda
............como siempre
...............................por el milagro de la sed.
CARLOS SALEM, Si dios me pide un bloody mary, Ya lo dijo Casimiro Parker, Madrid, 2008, 92 págs., 7 euros. Salem escribe el blog EL HUEVO IZQUIERDO DEL TALENTO.
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y una botella de miller en la mano
el viejo poeta cascarrabias
escribe las miserias de los otros
con las imágenes borrosas de su propia niñez.
Sabe que la muerte espera
en los boletos rotos de la séptima carrera
y le importa un carajo
que en el piso de abajo
duerma la carne joven de su última mujer
o la avaricia voraz de una casera
afile los cuchillos del próximo alquiler.
En el aire flotan ángulos de wagner
curvas de caderas
el fantasma de jane
y bukowski los atrapa
con anzuelos de teclas
para pintar con ellos la resaca
que siempre es una hoja de papel.
Con un pájaro azul atrapado en el pecho
y un puro entre los dedos
el poeta de las noches con alma de navaja
acuna la placenta de un poema
que acaba de nacer.
Suspira
destapa la botella de su vida
empina el codo
y brinda
............como siempre
...............................por el milagro de la sed.
CARLOS SALEM, Si dios me pide un bloody mary, Ya lo dijo Casimiro Parker, Madrid, 2008, 92 págs., 7 euros. Salem escribe el blog EL HUEVO IZQUIERDO DEL TALENTO.
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Camisetas neorrabios@s Nº 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12 y 13: Grupo vallecano POEKAS
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.Son de ambiciones mulatas y asimétricas; se les nota que nacieron de una culebra diferente. Se reúnen los últimos martes de cada mes en el Paco Rabal, centro oficial de las conspiraciones. Los once de la imagen dan para un equipo de fútbol, pero, puestos sus versos uno detrás de otro, podrían organizar la marabunta, el maratón de Nueva York o el primer congreso mundial de hormigas rojas.
Creen en la poesía como en la lluvia fina que cae por igual en todas las tierras, y comparten la creencia de que el talento visita todas las casas. Todos nacemos genios, podría ser el lema de este grupo de poetas vallecanos, todos nacemos genios y nos vamos normalizando entre las ocho horas, los hijos obligatorios y el carrito de la compra.
Cuando dan un recital grande, bien en el Pilar Miró, en el Ateneo o en el Paco Rabal, se les nota en la respiración los dientes de leche y zapatos nuevos. Ahí, en la última hora, cuando les veo repasar los poemas y noto en su rostro el miedo al fracaso, me doy cuenta de que son la poesía, pues ese miedo a perder les hace triunfar fácilmente ante el público. Ganan siempre porque son jóvenes, no conocen la palabra trámite y están empeñados en seguir naciendo.
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Creen en la poesía como en la lluvia fina que cae por igual en todas las tierras, y comparten la creencia de que el talento visita todas las casas. Todos nacemos genios, podría ser el lema de este grupo de poetas vallecanos, todos nacemos genios y nos vamos normalizando entre las ocho horas, los hijos obligatorios y el carrito de la compra.
Cuando dan un recital grande, bien en el Pilar Miró, en el Ateneo o en el Paco Rabal, se les nota en la respiración los dientes de leche y zapatos nuevos. Ahí, en la última hora, cuando les veo repasar los poemas y noto en su rostro el miedo al fracaso, me doy cuenta de que son la poesía, pues ese miedo a perder les hace triunfar fácilmente ante el público. Ganan siempre porque son jóvenes, no conocen la palabra trámite y están empeñados en seguir naciendo.
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jueves 18 de junio de 2009
Un poema de EL PEZ MÍSTICO, nuevo libro de NURIA RUIZ DE VIÑASPRE
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OCURRE sólo alguna vez
pero cuando me dices
no importa tanto el qué como el cómo
y cuando mis ojos miran que los miras
siento a los peces avanzar vigorosos
por el camino abierto de mis venas
NURIA RUIZ DE VIÑASPRE, El pez místico, Olifante, Zaragoza, 2009, 67 págs, 15 euros. Nuria Ruiz de Viñaspre presenta este libro mañana viernes a las 19:30 en La Casa del Libro de la Gran Vía (Gran Vía, 29), auspiciada por Óscar Martín Centeno. Nuria escribe en el blog EL RASCACIELOS.
pero cuando me dices
no importa tanto el qué como el cómo
y cuando mis ojos miran que los miras
siento a los peces avanzar vigorosos
por el camino abierto de mis venas
NURIA RUIZ DE VIÑASPRE, El pez místico, Olifante, Zaragoza, 2009, 67 págs, 15 euros. Nuria Ruiz de Viñaspre presenta este libro mañana viernes a las 19:30 en La Casa del Libro de la Gran Vía (Gran Vía, 29), auspiciada por Óscar Martín Centeno. Nuria escribe en el blog EL RASCACIELOS.
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Meteoros (19)
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Ernesto Castro también cierra su blog. El parte de bajas comienza a ser preocupante.
&&&
La u minúscula de la red, que trabaja en el diario El Mundo, multiplica de tal manera las entradas en su bitácora y su fotolog que parece neorrabiosa. Ayer público una entrada oblicua titulada Ejército de paroxistas (ver AQUÍ), en la que hace un llamamiento estupefaciente a constituir una agrupación de buenas personas. De acuerdo, Rebe: yo me hago paroxista si tú te haces neorrabiosa.
&&&
Algunos poenautas que resisten tampoco están de buen humor. La última entrada de Kebran lleva el significativo título de Una época de mierda y dice así: “Me petó el pc, ha habido un problema gordo que me cuesta un dinero solucionarlo en casa, desgana, en el curro me hacen mobbing continuamente, ¿que más se puede pedir? Es que no tengo ganitas ni de escribiros un post sobre esto. Pero que sepáis que me encuentro fatal”.
&&&
En la estupenda entrevista que ha concedido a Armando Rodera, Carlos Salem afirma que ha enviado su última novela, Pero sigo siendo el rey (Salto de página), al propio rey Juan Carlos, uno de los protagonistas de la narración. “Espero que llegue a sus manos y que pase un buen rato leyéndolo”, añade.
&&&
¿Y qué fue de Pedro Arguedas? ¿Qué fue de Viví Massares? Desaparecidos también Ernesto Castro, Kngsuggar y Álvaro Guijarro, con Giovanni Collazos limitado a la bitácora Ciudad Feroz, sólo me falta que se vaya Bibiana Poveda para probar una a una mis Doce formas científicamente comprobadas de suicidarse.
&&&
A Bárbara Butragueño la vi por primera vez en Aluche y desde entonces la sigo con religiosidad. Es de las pocas recitadoras que no me cansa. La escucho y me voy a casa con algo entre el estómago y la garganta, como si me hubiera tragado un búfalo. Actúa esta noche con Alejandro Céspedes.
&&&
Revolviendo en la caja de pandora que me tocó en la presentación de la antología 23Pandoras (Baile del Sol), me encuentro un CD con las canciones favoritas de Carmen Beltrán: Berri Txarrak, Fermín Muguruza, Barrikada, Niños Mutantes, Violadores del verso, Rolling Stones, The Clash... Una mezcla eusko-hispano-anglosajona que me va.
&&&
Antes del recital de BB+Céspedes voy a ir al de Andrés González Andino, que actúa a las 19:30 en el Centro Galileo (Fernando el Católico, 35). El recital lleva el rótulo de “Poesía en observación”.
&&&
Yo voy a seguir con los blogs, naturalmente. No me voy porque me necesito.
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Ernesto Castro también cierra su blog. El parte de bajas comienza a ser preocupante.
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La u minúscula de la red, que trabaja en el diario El Mundo, multiplica de tal manera las entradas en su bitácora y su fotolog que parece neorrabiosa. Ayer público una entrada oblicua titulada Ejército de paroxistas (ver AQUÍ), en la que hace un llamamiento estupefaciente a constituir una agrupación de buenas personas. De acuerdo, Rebe: yo me hago paroxista si tú te haces neorrabiosa.
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Algunos poenautas que resisten tampoco están de buen humor. La última entrada de Kebran lleva el significativo título de Una época de mierda y dice así: “Me petó el pc, ha habido un problema gordo que me cuesta un dinero solucionarlo en casa, desgana, en el curro me hacen mobbing continuamente, ¿que más se puede pedir? Es que no tengo ganitas ni de escribiros un post sobre esto. Pero que sepáis que me encuentro fatal”.
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En la estupenda entrevista que ha concedido a Armando Rodera, Carlos Salem afirma que ha enviado su última novela, Pero sigo siendo el rey (Salto de página), al propio rey Juan Carlos, uno de los protagonistas de la narración. “Espero que llegue a sus manos y que pase un buen rato leyéndolo”, añade.
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¿Y qué fue de Pedro Arguedas? ¿Qué fue de Viví Massares? Desaparecidos también Ernesto Castro, Kngsuggar y Álvaro Guijarro, con Giovanni Collazos limitado a la bitácora Ciudad Feroz, sólo me falta que se vaya Bibiana Poveda para probar una a una mis Doce formas científicamente comprobadas de suicidarse.
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A Bárbara Butragueño la vi por primera vez en Aluche y desde entonces la sigo con religiosidad. Es de las pocas recitadoras que no me cansa. La escucho y me voy a casa con algo entre el estómago y la garganta, como si me hubiera tragado un búfalo. Actúa esta noche con Alejandro Céspedes.
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Revolviendo en la caja de pandora que me tocó en la presentación de la antología 23Pandoras (Baile del Sol), me encuentro un CD con las canciones favoritas de Carmen Beltrán: Berri Txarrak, Fermín Muguruza, Barrikada, Niños Mutantes, Violadores del verso, Rolling Stones, The Clash... Una mezcla eusko-hispano-anglosajona que me va.
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Antes del recital de BB+Céspedes voy a ir al de Andrés González Andino, que actúa a las 19:30 en el Centro Galileo (Fernando el Católico, 35). El recital lleva el rótulo de “Poesía en observación”.
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Yo voy a seguir con los blogs, naturalmente. No me voy porque me necesito.
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miércoles 17 de junio de 2009
La trenza de diez caimanes
.
Llevo un año haciendo pintadas en las paredes.
Lo que no he contado
es que suelo hablar mucho con las paredes.
Yo estoy solo, les digo,
vosotras estáis solas,
ellos están solos,
hagamos una trenza de diez caimanes.
Llenémonos de ojos hasta llegar a veinte.
Doblemos las cinturas hasta llegar a mil.
Juguemos a la oca, al lapicero, a la teja.
Dicen que hay personas
que pintan en las paredes sin hablarlas.
No me lo explico.
No deben ser poetas.
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Llevo un año haciendo pintadas en las paredes.
Lo que no he contado
es que suelo hablar mucho con las paredes.
Yo estoy solo, les digo,
vosotras estáis solas,
ellos están solos,
hagamos una trenza de diez caimanes.
Llenémonos de ojos hasta llegar a veinte.
Doblemos las cinturas hasta llegar a mil.
Juguemos a la oca, al lapicero, a la teja.
Dicen que hay personas
que pintan en las paredes sin hablarlas.
No me lo explico.
No deben ser poetas.
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Meteoros (18)
.
Kngsuggar dejó su bitácora. Giovanni Collazos hizo lo mismo. Y Álvaro Guijarro. Y Hombrepez. Uno, dos, tres y cuatro.
&&&
Escandar Algeet me preguntó por la veracidad de las amenazas que me hace Iratxe en el poema Iratxe (nuevamente) (ver AQUÍ). Le dije que sí: todas son ciertas. Hablo de cosas que existen, Dios me libre/de inventar cosas cuando estoy cantando! (Neruda).
&&&
México esconde la gran bolsa de lectores panhispánicos, pero es uno de los países con menores índices de lectura y su acceso a internet aún no se ha popularizado tanto como en España. Tengo dicho que nada impulsaría más la poesía blogger panhispánica que el aumento en diez puntos porcentuales de la renta per cápita de México.
&&&
Marcus Versus me recomendó Ocho poetas raros, de Árdora, editorial que me puso como ejemplo de audacia y buen ojo.
&&&
A los que les molesta la inclusión de pasajes de pornografía sentimental en mis poemas, les recomiendo que se den una vuelta por Catulo o Propercio. Aunque haya que perder una tarde leyendo un libro.
&&&
Carlos Salem se proclama casimiro en su bitácora y escribe: “Cuando decidí publicar en Ya lo dijo Casimiro Parker hubo gente, no mucha, bien y mal intencionada, que me preguntó si estaba seguro, que si yo tal vez podía sacar el bloody mary en una editorial "más grande", "más afianzada", y hasta hubo uno que dijo "más seria". Creo que no mandé a la mierda a ninguno de los consejeros/as, fiel a mi propósito de ser, en 2009, un nuevo Carlos, nada borde, gentil y delicado”.
&&&
Ángel Miguel Alonso fue a la Feria del Libro a ver a Leopoldo María Panero, quien le dijo: “El 90% de los poetas que verás en esta feria no son poetas. La poesía es una mierda, un globo inflado por amigotes para otros amigotes”.
&&&
David González recitó en Poesía Corrosiva un poema sobre una chica, Alba, que en realidad no se llamaba Alba.
–El cambio de nombre es lo único de ficción que me permito en mis poemas –nos dijo.
&&&
José Zuñiga preguntó en el blog de Bárbara Butragueño si ya tiene poemario publicado, a lo que Butragueño respondió que no, que no hay prisa en publicar. Muy bien dicho.
&&&
Agotados en la Feria del Libro todos los ejemplares de la segunda edición de Guerra de Identidad, de Vukušić. Sobre este libro, Danilac escribe en su bitácora: “Ha sido jodido leerlo, porque hay mucho sufrimiento, y a veces me acosté con ganas de parar el mundo para bajarme”.
&&&
Nadie quiere creerse que Iratxe sea la única mujer que he besado en mi vida. Les saco de quicio, no pueden admitirlo. Se piensan que todo es Babilonia. En la poesía madrileña, he pensado a veces, el que no cambia de pareja cada mes parece que debe dar explicaciones.
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Kngsuggar dejó su bitácora. Giovanni Collazos hizo lo mismo. Y Álvaro Guijarro. Y Hombrepez. Uno, dos, tres y cuatro.
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Escandar Algeet me preguntó por la veracidad de las amenazas que me hace Iratxe en el poema Iratxe (nuevamente) (ver AQUÍ). Le dije que sí: todas son ciertas. Hablo de cosas que existen, Dios me libre/de inventar cosas cuando estoy cantando! (Neruda).
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México esconde la gran bolsa de lectores panhispánicos, pero es uno de los países con menores índices de lectura y su acceso a internet aún no se ha popularizado tanto como en España. Tengo dicho que nada impulsaría más la poesía blogger panhispánica que el aumento en diez puntos porcentuales de la renta per cápita de México.
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Marcus Versus me recomendó Ocho poetas raros, de Árdora, editorial que me puso como ejemplo de audacia y buen ojo.
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A los que les molesta la inclusión de pasajes de pornografía sentimental en mis poemas, les recomiendo que se den una vuelta por Catulo o Propercio. Aunque haya que perder una tarde leyendo un libro.
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Carlos Salem se proclama casimiro en su bitácora y escribe: “Cuando decidí publicar en Ya lo dijo Casimiro Parker hubo gente, no mucha, bien y mal intencionada, que me preguntó si estaba seguro, que si yo tal vez podía sacar el bloody mary en una editorial "más grande", "más afianzada", y hasta hubo uno que dijo "más seria". Creo que no mandé a la mierda a ninguno de los consejeros/as, fiel a mi propósito de ser, en 2009, un nuevo Carlos, nada borde, gentil y delicado”.
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Ángel Miguel Alonso fue a la Feria del Libro a ver a Leopoldo María Panero, quien le dijo: “El 90% de los poetas que verás en esta feria no son poetas. La poesía es una mierda, un globo inflado por amigotes para otros amigotes”.
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David González recitó en Poesía Corrosiva un poema sobre una chica, Alba, que en realidad no se llamaba Alba.
–El cambio de nombre es lo único de ficción que me permito en mis poemas –nos dijo.
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José Zuñiga preguntó en el blog de Bárbara Butragueño si ya tiene poemario publicado, a lo que Butragueño respondió que no, que no hay prisa en publicar. Muy bien dicho.
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Agotados en la Feria del Libro todos los ejemplares de la segunda edición de Guerra de Identidad, de Vukušić. Sobre este libro, Danilac escribe en su bitácora: “Ha sido jodido leerlo, porque hay mucho sufrimiento, y a veces me acosté con ganas de parar el mundo para bajarme”.
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Nadie quiere creerse que Iratxe sea la única mujer que he besado en mi vida. Les saco de quicio, no pueden admitirlo. Se piensan que todo es Babilonia. En la poesía madrileña, he pensado a veces, el que no cambia de pareja cada mes parece que debe dar explicaciones.
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martes 16 de junio de 2009
Las luces verdes de Cajamadrid
.
Creía que la tristeza
sólo incubaba huevos
en el interior de las casas,
pero ayer,
al mirar el verde
de las luces de Cajamadrid,
me di cuenta como nunca
de lo pequeña que es
la casa de muñecas
de nuestra felicidad.
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Creía que la tristeza
sólo incubaba huevos
en el interior de las casas,
pero ayer,
al mirar el verde
de las luces de Cajamadrid,
me di cuenta como nunca
de lo pequeña que es
la casa de muñecas
de nuestra felicidad.
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Dios cumple hoy treinta y seis años
.
.
.Hoy, 16 de junio,
Iratxe cumple treinta y seis años.
Treinta y seis años de tinta fresca y labios de higo.
Treinta y seis años de canela lluviosa y néctar sargento.
Treinta y seis años de tomillo y poco tomillo.
Treinta y seis años de metralla y mucha metralla.
Treinta y seis años de sabor a fresas invisibles.
Treinta y seis años y tiro porque me toca.
Treinta y seis años diciendo sí y al rato no.
Treinta y seis años diciendo no y al rato sí.
Treinta y seis años diciendo no con placer y sí con
...tristeza.
Treinta y seis años.
Treinta y seis años sin melaza ni sacristía.
Treinta y seis años odiando a los perros que muerden.
Treinta y seis años odiando a los perros que no muerden.
Treinta y seis años odiando a los perros.
Treinta y seis años perdonando y no pidiendo perdón.
Treinta y seis años oliendo a crayola y llanta quemada.
Treinta y seis años con su cara de nenúfar de tierra
...y cebolla de agua.
Treinta y seis años con su cara. Su tiovivo. Su linterna.
...Su vaho de limones. Su puta cara.
Treinta y seis años con dos ojos oficiales y varios ojos
...oficiosos.
Treinta y seis años de tenemos que hablar y a la hora de
...hablar para ella el micrófono.
Treinta y seis años de monopolio de micrófono.
Treinta y seis años gritándome quiero irme necesito una
...isla para mí sola (y no sabe estar sola un minuto).
Treinta y seis años la egipcia.
Iratxe cumple treinta y seis años.
Treinta y seis años de tinta fresca y labios de higo.
Treinta y seis años de canela lluviosa y néctar sargento.
Treinta y seis años de tomillo y poco tomillo.
Treinta y seis años de metralla y mucha metralla.
Treinta y seis años de sabor a fresas invisibles.
Treinta y seis años y tiro porque me toca.
Treinta y seis años diciendo sí y al rato no.
Treinta y seis años diciendo no y al rato sí.
Treinta y seis años diciendo no con placer y sí con
...tristeza.
Treinta y seis años.
Treinta y seis años sin melaza ni sacristía.
Treinta y seis años odiando a los perros que muerden.
Treinta y seis años odiando a los perros que no muerden.
Treinta y seis años odiando a los perros.
Treinta y seis años perdonando y no pidiendo perdón.
Treinta y seis años oliendo a crayola y llanta quemada.
Treinta y seis años con su cara de nenúfar de tierra
...y cebolla de agua.
Treinta y seis años con su cara. Su tiovivo. Su linterna.
...Su vaho de limones. Su puta cara.
Treinta y seis años con dos ojos oficiales y varios ojos
...oficiosos.
Treinta y seis años de tenemos que hablar y a la hora de
...hablar para ella el micrófono.
Treinta y seis años de monopolio de micrófono.
Treinta y seis años gritándome quiero irme necesito una
...isla para mí sola (y no sabe estar sola un minuto).
Treinta y seis años la egipcia.
Treinta y seis años la ateniense.
Treinta y seis años y no transige.
Treinta y seis años hoy.
Felici lici lici dades.
.
Felici lici lici dades.
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Cien días
.
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.Hoy se cumplen cien días desde que recuperé este blog. Una centena en que me lo he pasado bien, he cambiado tres veces la portada, he refundado la bitácora, he descubierto a nuevos poetas y he corregido muchos de los fallos que cometí en el viejo Diario. Uno de los objetivos del nuevo NEORRABIOSO era ampliar el arco de poetas que leía y ser mucho más discriminador en mis valoraciones. En esta lista que adjunto me demuestro que poco a poco lo voy consiguiendo, porque he citado en sólo cien días a tantos poetas como cité en los once meses del anterior, y a muchos de los citados los conozco de muy poco o solamente de nada. La lista no tiene más representatividad que la de conocer el campo magnético por el que me muevo y algunos poetas que me gustan.
17 Déborah Vukušić
14 Álvaro Guijarro
14 Gsús Bonilla
13 Verónica Gil
12 Giovanni Collazos
11 Bibiana Poveda
11 David González
10 Óscar Aguado
9 Bárbara Butragueño
9 Isabel García Mellado
8 Carlos Salem
8 Elia Maqueda
8 José Naveiras
8 José Ángel Barrueco
7 Javier Das
7 Mayte Sánchez Sempere
6 Ernesto Castro
6 Marcus Versus
6 Pedro Arguedas
6 Víctor Vergara
5 Andrés González Andino
5 Aurora Pintado
5 Billy Macgregor
5 Carmen Garrido
5 Esteban Romano
5 Hasier Larretxea
5 Inma Luna
5 Olaia Pazos
5 Santiago Tena
4 Arturo Martínez
4 Dani Orviz
4 Enol Sanyago
4 Estelle Talavera Baudet
4 Fabián Rivera
4 Ignacio Navas
4 Isabel Bono
4 Luis Morales
4 Miriam Reyes
4 Nuria Ruiz de Viñaspre
4 Ogsmande Lescayllers
4 Pepe Ramos
4 Silberia
4 Silvia Camerotto
4 Viví Massares
3 Aarón García Peña
3 Adrián Dorado
3 Ana Pérez Cañamares
3 Bacovicius
3 Belén Reyes
3 Benyrema
3 Bletisa
3 Eddie (J. Bermúdez)
3 Escandar Algeet
3 Jorge Aulicino
3 Mayte Barrera Benito
3 Mónica Angelino
3 Paco Sevilla
3 Raúl Campoy
3 Silvia Oviedo
2 Alberto Yago
2 Alejandro Céspedes
2 Alfonso López
2 Alvaro Itzamá
2 Ana Delgado
2 Angélica Liddell
2 Blanca Sandino
2 Daniel Aldaya
2 Daniel Macías
2 Danilac
2 Ernesto Pérez Vallejo
2 Esther Muntañola
2 Francisco Cenamor
2 Gonzalo Escudero
2 Irene Gruss
2 Iñaki Echarte
2 José Luis Zuñiga
2 Juan Sebastián Chacón
2 Kebran
2 Kngsuggar
2 Leonor Silvestri
2 Luis Oroz
2 Marian Raméntol
2 Marta Noviembre
2 María Salgado
2 Olalla Merling
2 Patty de Frutos
2 Rebeka Yankee
2 Roxana Popelka
2 Safrika
2 Sara Castelar
2 Vicente Muñoz
1 Abril
1 Adolfo González
1 Alberto Lauro
1 Alejandra Goerne
1 Alfonso Quetzaltenango
1 Alonso de Molina
1 Alvaro Solís
1 Ana Clavero
1 Ángel Erro
1 Ángel Miguel Alonso
1 Basilio Rodríguez Cañada
1 Begoña Leonardo
1 Begoña Paz
1 Brenda Ascoz
1 Carlota
1 Carmen Beltrán
1 Cecilia Quílez
1 Chema Barredo
1 Daniel Montoly
1 David Carvajal
1 David Sio
1 Dianna
1 Edgar Artaud
1 Ernesto Pérez Zúñiga
1 Federico Ocaña
1 Fernando Trejo
1 Gema González
1 Gloria Gil
1 Gonzalo Acha
1 Gustavo Cavicchia
1 Iago Canek
1 Ilkhi Carranza
1 Inés Pradilla
1 Isabel Pérez Montalbán
1 Jaume Vendrell
1 Javier Avilés
1 Javier Belinchón
1 Javier Pérez-Ayala
1 Jesús Malia
1 Jorge Tinoco
1 Juako
1 Juan Antonio Marín
1 Juan Pinilla
1 Juanse Chacón
1 Julio Santiago
1 Kiko Mesa
1 Leire Olmeda
1 Lobo
1 Lucas Rodríguez
1 Mada Alderete
1 Manuel Avendaña
1 Manuel Francisco Reina
1 Marina Centeno
1 María Eloy García
1 Miguel Merino
1 Miguel Pastrana
1 Miguel Pérez Pardo
1 Miguel Ángel Gara
1 Nacho Aldeguer
1 Óscar Alberdi
1 Óscar Martín Centeno
1 Pablo Medel
1 Patricia Pablos
1 Paula Varela
1 Paulo San Páris
1 Pedro Chincoa
1 Pedro Morillas
1 Pilar Gil Soler
1 Rafael Sarmentero
1 Raúl Ferruz
1 Rodrigo Galarza
1 Rosalie
1 Silvi Orión
1 Silvia Rodríguez
1 Sofía Castañón
1 Sonia San Román
1 Susana Benet
1 Tulúm
1 Victoria Delgado
1 Viktor Gómez
1 Víctor Sierra
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17 Déborah Vukušić
14 Álvaro Guijarro
14 Gsús Bonilla
13 Verónica Gil
12 Giovanni Collazos
11 Bibiana Poveda
11 David González
10 Óscar Aguado
9 Bárbara Butragueño
9 Isabel García Mellado
8 Carlos Salem
8 Elia Maqueda
8 José Naveiras
8 José Ángel Barrueco
7 Javier Das
7 Mayte Sánchez Sempere
6 Ernesto Castro
6 Marcus Versus
6 Pedro Arguedas
6 Víctor Vergara
5 Andrés González Andino
5 Aurora Pintado
5 Billy Macgregor
5 Carmen Garrido
5 Esteban Romano
5 Hasier Larretxea
5 Inma Luna
5 Olaia Pazos
5 Santiago Tena
4 Arturo Martínez
4 Dani Orviz
4 Enol Sanyago
4 Estelle Talavera Baudet
4 Fabián Rivera
4 Ignacio Navas
4 Isabel Bono
4 Luis Morales
4 Miriam Reyes
4 Nuria Ruiz de Viñaspre
4 Ogsmande Lescayllers
4 Pepe Ramos
4 Silberia
4 Silvia Camerotto
4 Viví Massares
3 Aarón García Peña
3 Adrián Dorado
3 Ana Pérez Cañamares
3 Bacovicius
3 Belén Reyes
3 Benyrema
3 Bletisa
3 Eddie (J. Bermúdez)
3 Escandar Algeet
3 Jorge Aulicino
3 Mayte Barrera Benito
3 Mónica Angelino
3 Paco Sevilla
3 Raúl Campoy
3 Silvia Oviedo
2 Alberto Yago
2 Alejandro Céspedes
2 Alfonso López
2 Alvaro Itzamá
2 Ana Delgado
2 Angélica Liddell
2 Blanca Sandino
2 Daniel Aldaya
2 Daniel Macías
2 Danilac
2 Ernesto Pérez Vallejo
2 Esther Muntañola
2 Francisco Cenamor
2 Gonzalo Escudero
2 Irene Gruss
2 Iñaki Echarte
2 José Luis Zuñiga
2 Juan Sebastián Chacón
2 Kebran
2 Kngsuggar
2 Leonor Silvestri
2 Luis Oroz
2 Marian Raméntol
2 Marta Noviembre
2 María Salgado
2 Olalla Merling
2 Patty de Frutos
2 Rebeka Yankee
2 Roxana Popelka
2 Safrika
2 Sara Castelar
2 Vicente Muñoz
1 Abril
1 Adolfo González
1 Alberto Lauro
1 Alejandra Goerne
1 Alfonso Quetzaltenango
1 Alonso de Molina
1 Alvaro Solís
1 Ana Clavero
1 Ángel Erro
1 Ángel Miguel Alonso
1 Basilio Rodríguez Cañada
1 Begoña Leonardo
1 Begoña Paz
1 Brenda Ascoz
1 Carlota
1 Carmen Beltrán
1 Cecilia Quílez
1 Chema Barredo
1 Daniel Montoly
1 David Carvajal
1 David Sio
1 Dianna
1 Edgar Artaud
1 Ernesto Pérez Zúñiga
1 Federico Ocaña
1 Fernando Trejo
1 Gema González
1 Gloria Gil
1 Gonzalo Acha
1 Gustavo Cavicchia
1 Iago Canek
1 Ilkhi Carranza
1 Inés Pradilla
1 Isabel Pérez Montalbán
1 Jaume Vendrell
1 Javier Avilés
1 Javier Belinchón
1 Javier Pérez-Ayala
1 Jesús Malia
1 Jorge Tinoco
1 Juako
1 Juan Antonio Marín
1 Juan Pinilla
1 Juanse Chacón
1 Julio Santiago
1 Kiko Mesa
1 Leire Olmeda
1 Lobo
1 Lucas Rodríguez
1 Mada Alderete
1 Manuel Avendaña
1 Manuel Francisco Reina
1 Marina Centeno
1 María Eloy García
1 Miguel Merino
1 Miguel Pastrana
1 Miguel Pérez Pardo
1 Miguel Ángel Gara
1 Nacho Aldeguer
1 Óscar Alberdi
1 Óscar Martín Centeno
1 Pablo Medel
1 Patricia Pablos
1 Paula Varela
1 Paulo San Páris
1 Pedro Chincoa
1 Pedro Morillas
1 Pilar Gil Soler
1 Rafael Sarmentero
1 Raúl Ferruz
1 Rodrigo Galarza
1 Rosalie
1 Silvi Orión
1 Silvia Rodríguez
1 Sofía Castañón
1 Sonia San Román
1 Susana Benet
1 Tulúm
1 Victoria Delgado
1 Viktor Gómez
1 Víctor Sierra
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lunes 15 de junio de 2009
11+7
.
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.
Algunos no encajamos, y nos desencajamos.
ÁNGEL GUINDA
Existe una tradición según la cual en Provenza se consideraba plagio adoptar la forma métrica de un autor.
EZRA POUND
Le llevaría rosas,
de irradiante tono apetaladas,
pero de nada flores carminosas
porque sólo acepta las robadas.
Le llevaría perlas,
sonrisas esplendentes y aladas,
pero nunca anhela poseerlas
porque la enfurecen cosas caras.
Le llevaría versos
como éstos, con las sílabas contadas,
pero en vano enteros universos,
porque escucho voces ya quebradas:
“¿Siete más once? ¿Once más siete?
¿Acaso soy Iratxisílaba,
heptaburrida, endecapléjica?
¿Acaso piensas que a mí
se me puede colocar en cajas
con acento en la sexta?
¿No te das cuenta de que tengo mi propio ritmo,
que
.............lo
....................mismo
................................me
.......................................pongo
..................................................atrevida
................................................y
....................................juguetona
..................................y
.........................campo
............quemado
.......que
de pronto larga y transiberiano y un día sin ver lo sencillo de tus ojos,
y
más
tarde
corta
y
pequeña
y
patria
y
porque
me
da
la
gana?
¿No te das cuenta
....................de
.....................que
........................a
.....................veces
..................me crezco
...............porque el otro
............me mira sin nubes,
.........como si fuera siempre
.......libélula que no quiere usar
.......las alas, pero otras veces
...........me adelgazo porque
.............el otro no quiere
.................ni puede ni
.....................me da
.........................o,
fiel al calendario,
ejerce su diaria soledad y su sí mismo?
¿No te das cuenta
de que a las cinco soy hélice y a las seis pedernal
y a las nueve puedo volverme
página de periódico
..........................o
.......................puedo
.....................volverme
.................una estrella de
...seis puntas cuando me acaloro y me
.......exalto como la descuartizadora
.........que se volvió golondrina en
...........los libros de mitología de
........la universidad de Leioa, donde
.....supe que los dados saltan siempre
..hacia cualquier parte, los dados no leen
...................las leyes y es
.......................absurdo
.........................rimar
............................o
........................forzar
..................al poeta
.......a ordenar sus querencias
en cajas de perfección y cartabones,
porque
..........la vida es Batania y equivocada
....................la vida es Batania y equivocada
.................................la vida es Batania y equivocada?
No quiero que me trates
con un ritmo de otras veces,
un ritmo que existe,
que inventó un poeta diferente,
¡un ritmo que ya has gastado con otros!
Te quiero libre en el decir
y en el saber libre
y libre como
el aire
y el viento
y el
verso libre”.
.
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.
Algunos no encajamos, y nos desencajamos.
ÁNGEL GUINDA
Existe una tradición según la cual en Provenza se consideraba plagio adoptar la forma métrica de un autor.
EZRA POUND
Le llevaría rosas,
de irradiante tono apetaladas,
pero de nada flores carminosas
porque sólo acepta las robadas.
Le llevaría perlas,
sonrisas esplendentes y aladas,
pero nunca anhela poseerlas
porque la enfurecen cosas caras.
Le llevaría versos
como éstos, con las sílabas contadas,
pero en vano enteros universos,
porque escucho voces ya quebradas:
“¿Siete más once? ¿Once más siete?
¿Acaso soy Iratxisílaba,
heptaburrida, endecapléjica?
¿Acaso piensas que a mí
se me puede colocar en cajas
con acento en la sexta?
¿No te das cuenta de que tengo mi propio ritmo,
que
.............lo
....................mismo
................................me
.......................................pongo
..................................................atrevida
................................................y
....................................juguetona
..................................y
.........................campo
............quemado
.......que
de pronto larga y transiberiano y un día sin ver lo sencillo de tus ojos,
y
más
tarde
corta
y
pequeña
y
patria
y
porque
me
da
la
gana?
¿No te das cuenta
....................de
.....................que
........................a
.....................veces
..................me crezco
...............porque el otro
............me mira sin nubes,
.........como si fuera siempre
.......libélula que no quiere usar
.......las alas, pero otras veces
...........me adelgazo porque
.............el otro no quiere
.................ni puede ni
.....................me da
.........................o,
fiel al calendario,
ejerce su diaria soledad y su sí mismo?
¿No te das cuenta
de que a las cinco soy hélice y a las seis pedernal
y a las nueve puedo volverme
página de periódico
..........................o
.......................puedo
.....................volverme
.................una estrella de
...seis puntas cuando me acaloro y me
.......exalto como la descuartizadora
.........que se volvió golondrina en
...........los libros de mitología de
........la universidad de Leioa, donde
.....supe que los dados saltan siempre
..hacia cualquier parte, los dados no leen
...................las leyes y es
.......................absurdo
.........................rimar
............................o
........................forzar
..................al poeta
.......a ordenar sus querencias
en cajas de perfección y cartabones,
porque
..........la vida es Batania y equivocada
....................la vida es Batania y equivocada
.................................la vida es Batania y equivocada?
No quiero que me trates
con un ritmo de otras veces,
un ritmo que existe,
que inventó un poeta diferente,
¡un ritmo que ya has gastado con otros!
Te quiero libre en el decir
y en el saber libre
y libre como
el aire
y el viento
y el
verso libre”.
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Batania se equivoca
.
Así reza la pintada que acabo de fotografiar en la calle Luis Mitjans, y que me nazca un cáncer negro en la punta del culo si tengo algo que ver con esto. La grafía de la pintada es similar a la de otras que han aparecido en el barrio en las últimas fechas. En cuanto al contenido, estoy totalmente de acuerdo: llevo treinta y cinco años equivocándome y no parece fácil que me corrija.
.
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Así reza la pintada que acabo de fotografiar en la calle Luis Mitjans, y que me nazca un cáncer negro en la punta del culo si tengo algo que ver con esto. La grafía de la pintada es similar a la de otras que han aparecido en el barrio en las últimas fechas. En cuanto al contenido, estoy totalmente de acuerdo: llevo treinta y cinco años equivocándome y no parece fácil que me corrija.
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Valentino Rossi
.
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.Como una avispa de fuego Valentino Rossi.
Como un teclado de viento Valentino Rossi.
Como una bola de luz Valentino Rossi.
Como un panal de acebo Valentino Rossi.
Como un cáliz de dientes Valentino Rossi.
Como un tren sediento Valentino Rossi.
Como un labio silbido Valentino Rossi.
Como una fiebre de sangre Valentino Rossi.
14 de junio de 2009. 14:50. Circuito de Montmeló. Última curva. Valentino Rossi.
.
Como un teclado de viento Valentino Rossi.
Como una bola de luz Valentino Rossi.
Como un panal de acebo Valentino Rossi.
Como un cáliz de dientes Valentino Rossi.
Como un tren sediento Valentino Rossi.
Como un labio silbido Valentino Rossi.
Como una fiebre de sangre Valentino Rossi.
14 de junio de 2009. 14:50. Circuito de Montmeló. Última curva. Valentino Rossi.
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Setenta y seis (Mónica Angelino)
.
.
.Kereme así kon k de loka y kola
Kereme kon la voka de b de vaka larga
Kereme Kerosene y kereme aunke te keme
kereme y te modelo un kero kon mis manos
kereme si me kedo kijote sin kimeras
Kereme kon la voka de b de vaka larga
Kereme Kerosene y kereme aunke te keme
kereme y te modelo un kero kon mis manos
kereme si me kedo kijote sin kimeras
MÓNICA ANGELINO
.
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