Un poema del burro Burrosqui

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Después de tres años casados
le soltó un día
que era maricristi.

Se puso tetas
y empezó a llamarse
Jennifer.

Ella se las piró
con un caribeño pichabrava
de nombre Amaranto.

(Siempre me toca contar a mí
las jodidas nervaduras
de las hojas del arce).
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Cuchillos cachicuernos en tetrabrick (1)

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Según un estudio de un instituto californiano, los poetas mueren antes que los novelistas, los dramaturgos u otros escritores.

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El cineasta Vicente Aranda sostiene que le gusta hacer películas basadas en novelas con la intención de “mejorarlas”, porque todas las novelas están llenas de paja, y el cine, en su opinión, es un medio muy superior a la novela.

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Con seis mil millones de ejemplares, la Biblia es el libro más vendido de toda la historia. El segundo, más alejado, es la saga de Harry Potter, de J. K. Rowling, con mil millones.

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Borges decía que Lorca era un poeta muy malo y que debía su fama a su asesinato.

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Alfredo Bryce Echenique ha sido condenado hace cuatro meses a una multa de 45.000 euros por plagiar dieciséis artículos a quince autores.

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Entre las varias docenas de tercetos denigrantes que Pablo de Rokha dedicó a Neruda, figura éste:

“Gran mal poeta” (engendro del infierno)
te llamó Juan Ramón en “Españoles
de tres mundos”, Caín de más de un cuerno.

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El entonces director de ABC, Luis María Anson, no quiso publicar el artículo que Federico Jiménez Losantos escribió a la muerte de Rafael Alberti, en el que acusaba al poeta gaditano de defensor del gulag y apologista del asesinato. Jiménez Losantos abandonó ABC y comenzó en El Mundo.

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Gamoneda niega calidad poética a la escuela de Barcelona, integrada por Goytisolo, Costafreda, Barral o Gil de Biedma, y afirma que “eran unos muchachos que chupaban rueda de Ferrater”. También declaró que Ángel González estaba enfermo de soledad en los años que precedieron a su muerte, y que de esa soledad se habían aprovechado “personas a las que no quiero nombrar”.

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César Aira ha declarado varias veces que Cortázar es un mal Borges, un Borges mediano. Salva algunos de sus cuentos y tilda el resto de su obra de deplorable.


Todo esto y mucho más en el blog Cuchillos Cachicuernos (ver AQUÍ).
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Tus versos no salvarán a nadie (Homenaje a Idea Vilariño)

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Te sienta bien el nombre de muerta, Idea, lo he visto en las portadas de los diarios, tiene las mismas letras que el de antes, te sienta bien tu nuevo nombre, vieja ceñuda que me afeabas todo, Batania borra esto, Batania borra aquello, tú siempre querías podar mis poemas, tú jamás me has dicho que añada algo, como si el verso fuera sólo una labor de lima y tijera, te sienta bien el nuevo nombre de muerta, ya digo, lo he visto y he leído los elogios de los que no te leían, aquéllos que te apartaban de las antologías, ahora nadie se acuerda, loca cascarrabias que te creías con derecho a censurarme, Batania no escribas tanto, Batania acabarás aprendiendo y será el fin, la poesía no es un trabajo, me lo recordabas con tu nombre de viva y ahora me lo recuerdas con tu nombre de muerta, Batania escribe en corto, Batania debes sentir alto y escribir fuerte, no seas como ellos, no te importe ser extranjero, te sienta bien tu nuevo nombre de muerta, Idea, bruja genial y gruñona, claro que te haré caso, al final te saliste con la tuya: tampoco tus versos salvarán a nadie, pero con ellos me voy a hacer una antorcha.
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Las ocho horas laborales

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Cuarenta y tres

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El azor

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A los diez años quieres tener treinta
y a los cuarenta quieres tener quince.

A los quince quieres cuarenta y cinco
y a los sesenta doce.

Treinta y dos cuando cumples diecisiete
y veinte a los ochenta.

Mientras,
el tiempo es un azor que planea en lo alto
sin atender a nada,
sin una sola duda.
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Cuarenta y dos

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Las llantas del lenguaje

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Qué milagro el lenguaje si no pudiera aprenderse,
si fuera como una cebolla clavada en la tierra
o una patata a salvo del granizo,
si fuera como esa zanahoria que se entrega
hacia el abajo del silencio.

Yo dije que la libertad
lucía el color de un perro dálmata,
y ahora me arrepiento:
a esta decadencia me ha llevado Madrid,
a este daño los libros que agonizo.

No lo he sabido antes y ahora lo denuncio:
la poesía es un matadero de palabras,
la belleza es un pasaje de diccionario,
la sabiduría te empuja hacia el suicidio,
a partir de las cien lecturas
sólo queda matarse,
colocar tu cabeza debajo de una rueda,
morir por el solo placer
de no estudiar
la llanta
ni la rueda
ni el coche.
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Cuarenta y una

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Anecdotario de poetas a sorbos (2)

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Miguel Hernández utilizaba rollos de papel higiénico para escribir sus poemas cuando estuvo preso en las cárceles de Ocaña, Orihuela, Palencia y Alicante.

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Delmira Agustini se casó enamorada de otro y se separó de su marido después de tan sólo cincuenta y dos días de matrimonio. Un año después, al pedirle el divorcio, que acababa de ser legalizado, su marido la mató y luego se suicidó.

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Veinte poemas de amor y una canción desesperada fue el libro de poemas en castellano más vendido en el siglo XX, con veinte millones de ejemplares.

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Cuando Apollinaire fue arrestado por el presunto robo de La Gioconda, Picasso, que era su amigo íntimo, fue llamado a comisaría para declarar. Sin embargo, Picasso negó rotundamente que le conociera o que hubiera visto nunca la cara de Apollinaire.

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Verlaine disparó tres veces contra Rimbaud en Bruselas y le hirió en una mano. Rimbaud lo denunció a la policía y, aunque más tarde retiró su denuncia, Verlaine fue condenado a dos años de trabajos forzados.

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Virgilio escribió la Eneida en prosa y más tarde la fue pasando a verso.

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Quevedo apostó con un amigo a que era capaz de llamar coja a la reina (Isabel, la esposa de Felipe IV, lo era). Cuando fue invitado a Palacio para una importante recepción, se presentó con una rosa y un clavel. Al acercarse a la reina, le ofreció las flores y le dijo:

–Entre el clavel y la rosa, Su Majestad escoja.

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Acusado de simpatizar con la Revolución Francesa, Holderlin se libró de la cárcel por loco. Ingresado primero en un manicomio, pasó los últimos treinta y cinco años de su vida recluido en una torre, donde tocaba monocorde un piano al que le había quitado todas las cuerdas menos una.


CIENTOS DE ANÉCDOTAS COMO ÉSTAS EN EL BLOG ANECDOTARIO DE POETAS (VER AQUÍ)
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Una sola verdad

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Una sola verdad
lanzada a todo pájaro
contra la guinda
de tu tarta de bodas
contra el brindis
de tu cena de amigos
contra el puro
de tu última fiesta
puede arrugar
el lino de tu blusa
puede agrietar
la loza de tu plato
puede tensar
tus pulsos tus metales,
una sola verdad
lanzada a todo pájaro
contra el centro
de tu sala de estar
contra el color
de tu mando a distancia
contra el brillo
de tu broche de oro
puede cubrirte
de perros y malarias
puede mancharte
de posos y barriles,
puede alcanzarte
y arañarte, llenarte
de asco
restos
nadas
nunca
mierda
cero
puta
nadie.
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Cuarenta

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Últimos versos o citas que han abierto el Diario

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Yo, a los miedos, los combato con desorden.
ESCANDAR ALGEET

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Perdono a los que no preguntan porque, aunque no es mía, la claridad es hija de algún dios.
ÁLVARO GUIJARRO GARCÍA

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Toda mi vida la he lanzado al aire,
azotado como a una vieja sábana,
y sólo me arrepiento de mi padre.
AARÓN GARCÍA PEÑA

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todos los árboles que sobreviven
a la poda de invierno
no darán poemas perfectos
BENYREMA

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Quise hoy comparecer ante mí mismo.
No hubo juicio. Llegué solo. Era nadie.
Estuve solo allí.
ERNESTO PÉREZ ZÚÑIGA

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He visto montones de estrellas fugaces
(los más preciosos cadáveres)
MADA ALDERETE

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Caminan por la orilla de la playa las huellas de los pies
DAVID SIO
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El futuro no ha sido medido

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La afirmación de la vida,
la vanidad de estar vivo,
el documento del júbilo,
el hondero de la pluma,
el cristalero del blanco,
el nido sin duermevela,
el escándalo, la pléyade,
el que se opone a los tristes,
el que se opone a los célibes,
el que se opone a las lágrimas,
el que se opone a los contras,
el que se opone a los neutros,
el que anuncia la vuelta
de poetas aurorales,
el que anuncia el retorno
de la rabia y las ideas,
el canto contra el sepulcro,
la carne contra la letra,
el viento contra el breviario,
el que avanza y proclama
que el futuro es tan amplio
que no ha sido medido:
¿No está Madrid a la espera
de que hagamos algo, sin
hacerla daño, que hagamos?
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Catálogo de gilipoetas

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Batania, verruga neorrabiosa, después de reconocer sus delitos contra la poesía, habiendo confesado que buscó atajos para hacerse Píndaro en una noche, y profundamente arrepentido de sus audacias, se ha impuesto escribir como penitencia este Catálogo de gilipoetas, donde tratará de identificar sus mentiras y las de sus maestros. Por tanto, asida la péñola de la verdad, define y acusa a los siguientes poetas:

1. El que anuncia que la posteridad le hará justicia y exhibe como estampitas a Lautréamont y Van Gogh, genios muertos en el anonimato, sólo para que notemos analogías con su autor favorito, que es él mismo, y habla de venganzas póstumas y generaciones reparadoras, sólo porque el martes cumplió 93 años y no ha conseguido publicar nada más que un poema, y fue en coedición con el alcalde de su pueblo, GILIPOETA DE SIGLO TREINTA Y TRES O CUARTO MILENIO.

2. El que denuncia los tongos de los premios literarios, sólo porque no está bien colocado para meter allí su pituitaria, y ataca al Adorión y al Hipenais y a los Juegos Florales de segundo de BUP, y todo porque no se le mete en la cabeza que, para ganar un concurso, quizá deba asombrarnos a todos y escribir un verso decente, GILIPOETA DE TRES ENCHUFES Y CINCUENTA WATIOS.

3. El que denuncia por pedestres a los poetas sociales, bukowskianos o de la experiencia, sólo porque él ha nacido en Serrano y siempre tuvo paga doble los domingos, y considera que escribir la palabra zanahoria o la palabra tenedor es ramplón y chabacano, todo porque él sólo escribe de cantárida para arriba, y piensa que la leche se hace en Carrefour y las ovejas las fabrican en serie los de la General Motors, GILIPOETA PIRRIMPLÍN Y DE PARIS HILTON.

4. El que para corregir al gilipoeta anterior denuncia a los poetas puros y se erige en mandamás de la sencillez y del vocabulario raso, sólo porque no quiere comprarse un diccionario y quedarse una tarde a leer un libro, y mueve su mandíbula contra los maricones y jardineros, entre los que incluye a toda la poesía universal, sólo porque lo que de verdad le mueve es la prosa y aún no se ha dado cuenta, GILIPOETA MAZORRAL Y CABRA DE LA LEGIÓN.

5. El que ataca a Gamoneda y a Gonzalo Rojas, a Benedetti y a Nicanor Parra, a Gioconda Belli y a Aridjis, a Gimferrer y a Idea Vilariño, y también a Gelman y Olvido García Valdés, de tal forma que le disgusta todo lo que levanta un palmo del suelo, sólo porque sufre alergia a la excelencia y padece atracones de envidia cochina, y en cambio le gusta menudear entre minivates y analfabetos de cinco tenedores, todo para abusar de su pretendida genialidad, y hasta se opone a las acacias de las aceras, porque le dan mucha sombra, GILIPOETA TIÑOSO y CABEZA DE RATÓN.

6. El que siempre está escribiendo el poemario del siglo, y ya han pasado cinco años y no ha enseñado ni la uña de un verso, y aún se escuda en que Virgilio tardó más en escribir la Eneida, sólo por darse el pisto de profesional y riguroso, GILIPOETA DE LARGO PLAZO AL 9% DE INTERÉS.

7. El que siempre está amenazando con el suicidio y ha intentado matarse muchas veces, tantas que va por la número setenta, todas fallidas por mala suerte, a causa de que sacó un notable en el tercer parcial de geografía, donde él solía sacar sobresaliente, o porque su tía le obligó a ponerse aquel jueves unos calcetines amarillos, a él que no puede sufrirlos, y detalla compungido que no ha podido superar aquello, por más que ya hayan pasado treinta y cinco años, GILIPOETA DE TÍRATE DE UNA VEZ Y DÉJAME EN PAZ.

8. El que se pinta el pelo de verde y mañana de amarillo, y luego de azul y más tarde de rojo, sólo para que veamos la genialidad que se nos escapa en sus poemas, y te cuenta historias asombrosas que le pondrían a la altura de Leónidas, si no fuera porque nunca hay testigos de sus hechos, pues es la única fuente de sus hazañas, GILIPOETA DE CIEN CAÑOÑES POR BANDA Y A TODA VELA.

9. El que escribe sus poemas a lo claro, y una vez acabados los oscurece, sin duda para aparentar una profundidad que no tiene, y afila el pico para hablar de otreidades, estéticas del vacío y la fuerza del silencio, sólo porque una vez fue concreto y le llamaron asno, GILIPOETA DEL MINOTAURO Y SIN FAROS ANTINIEBLA.

10. El que denuncia a los poetas que dedican todo su tiempo a la poesía, y les acusa de profesionales y de violadores de las musas, y con acento grave señala que la inspiración sólo se concede a quien no la pide, todo porque él sólo puede escribir el sábado y el domingo, pues el resto de la semana trabaja de sirviente para Telefónica, GILIPOETA DE MENOS ES MÁS TONTO.

11. El que escribe siete folios al día, creyendo sin duda que la mera cantidad le acerca un poco a Lucrecio, y lee como cinco bibliotecarios sin preocuparse de hacerlo despacio, y gusta de atacar a todas las bases sociales, familiares y territoriales, que son las mismas que le permiten su dedicación a la poesía, y aún así lo único que ha conseguido hasta ahora es que le llamen honrado, y de tal manera que no sabe si es insulto o elogio, GILIPOETA BATÁNICO O NEORRABIOSO.

12. El que piensa que la poesía es decir cosas lindas y correctas, y lamenta la vanidad de algunos autores, sólo porque piensa que el mundo es Carolina en las montañas, y aún te dice que los grandes logros vienen siempre del trabajo, la bondad y la justicia, y da por hecho que los grandes vates fueron santos, todo porque no ha leído sus biografías, que si las leyera hasta Atila le parecería un niño de San Ildefonso, GILIPOETA DE AGUA BENDITA Y PRIMERA COMUNIÓN.

13. El que frecuenta a poetas célebres y se hace fotografías con ellos, y piensa que la literatura es un coctail, y cree que así adelanta en la diadema de Apolo, y aún te dice que es amigo de tal y de cual, como si no fuera público que nunca hubo amistad entre dos poetas, salvo las veces que se unen para atacar a un tercero, GILIPOETA DE AYER ESTUVE CON MENGANO.

14. El que afirma que poetas como Poe, Verlaine o Ginsberg deben su estro a las drogas, y para ello ha pasado sucesivamente por el vino, la cerveza, el whisky, el vodka, el hachís, el LSD y la cocaína, para lo cual ha tenido que vender las joyas de su madre, aparte de la temporada que pasó en una clínica de desintoxicación, y aún sospecha que sus versos no mejoran porque no acierta con la sustancia adecuada, como si fuera tan fácil hacer un caballo andaluz de un burro manchego, GILIPOETA SUSTANCIOSO Y CAMELLERO.

15. El que asegura que el intríngulis de los grandes poetas fue su vida desgraciada, y se lamenta de haber nacido en La Moraleja, y a veces pierde los nervios contra sus padres, a los que acusa de haberle mimado a caviar, colegios de pago y niquis de cocodrilo, pues piensa sin duda que le han arruinado el talento que de todas formas no tenía, GILIPOETA DE VETE A MAMARLA.


SE RUEGA A LOS GILIPOETAS QUE SE ARREPIENTAN, CESEN EN SUS GILIPOETECES Y COMIENCEN A ESCRIBIR (MEJORES) VERSOS.
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Los leones del zoo

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Qué tristeza me nace cuando estoy en el zoo
y veo a los leones
deambular colmados, impasibles,
llenos de desprecio y paz obligatoria,
como si nada desearan
de las guerras antiguas.

A veces he pensado
llevarles una enciclopedia
para que aprendan a comportarse,
o cogerlos del cuello o la melena
y amenazarlos:
¿Es que no os da vergüenza? ¡Sois leones!

Quizá pase lo mismo con vosotros.
Os han gastado tanto las palabras
los poetas antiguos
que ya sólo os apetece colocaros
detrás de una vitrina
a esperar serenos vuestro fin.

Qué difícil ahora que ya no.
Qué escribir ahora que ya no.
Qué sentir ahora que ya no.
Quién iría a cogeros por el cuello
y amenazaros:
¿Es que no os da vergüenza? ¡Sois poetas!
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Jasón y los poenautas (2)

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Continúo el catálogo de presentaciones y rarezas que me voy encontrando por los blogs:


Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; 1984. Aspirante a poeta, narrador algunas veces. Editor de Poeticárbitraria. Colabora para El Heraldo de Chiapas, con Estudio Vespertino. De inclinaciones neorrabiosas, ciertas veces, quesadillero por oficio.

ESTUDIO VESPERTINO – Fabián Rivera

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Me gusta viajar en tren entre chocolate y sal... caminar descalza bajo la lluvia y el olor a jazz. De los milagros he nacido, y de la muerte arrebatado, el frío clandestino me ha brindado la plegaria enamorada de un respiro.

CALEIDOSCOPIO DE SAL – Victoria Delgado

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Tengo ya 44 años y no me arrepiento.

ASAMBLEA DE PALABRAS – Francisco Cenamor

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Estudiante de Filología y amante de la literatura. Mariposa con sombrero, gata curiosa, luna entre sombras, narcisista sin remedio.

REPÚBLICA DE TINTA – Rosalie

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Bienvenidos a mi circo.
Acróbata sin red, trapecista ciega, domadora de sentimientos tan fieros como leones, payasa llorona y presentadora muda. Esa soy yo.

MAYTE SÁNCHEZ SEMPERE

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Yo siempre soñé ser una estrella del rock. Siempre andaba imaginándome bañado de luz sobre un escenario, haciendo tronar la guitarra de Angus Young. Eso es lo que yo quería ser: una bala perdida, un canto rodado, un vividor. No sé cuándo ni cómo se me quitó la idea de la cabeza, sólo sé que acabé tragado por la literatura y aparecí en éste otro mundo. Dejé atrás los años de radio y los antros aquellos que se llamaban pomposamente a sí mismos locales de ensayo, y me convertí en un onanista del libro, un bebedor solitario, un mentiroso compulsivo. Me convertí en otro creador de ficciones. Aquél mundo corpóreo no era el mío, y escogí mi propio destino. Elegí fracasar. Todos los que habéis leído algo mío, lo sabéis. Me declaro cuentista.

BACOVICIUS – Esteban Gutiérrez Gómez

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Engendro soñador mutable, de efectos secundarios impredecibles.

CALLE [73] – Enol Sanyago

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Me da placer complacer.

INFINITOS CORPÚSCULOS – Rebeka Yankee

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Soy un sofista sacado de un Dialogo de Platón, un cínico con título nobiliario. Escribo poesía mas por ello no soy un poeta. Nacido mañana.

POCO QUE DECIR – Ernesto Castro
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Treinta y nueve

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Recupero el blog Cuchillos cachicuernos

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He recuperado el blog Cuchillos cachicuernos, que destruí hace tres meses y que había sido el cajón desastre donde iba publicando lo que no condice con las líneas maestras de mis otras bitácoras. He comenzado espigando las reacciones de algunos cineastas nacionales a las declaraciones del novelista Juan Marsé, que sostiene que el cine español pasa por una crisis de talento (ver AQUÍ).

Cuchillos Cachicuernos me servirá para ir incorporando artículos, críticas, debates o recursos para el poeta. He vuelto a él porque me sirve para disciplinarme y no descuidar una faceta en la que tengo muchas carencias.

La neorrabiosfera queda constituida, por tanto, por cuatro blogs. El carozo o centro articulador será el Diario del poeta neorrabioso, que publicará de vez en cuando algunos de los materiales de las tres bitácoras afluentes. Sé muy bien que una exagerada mayoría de lectores sólo se detiene ante el bullicio de mi Diario, por lo que voy a aprovechar la pujanza de este espacio para incorporar en cápsulas, convenien-temente afeitadas y aligeradas, lo mejor de lo que estoy haciendo en el otro tridente.
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TROYA LITERARIA (5): Moravia contra Flaubert

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No me gusta Flaubert, que cuidó mucho su estilo. Flaubert no parece un novelista muy bueno. Madame Bovary es una novela que se detiene y se atasca en todas las páginas. Por el contrario, en Proust, la novela se desliza, fluye, no se detiene jamás. Proust supo reanimar el movimiento narrativo mezclando en una misma frase los hechos y la crítica de los hechos. Sus novelas son novelas-ensayos. Desbloqueó la novela, que, después de Flaubert, no acababa de encontrar su camino. De pronto, afirma que sus personajes han envejecido. No es suficiente. Proust sacó a la novela de este callejón sin salida; su genio le hizo descubrir la solución de la novela-ensayo.

En realidad, ni siquiera aprecio el estilo de Flaubert. Lo encuentro ronroneante, simétrico, enredado, burgués. Por otra parte, conviene admitir que Flaubert asesinó a la novela en tanto que narración "inventada", romancesca. Prefiero, con mucho, a Balzac. Aunque escribe algunas veces muy mal y se encuentra en sus páginas cierta cantidad de escorias, de desperdicios, Balzac sigue siendo muy vivo, muy poderoso. Es más burgués aún que Flaubert, pero es la burguesía en todo su esplendor, treinta años antes que la de Madame Bovary.
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ALBERTO MORAVIA, El rey está desnudo, conversaciones con VANIA LUKSIC, Plaza&Janés, Barcelona, 1982, págs. 133 y 134
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TROYA LITERARIA (4): Julio Ramón Ribeyro contra Valéry

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Los largos y ambiciosos poemas de Valéry, como los de Narciso e incluso El cementerio marino, se me caen ahora de las manos y no me parecen otra cosa que un ejercicio aplicado y talentoso de versificación de los cuales la poesía está ausente. Muchos de los versos que los forman, la mayoría, podrían haber sido escritos en el siglo XVII, formar parte de una tragedia de Racine. Valéry parece olvidar que la belleza es un valor temporal, válido dentro de determinado contexto y que la imitación es siempre un arte secundario, es decir, un artificio. Valéry, en su poesía al menos y en sus relatos, fue un imitador o, si se quiere, un combinador. Él no sacó nunca algo de la nada, sino que construyó a base de formas, imágenes, palabras conocidas y garantizadas. Por un poema como “Zona” de Apollinaire daría todos los versos de Valéry.
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JULIO RAMÓN RIBEYRO, La tentación del fracaso, Seix Barral, Barcelona, 2003, pág. 270

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TROYA LITERARIA (3): Umbral contra Ayala

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Hay fidelidades literarias que duran siglos y ésas sólo podemos mantenerlas con un clásico, naturalmente. En sus años del retorno leí yo algunos libros y memorias de Ayala, pero nunca logró engancharme, aunque supongo que tampoco se lo propone. Si me detuviese a estudiar el asunto, en seguida se vería claro. Paco Ayala reúne todos los dones del escritor profesional y autoelegido. Cultura, memoria, viajes, amistades, soledad y compañía. Pero le falta una cosa de la que yo no puedo prescindir. Le falta, sencillamente, la gracia.

Y al hablar de la gracia no me refiero a los chistes de su posible Granada (creo que es Granada), sino que me refiero a algo que puede ser muy serio y que es la malicia del escritor para contar las cosas como son, o mejor como no son. En Ayala encuentro una prosa plana, como de profesor.
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FRANCISCO UMBRAL, Amado siglo XX, Planeta, Barcelona, 2007, págs. 73 y 74

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TROYA LITERARIA (2): Canetti contra Brecht

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Tan grande era mi aversión por su persona que cuando nos encontrábamos no le decía una palabra sobre sus poemas. Al verlo, pero muy especialmente al oírlo pronunciar sus frases, me invadía una sensación de ira que me guardaba bien de exteriorizar, no menos que mi entusiasmo por el Devocionario del hogar. En cuanto él lanzaba alguna frase cínica, yo replicaba con otra severa y del alto contenido moral. Una vez le dije -y en el Berlín de entonces debió sonar muy divertido- que un escritor tenía que encerrarse para poder hacer algo. Necesitaba estar a ratos en el mundo y a ratos fuera de él, y ambos períodos deberían contrastar al máximo. Brecht me dijo que siempre tenía el teléfono sobre su escritorio y sólo podía trabajar si sonaba a menudo. De la pared situada frente a él colgaba un gran mapamundi que solía mirar para no estar jamás fuera del mundo. No cedí, y pese a sentirme aniquilado por la lamentable inutilidad de mis poemas, reafirmé la validez de mis consejos frente al hombre que escribía mejores poesías. Una cosa era la moral y otra muy distinta la causa, y estando presente él, a quien sólo importaba la causa, para mí no contaba más que la moral. Critiqué la publicidad que proliferaba en Berlín como la peste. A él no le molestaba: al contrario, los anuncios tenían su lado positivo. Me confesó haber escrito un poema sobre los coches Steyr y obtenido a cambio de él un automóvil. Sus palabras me parecieron salir de la boca del diablo.
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ELÍAS CANETTI, La antorcha al oído IV, Debolsillo, 2005, Barcelona, págs. 307 y 308
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TROYA LITERARIA (1): Gamoneda contra Barral, Gil de Biedma y José Agustín Goytisolo

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Carlos Barral, por ejemplo, no era un poeta... Barral estaba en el mundo editorial, era un hombre inteligente, pero quería ser precisamente lo que no podía; y no digamos Gil de Biedma: Gil de Biedma era inteligentísimo, hizo ensayos espléndidos sobre Eliot, y, sin embargo, dudo mucho que tenga un gran tamaño como poeta.

(...) Primero habrá que ver si existe la tal escuela de Barcelona, porque la tal Escuela no es ni más ni menos que unos muchachos que «chuparon rueda» de Ferrater. Unos muchachos, todo hay que decirlo, entre los cuales Gil de Biedma es un hombre que brilla, un personaje muy atractivo (más personaje que obra, claro) que ha hecho piezas muy inteligentes (que yo dudo que sean poemas de raza); y luego vienen otros, como Carlos Barral y José Agustín Goytisolo (el malogrado Costafreda quizá fuera el más poeta de todos ellos), que son flojos; lo cual no impide que sean hombres de familias importantes y tengan buena cabeza..., pero estamos hablando de una cosa muy específica: se tienen o no se tienen las cuerdas que dan ese sonido.
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ANTONIO GAMONEDA, entrevistado por JOSÉ MANUEL LÓPEZ DE AVIADA, Analecta Malacitana, Nº 15, 30 de agosto de 1990

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Sustancias que consumo para escribir

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Mi absenta es mi polea de mercurio
tirada por los brazos de la infancia.

Mi cocaína se hace de tristezas
untadas con la escoba de mis faltas.

Mi opio es detonar en verso libre
lo que el endecasílabo se calla.

Mi cannabis son fiebres cimarronas
que vuelcan mis tornados en palabras.

Mi morfina es Iratxe, que me observa
rectángula, uniédrica, atlántica.

Recordar que mis muertos siguen muertos
y que aún les adeudo las sandalias,
tal mi morfina, mi cannabis, mi opio, mi cocaína, mi absenta.
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23 de abril: Defensa neorrabiosa de la ambición literaria

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Algún día los aleros de las casas llevarán el agua alegre de tu nombre, los nidos se nutrirán de la sémola de nuestros sueños, se salvarán los polos y nos arrojarán a los sembrados para ahuyentar a la sequía. Algún día estaremos a una en Marrakech y Hungría, en Susa y Montevideo, seremos obligatorios y confusos, inalcanzables y soberbios, palíndromos y poetas.

El hombre es mucho más que lo soñado, tal es nuestra carta. El sol es viejo y la tierra es vieja, pero el hombre sólo tiene tres millones de años. Qué importa perder, qué nos importa. Pero no permitiremos que vengan los tulipanes negros de la muerte a reprocharnos que la apuesta no era demasiado alta. No queremos caídas sin ruido; no queremos derrotas pequeñas: queremos que los errores sean grandes, los fracasos grandes y grandes los cocodrilos del estruendo.

Algún día las mujeres con que nos masturbamos todas las noches confesarán que nos dormía un cáncer dentro del ojo, que nos rampaban culebras amarillas en el cerebro; algún día aquella chica que me despreció dirá: “¿Batania? Yo ya sabía, ya sabía”. Y qué bellas serán sus palabras, y nuestra locura tendrá sentido, y qué lástima que estemos tres metros bajo tierra.

Llevamos nuestra soledad como búfalos en estampida, odiamos a las clases medias, nos miramos como cuervos, leemos libros sólo por leernos a nosotros, nos detestamos... Yo tengo talento, dices, tú tienes talento, aseguras, todos tenemos talento por no decir que sólo tenemos hambre, sólo es hambre lo que nos corroe, falta de todo, ambición de murciélago.

Hoy, 23 de abril, Día del Libro, asediados por los despacios y los conformes, renovamos nuestros juramentos. No queremos vuestra vida de miércoles. No queremos vuestros ateneos ni vuestros premios ni vuestras publicaciones ni vuestras miniaturas del éxito. No queremos vuestro dinero. Sólo queremos seguir soplando nuestra flauta de caña hasta deshilarnos, hasta destruirnos, para que un día lejano, cuando nos alcancen las bolas blancas de la muerte, las nuevas generaciones puedan decir: existió un hombre.
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Rosas sinpétalas

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Las rosas se sueñan ajadas
y sinpétalas,
para que las dejen en paz
de una vez
los malditos poetas.
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Treinta y ocho

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Jasón y los poenautas (1)

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Me propongo ir desgranando las frases curiosas y muestrarios de intenciones que me encuentro en los subtítulos, las barras laterales y los perfiles de mis blogs adjuntos, porque componen un florilegio creativo notable y revelan las ganas de decirse y explicarse que tienen los poenautas. Ahí van los primeros:


La vida es un cúmulo de sucesos vulgarmente expuestos a la mirada de los demás, como las tripas de un gato atropellado: desorden, tragedia y manchas ridículas. La literatura es algo aún peor: es la digestión de todo ello tejiendo puentes inexistentes entre supuestas causas y efectos.

DESPRENDIMIENTOS DE RETINA - Aurora Pintado

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ME DECLARO, para que no se me pueda clasificar: el poeta híbrido, mixto, mestizo, sucio, adulterado. El impuro, el conciliador de extremos. Lo puro, estanca y corrompe. La mezcla, limpia y moviliza (crea diversidad, riqueza y abre nuevos mundos: nos hace dueños del INFINITO).

POESÍAVICTOR – Víctor Vergara

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Algún... cobarde se dedica de tanto en tanto a dejar comentarios insultantes con el link de este blog. Si los has recibido, envíalos a: mail-abuse@google.com, o denúncialos en gmail como suplantación de identidad.

AMOR Y LIBERTAD – Santiago Tena

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Tengo una alondra presa en la laringe, y en el pecho una esfinge que convierte las lágrimas en hielo. Tengo un poema a medias que promete, y un sable, y un caballo de juguete, y el peso abrumador de unas meninges con cada día un poco más de pelo. Y una causa perdida, y ningún rumbo, y días en que por poco me hundo y noches en que casi toco el cielo. Y un piquito de oro furibundo que va de lo vulgar a lo profundo, jodiendo a los zoquetes que no entienden que por un mundo en que todo se vende yo vaya regalando caramelos.

NOVEDADES INCREÍBLES – Daniel Orviz

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Aviso a mi familia y psiquiatra: estoy jodido pero no más que de costumbre. Aviso a los filólogos: ustedes entran en un campo de minas ortográfico bajo su entera responsabilidad. Dedicatoria: no suelo dedicar nada pero como excepción ahí va: este blog se lo dedico fundamentalmente a los compañeros de trabajo que me hicieron descubrir la poesía como instrumento de su salvación y de la mía. A ellos y a la institución que los encubre.

BENYREMA

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Territorio patafísico-onírico de la existencia. Artes visuales, poesía y ensayos tragicómicos para la detonación del fenómeno revelatorio y la exploración sistemática de las excepciones.

LA ZONA IRREDENTA – Adrián Dorado

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Cuando me doy cuenta de que no tengo tiempo para mí, lo mejor será gastar ese tiempo en contarlo a la gente. Tan poco tiempo y me conceden el primer premio ex-aequo a la creación literaria de la Comunidad de Madrid. Llego a tener tiempo...

SATURADA – Leire Olmeda

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Vivo con tres gatos, trato de ser vegana lo mejor que me sale y de a poco ir deshaciéndome de todas mis contradicciones para vivir hoy como quisiéramos vivir mañana...

DIARIO DE LEONOR SILVESTRI

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Yo, mujer, soy capaz de hacer lo mismo que tú y encima con tacones – Silvia

PASEANDO POR TERRA 2 – Dianna

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Fabián Rivera, de oficios varios, desde barrendero, chamán, niñero, pseudopoeta y últimadamente corrector de estilo y defensor de los derechos de los oficinistas, ha unido esfuerzos con Fernando Trejo, conocido y proclamado Enfant Terrible de la República de las Letras Chiapanecas, que cuenta afanoso entre sus trabajos y días, para llevar a Uds., grandes y verdaderos amigos de lo auténtico, este breve anaquel de poesía y demás oficios literarios, porque sólo ello nos une verdaderamente, y no tiene fronteras.

POÉTICA ARBITRARIA
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Hoy, miércoles, a las 19:30, en el Centro Paco Rabal, homenaje del grupo POEKAS a Gabriel Celaya

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Gabriel Celaya ha vuelto y os está mirando, POEKAS, Gabriel y Amparitxu renacen con vosotros, Alberto Yago a la pizarra, Verónica Gil a la tiza, Martín Lozano al lápiz, Cristina Santa-Ana a examen, Maribel Alonso al micrófono, Rosa Casquero al atril, Ogsmande Lescayllers la tesis, Miguel Pastrana cartabón, Elena Moratalla la tijera, José Antonio Sánchez sobresaliente, Ernesto López la voz, Maribel Campos el ojo, Manuel Prol al estrado, Juliana Muñoz la lección, Sebastián Galán la lectura, Theo Acedo la sabiduría...

Hoy. A las 19:30. Centro Cultural Paco Rabal. Felipe de Diego, 11. Recital del grupo vallecano POEKAS. Homenaje a Gabriel Celaya.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos (G.C).
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Cinco poemas de POESÍA CAPITAL (Sial)

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Soy la perra más perra
que jamás nadie haya abandonado
MIRIAM REYES

Que te sorprenda ahora
la dócil impudicia de mi mano,
la domesticidad con que maquillo
mi gesto más sumiso y callejero.
¿Acaso lo ignorabas?
Tengo algo de perra
el día que me basta con tus sobras.

ANA DELGADO CORTÉS

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ANSIEDAD

Rechazado por todos
amanecí,
como un perro en jaula viva
encerrado entre sus propias fauces.

ALFONSO LÓPEZ HERNANDO

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HIERROS INVISIBLES

Hoy lo dicen, otra vez,
los periódicos:
miles de millones de sufrientes.
Pero estás
tan divertida
esta mañana.

MIGUEL MERINO

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MAR ADENTRO

Esta vez Ulises
cede al reclamo de las sirenas
y se hunde mar adentro
y es la locura un fruto exquisito,
...........................................tánatos mágico,
nuestra escapada.

ESTHER MUNTAÑOLA

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BAJO LOS HUESOS, LA PIEL, EL VELLO

La estrujas, la muerdes
la abrazas, la sudas
le hablas, la gritas
le susurras, la lloras,
la cubres de babas
la aplastas, la mientes
la hueles, la arañas, la golpeas
le plantas tu mejor yo
la rechazas, la desnudas
la ignoras, la compartes
la escondes, la contaminas
la azotas, la abrigas
la guardas, le cambias la ropa
la mulles, la suavizas
la olvidas
pero siempre

siempre amanece de nuevo
contigo

tu almohada.

LUCAS RODRÍGUEZ LUÍS

POESÍA CAPITAL (Antología), Sial/Contrapunto, Madrid, 2009, 294 págs., 23 euros.

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Treinta y siete

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Occidente

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En los ojos blancos de Occidente
hay leyes
y policías
y nuevos estrategas
para que los asesinatos no superen
las barreras establecidas,
para que el hombre
se contenga,
para que no se alegre
demasiado
porque el demasiado es el peligro:
el demasiado,
el enfermo,
el sordo,
el que odia
todos los nosotros.
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Treinta y seis

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Anecdotario de poetas a sorbos (1)

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En 1983, Bukowski se dirigió al actor Arnold Schwarzenegger y le espetó:

–¡Eres una mierdecilla! Tú y tu puñetero cigarro puro, ¿quién te crees que eres? Sólo porque haces esas peliculillas de mierda, no eres nada especial, cerote megalomaníaco...

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Sylvia Plath buscaba las excusas más insólitas para dejar plantados a los novios juveniles que ya no le gustaban. Una de ellas era decirles que tenía cáncer.

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Rilke fue educado por una madre beata y mojigata que le vistió con ropas de chica hasta los siete años.

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El padre de Lorca amenazó a su hijo con sacarlo de Madrid si no aprobaba la carrera de Derecho. Lorca la aprobó, pero no se presentó a ningún examen. Un profesor de la universidad, Agustín Vinuales, se quedó tan cautivado con sus facultades, que convenció al resto de profesores para darle la carrera gratis, sin estudiar una sola hoja, para que pudiera dedicarse enteramente a la literatura.

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Rodeada su casa por los monjes calzados, que lo acusaban de hereje, San Juan de la Cruz logró comerse varios documentos comprometedores antes de entregarse.

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Jaime Gil de Biedma murió de SIDA, como Severo Sarduy, como Hezy Leskly.

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Anne Sexton y Sylvia Plath fueron amigas y solían hablar entre risas de sus frecuentes tentativas de suicidio. Sexton nunca le perdonó a Plath que consiguiera suicidarse antes que ella.

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Miguel Hernández se subía a escribir a las higueras del patio de la casa del escultor Víctor González Gil, con el que vivía en Madrid. Cuando Neruda le preguntó qué empleo quería para poder mantenerse en la capital, Hernández le respondió:

–¿No habría un rebaño de cabras por aquí cerca de Madrid?

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Huidobro era un mentiroso compulsivo. Es famoso el secuestro a manos de soldados ingleses que se inventó. Aquello, que ocurrió en el París de 1919, apareció en todos los periódicos hasta que la policía parisina demostró su falsedad. Ya anciano, mostraba a todo el mundo un teléfono oxidado y decía:

–Yo personalmente se lo arrebaté a Hitler. Era el teléfono favorito del Führer.

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La tacañería de Unamuno era proverbial. Cuenta González Ruano que, con ocasión de una entrevista en Salamanca, hubo de abonar una tras otra todas las consumiciones. Sólo al final, al disponerse a pagar los dos últimos cafés, Unamuno pegó grandes voces:

–¡No, no! ¡De ninguna manera! Paguemos cada uno el nuestro.

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Todas estas y otras muchas anécdotas de poetas, más desarrolladas y con el libro o dirección de la red exactos donde han sido encontradas, se pueden leer en el blog Anecdotario de poetas (pinchar AQUÍ).
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Hoy, lunes, a las 20:00, en El Bandido Doblemente Armado, nueva presentación de la antología POESÍA CAPITAL (Sial)

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Los barcos avanzan hacia Madrid con las cuadernas heridas de versos, los ancianos se desvelan y salen a atrapar las trufas de la noche, la capital luce en lo alto como una bengala roja: aquí está pasando algo, aquí está llegando la poesía de siempre, la poesía que no es clásica ni moderna sino que es de siempre, la poesía que no dice ni explica ni sugiere sino que es un siempre, siempre, siempre.

Vayamos a escuchar a los poetas de siempre. A los poetas jóvenes de siempre.

Hoy. 20:00. El Bandido Doblemente Armado. Apodaca, 3. Metro Tribunal. Nueva presentación de la antología Poesía Capital (Sial).

La poesía ha vuelto y yo no tengo la culpa.
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Arrasados

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Se soñaban feroces y bandidos
en un piso de nueve pájaros.
Como eran niños
la vida no les parecía poco
y jugaban a tigres
y alfanjes medievales.

Fue a los treinta años
cuando les ganó la tristeza.

Arrasados de nada,
comenzaron a pedir
la vuelta de un dios.
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Endecálogo neorrabioso para poetas bukowskianos

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Batania, mirada neorrabiosa, después de ver que el marcador luminoso de la Línea 1 señala que el próximo metro no llega en siete minutos, y preocupado porque la proliferación geométrica de los poetas bukowskianos amenaza con llevar la poesía hacia su última noche, saca un papel y, erigiéndose en praeceptor hispaniae, dice, expone, razona:

1. Que un poema con veinte tacos no tiene por qué ser mejor que uno de sólo diecinueve.

2. Que además de follar, el ser humano también practica otras actividades. Ejemplos: preparar zumo de naranja, regar los geranios, comprar el pan...

3. Que aparte de Rimbaud, Kerouac, Ginsberg y Bukowski, hay más libros en las estanterías. Ejemplos: Safo, Propercio, Shakespeare, Vallejo, Éluard, Pizarnik...

4. Que además de hijoputa, puta, comemierda y gilipollas, existen otros insultos (este punto me lo ha chivado Quevedo).

5. Que las chicas no son tan fáciles como parecen a simple vista.

6. Que tres polvos seguidos en una noche pueden ser posibles, cinco nos parecen una hazaña, siete una licencia poética y, todo lo que sigue a partir de ahí, NO NOS LO CREEMOS.

7. Que la falta de vocabulario no siempre es mejor que la abundancia de vocabulario.

8. Que la sal gorda no tiene por qué ser mejor que la sal fina.

9. Que si los versos que uno escribe se leen mejor cuando los pasas a prosa, no hay duda: son prosa.

10. Que no terminamos de entender qué pinta un tal Smith comprando tabaco en Lavapiés y un tal Remigio García comiéndose una macburger en Kansas.

11. Que no nos vale ser bukowskiano los martes por la noche y al día siguiente gerente perfecto de El Corte Inglés.


SE RUEGA A LOS POETAS QUE REPARTAN ESTE ENDECÁLOGO NEORRABIOSO EN LOS ATENEOS, CAFÉS, PELUQUERÍAS Y PARADAS DE AUTOBÚS, A FIN DE EVITAR QUE LA LIRA DE APOLO LANGUIDEZCA EN LOS ESTABLOS DE AUGÍAS.
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Últimos versos o citas que han abierto el Diario

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Me detengo a admirar la belleza de las palas mecánicas

los movimientos de las excavadoras me erizan de deseo

MIRIAM REYES

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Mi poquedad se relame
GIOVANNI COLLAZOS

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su caricia no dura un haiku para la tristeza
ESTEBAN ROMANO

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...Aunque llega un momento que lo confunde todo:
ves pasado y futuro como un mismo relámpago
(atrapado en tu juego, te poseen las palabras)
PILAR GIL SOLER

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PENA: Femenino de pene. Hembra del pene. Nostalgia por el pene.
JULIO SANTIAGO

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Los pelos que tú tienes en la barba
son los que yo no tengo en la lengua
BELÉN REYES

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Mi corazón me ha prometido no volver al supermercado
MARIAN RAMÉNTOL

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Es la cobardía la mayor de mis herencias
FABIÁN RIVERA

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Cada día es un salto de bicho feo que ha perdido la manada
ESTELLE TALAVERA BAUDET

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Un loco que se cree Batania

u.
Cada vez que mi verso
se pone en los tacos de salida
siento una muchedumbre
de piedras en la cabeza, siento a mis
bisabuelos y abuelos
muertos y analfabetos
mirando por encima de los hombros,
siento a mi padre, que aprendió a golpes
la lengua castellana, siento a más
de cien generaciones campesinas
que me examinan,
que me observan
con la mirada dura de tanta hambre,
de tantos siglos mudos que esperaron
para que uno de sus hijos
tomara la palabra,
la palabra increíble, la palabra.

Por eso pido excusas
a todos los poetas,
pero no quiero escribir
como se hace ahora,
como si la palabra no sirviera.

No quiero escribir entre líneas
sino escribir las líneas solamente.

No quiero perseguir a la belleza
sino hallar palabras
que se dejen poner detonador.

No quiero sugerir
sino morder con rabia,
con la rabia insaciada del que sufre
lo tarde que llegó su primera vez.

Decir por qué murió la libertad.
Por qué suicidaron la justicia.
Escribir
como si el poema
fuera aún importante,
y portarme yo mismo como un loco
que se cree Batania.
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Umbral, tío, tron

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Adjunto a continuación el artículo que me publicaron en el diario digital El Plural a la muerte de mi admirado Francisco Umbral y algunas de las respuestas que enviaron los lectores, que no entendieron (o fui yo el que no supe hacerme entender) que se trataba de un homenaje. De las respuestas escojo las negativas, que son las únicas que os gusta leer.


Umbral, tío, tron
Alberto Basterrechea (Batania)
El Plural, 29 de agosto de 2007


Primero fue franquista, después rojo y al final acólito del Partido Popular. Pasó de pedir prólogos a Dionisio Ridruejo a recibir en su dacha al subcomandante Marcos; del trato efusivo con Vázquez Montalbán y Saramago a recoger medallas de Esperanza Aguirre. Ha muerto Francisco Pérez Martínez. Ha muerto Umbral.

Tenía 75 años y no 72, como leerán en los diarios: hasta en eso mintió. También les dirán que escribió 126 libros, pero tampoco es cierto: yo me los he leído y atestiguo que lo que verdaderamente hizo fue escribir el mismo libro 126 veces.

Sus novelas eran desordenadas, sin apenas estructura; sus ensayos no tenían hueso, se perdían en la anécdota; por otra parte, toda su obra está atravesada por un sexo oscuro y machista, por una crueldad innecesaria, por un narcisismo y egomanía insuperables.

Hizo estragos en los lectores más impresionables. Algunos abandonamos a todos nuestros ídolos literarios y nos hicimos monoteístas sólo por él. Sus sectarios nos citábamos en los cafés para poner a parir su último libro. Cuando sacaba el siguiente lo volvíamos a comprar y lo volvíamos a poner a parir. Así llevábamos décadas, y qué felices éramos desde que contrajimos su enfermedad.

Lo de morirse en agosto era algo que se sabía. Se ha muerto en este mes sólo por joder. No creo que vaya al cielo, porque allí no quería ir, y tampoco creo que vaya al infierno, porque supongo que después de Cela ya no quedará sitio. Peor es lo nuestro: ¿quién nos salva a nosotros?

¿Vamos a conformarnos con toda esta patulea de escritores honrados, guapos, buenos padres de familia y tan estupendos que no hace falta ni leerlos? ¿Vamos a quedarnos con esta banda de mazorrales que no saben poner bien un solo adjetivo? ¿Vamos a soportar el reinado de los galdobarojianos y los angloaburridos?

Nos metiste el vicio y ahora nos dejas, cabrón. Qué nos has hecho, qué nos has hecho, con todo lo que te hemos querido, tío, tron.

Adiós, Umbral. Saluda a Quevedo de mi parte. Eras el mejor y punto.




RESPUESTAS:
(Se respetan las faltas de ortografía de mis antagonis-tas)

jcbecerra29/08/2007 18:22 Se puede ser un sectarioa paniaguado; pero ser un cabrón desconocido y envidioso, que ya quisiera él escribir 126 veces una página de umbral. ¿alguien ha mirado este artículo antes de publicarlo?¿fuiste a chuparle el culo un día y no te dejo?

Terminator29/08/2007 18:42 Menudo hijo puta el junta letras que ha perpetrado el articulo. Mira chavalin con apellido de terrorista, ni tu, ni la bazofia que lee este panfleto financiado por el mas rancio naZionalismo catalufo pasareis nunca de ser unos infelices mileuristas. Me estoy imaginando a Cela y su compadre Umbral descojonandose desde el mas allá de todos vosotros. Mientras ellos siempre hicieron lo que les salio de los cojones y vivieron de puta madre vosotros siempre sereis unos desdichados meapilas que ladran su rencor por las esquinas, ja, ja, ja Anda majete cuanto te ha pagado el falangista Spopena? 20€, ja, ja, ja ya tienes para el bono-metro, ja, ja, ja saluda a tu madre de mis partes.

hamlet29/08/2007 01:56 Qué poco respeto por un fallecido. Ni en Gara se leen este tipo de artículos.

Lord---Goth29/08/2007 09:14 Yo creo que cuantos más insultos reciba este analfabeto con ínfulas de crítico literario más le pagará Daspena. Así que lo mejor es decirle: "Muy bien Albertito, la "m" con la "a", "ma". Y "me cago en tu puta ma" con la "ma". . .

alija29/08/2007 22:17 ¡eres un miserable!

pelicano29/08/2007 08:36 Becario Basterrechea: Umbral fue rojo en el franquismo y fue de derechas con el PRI$O€. A ver si el que mientes eres tú, majete. Umbral siempre fue contra corriente, algo que OTROS no hacéis, sino que sois unos lameculos del poder zapateril, que os paga muy bien a través de Sopena.

alter-nativo29/08/2007 10:11 Yo he leido los posts por curiosidad y estoy flipando, francamente, ¿falta de respeto? por favor el que escribe el artículo expresa su admiración hacia el escritor con ironia ¿ustedes saben lo que es la ironia? ya veo que no. Por cierto Pelicano ir a contracorriente no es lamerle el culo a la derecha ya que nos ponemos. Lord Goth, tu eres gilipollas ¿verdad? tu no sabes lo que es la ironia y este mensaje está lleno de ironia como la del escritor. Excelente artículo, yo pienso lo mismo nos ha hecho una putada el cabrón este de genio y figura muriendose, ¡que nos has hecho! Con la mediocridad existente, la mediocridad de gente que ni si quiera sabe lo que es la ironia y se atreven a decir analfabetos a los demás, la ignorancia no sabe callar.

Lord---Goth29/08/2007 10:05 Albertito, ¿quién cojones eres tú para juzgar a un escritor si no sabes ni escribir, majadero? La osadía de estos mamarrachos sociatas ya roza la locura. Albertito, tú no podrías juzgar ni la forma de escribir de mi sobrino, y no contento con eso, te ordena tu amo Daspena insultar a un gran columnista y escritor muerto, y así obedeces como perrito salchicha que eres. Analfabeto Alberto, payaso.

arturos29/08/2007 07:48 dice el becario: " así llevabamos decadas". . . . . joder con el Basterrechea lectura prenatal. . . vaya capullon el becario.

teetetes29/08/2007 02:58 Ya andamos con las "genialidades" de los becarios. Sr Baster. . . crezca intelectualmenre todos nos veneficiariamos de ello. Y No hace falta leer 126 libros, centrese en 100 muy bien elegidos.
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ANTES DE QUE VENGAS A ENTREGARME LA MEDIDA DE TODA MI SINTAXIS - Marian Raméntol

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Las tumbas sufren de anemia, ya no tienen fuerzas
para seguir llamándole la atención al silencio.
La circulación sanguínea de las estatuas
sabe que la afonía
es una señorita malcriada que se pinta las uñas
con la complicidad de la sombra de su pupitre,
y cuando nadie la ve,
baila el tango con el anonimato de los mártires.

Preferirían abrirse o ser una condecoración
sobre el pecho del mar,
pero están desnudas de gaviotas,
de perfume espumoso.
La pareja de hecho que forman la prisa y el desconcierto
se ha olvidado de los pasos de baile,
y de que los deltas ya no son más que el espejismo
de un sol viejo escupiendo en las esquinas.

Por eso,
antes de que vengas a entregarme la medida
de toda mi sintaxis,
de que seas tú quien ponga la adecuada puntuación
a la orografía de mis versos,
yo, personalmente, rendiré tributo
entre gladiolos y vergüenzas,
-más de los unos que de las otras-
para que cuando el barro me saboree a lengüetazos,
pueda hincarte al menos ese átomo de savia
que se me quedó afuera, intacto.

¿Por qué se empeñarán los crisantemos
en afirmar la ternura del beso
cuando el resto del mundo
será poblado por otros que áun no tienen olor?


MARIAN RAMÉNTOL, Hay un área de descanso, un poco más abajo de mi vientre, Ediciones Atenas, Barcelona, 2006, págs. 57 y 58. Escribe el blog Marian Ramentol. Una entrevista suya se puede leer AQUÍ.
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Treinta y cinco

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El súper del barrio

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Siempre compro en el súper
más barato del barrio
y ayer me encontré
al primer empleado blanco.

Cuando pedí hablar con el gerente
y me hicieron subir a un despacho.
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Manifestación de rechazo a las últimas declaraciones neorrabiosas

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Treinta y cuatro

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Siglo XXI

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Siglo XXI,
tus caballos se mueren
por falta de viento.

Tus caballos se miran
sus propios ojos,
tus caballos se muerden
sus propios belfos,
se arrastran a ciegas
sin más jinete
que un tiempo sin héroes
ni sueños locos.

Siglo XXI,
tus caballos se mueren
por falta de viento.
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Treinta y tres

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Hoy, miércoles, a las 19:00, en Doña Antonia (Huertas, 4), recital de Estelle Talavera Baudet y Óscar Aguado

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Si tengo el ojo que mi padre perdió, si tengo la boca que mi abuelo dejó caer, como una paloma muerta, si conservo el oído que falta a los bajotierras, si vivo en Madrid y no en Belmopán ni Estocolmo... ¿no debería llenar de luces mis ojos, de voces mi oído, aquí en Madrid, ahora que puedo?

Estoy decidido. Esta tarde acudiré al recital de Estelle Talavera Baudet y Óscar Aguado. Para llenar mis ojos. Para llenar mi oído. Porque vivo en Madrid.

Hoy. 19:00. En Doña Antonia. Calle Huertas, 4. Nuevo ciclo de poesía. Estelle Talavera Baudet y Óscar Aguado.

Siempre seré un segundo más joven que ellos.
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El reloj

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En este mismo instante,
tu reloj de pulsera
barniza el nogal
de tu propio ataúd.
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Treinta y dos

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Los tres hombres que lograron matar a Batania

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UNO El fisioterapeuta me prohibió las mujeres para evitar recaídas en mi alopecia, pero no pude sustraerme a sus tacones de labios ni sus pupilas de aguja: aquel escote sin caimanes me hirió en todos los almendros. En la primera cita, sin embargo, sus constantes alusiones a sí misma, su altanería al comer las cigalas, sus comentarios laudatorios al fútbol de Leo Messi y, finalmente, su odio visceral a los vascos, los pederastas y los novelistas, me hicieron comprenderlo todo: aquella mujer era Batania. Sin decir palabra, le clavé el tenedor en los ojos y le asesté un golpe certero en el centro del yo. Al día siguiente, las portadas de los diarios me sacaban con una manzana en la boca mientras el alcalde me entregaba las llaves de la ciudad. Las entrevistas se suceden desde entonces, los butaneros me piden autógrafos por la calle y las abuelas me regalan triciclos. Mi vida se ha vuelto un elefante: a veces me arrepiento de haber matado a Batania.

DOS En un sólo día perdí el autobús por seis grados en la escala Ritcher y mi novia se puso lentillas de chocolate. Aquello era una señal, por lo que me uní a Batania y me hice neorrabioso. Al principio todo fue bien, pero a medida que triunfábamos sobre los poetas cursilíneos, Batania comenzó a dar muestras de megalomanía: cerró los comentarios de su blog, se puso un despacho particular tirado por tres corceles blancos y comenzó a acudir a los recitales con un limón en la mano. Una tarde, cuando el reloj olía a palomas de plástico, me hizo un aparte y me confió su gran proyecto: refundar la Tierra y llamarla Batania. ¡A tal punto aquel hombre bueno se había vuelto un ebrio de sí mismo! Horrorizado ante la propuesta, lo delaté ante sus discípulos, pero ninguno me escuchó: llenos de reticencias, me acusaron de envidioso y de vestirme de ciclista por las noches. A partir de ahí, la historia es triste: el día del asesinato, a pesar de todos mis cálculos, mi magnum 23 se encasquilló en el momento más inadecuado; para matarlo hube de recitarle a la cara tres poemas de Gamoneda. Aquel error tuvo consecuencias funestas para mí: aunque el asesinato de un poeta sólo se penaba con dos años de cárcel, uno menos que por matar a una vaca, el juez me impuso otros treinta por la agravante cruel de Gamoneda. A la hora en que escribo esto, la obra de Batania es materia de examen en todas las universidades panhispánicas, los homenajes se suceden y su estatua en bronce preside la Biblioteca Central Hispánica. ¡La muerte lo convirtió en un mito! ¡Triunfaron los manejos de aquella rata! Han pasado veinte años y mi celda está cubierta de gafas: ni los tucanes ni los murciélagos me dejan conciliar el sueño.

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TRES Soy un hombre de costumbres frugales; ni los lápices de colores ni las caderas de los coches metalizados me hacen perder la cabeza. Por qué el presidente me encomendó la tarea de limpiar la nación de Batanias, eso nunca lo he sabido. Comencé por hacer un catálogo: el Batania de las siete y cinco de la tarde y el Batania de las siete y seis fueron los primeros. Más tarde agregué el Batania que se asombra de los buzones y las veintisiete gradaciones que van del Batania que ama a Iratxe al que la odia. Al octavo mes di por concluida la colecta: el número de Batanias alcanzaba la cifra de 76.563. A partir de ahí procedí con astucia: publiqué un anuncio en los diarios para elegir al peor poeta del mundo en el estadio Bernabéu; entendí que sólo una llamada así lograría unir a vanidades tan retorcidas. No me equivoqué. El día fijado, todos los Batanias panhispánicos fueron compareciendo en el Bernabéu. El ejército estaba avisado; a la sola mención de la palabra patinete, dispararía contra la multitud neorrabiosa. Sin embargo, un minuto antes de que pronunciara la orden, sucedió un imprevisto: los miles de Batanias congregados comenzaron a matarse los unos a los otros. ¡Todos se tenían por el único Batania! ¡Cada Batania odiaba de forma feroz a los demás Batanias! En una hora se habían exterminado sin que hubiéramos de gastar un solo tiro. De lo que sigue no me gusta hablar: ya he dicho que soy hombre de costumbres frugales. No diré una palabra de las condecoraciones, las ensaladas de frambuesa ni los monopolys con los que nos recompensaron. Sí me gustaría agradecer al equipo olímpico de rugby y sus gatos de triple maullido su labor desinteresada en los trabajos de catalogación: sin ellos esta hazaña no hubiera sido posible.

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Preguntas

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¿A quién rezan los búhos poco antes de morir?
¿Por qué las buganvillas parecen montacargas?
¿Tiene hijos el viento? ¿Dónde? ¿Cómo se llaman?
¿Cuántas heridas bastan en asuntos de amor?
¿Una sola? ¿Más de tres? ¿Veinte? ¿No existe límite?
¿Es la filosofía una versión honrada
de la poesía? ¿Es la poesía un club
selecto de ajedrez? ¿Es sólo poesía?
¿Por qué las madrugadas me saben a fúnebre?
¿Quién escribió la Ilíada? ¿Homero? ¿No es Homero
el nombre que le damos a nuestras ignorancias?
¿No es Homero el nombre que asigno a mis silencios?
Por otra parte, ¿qué es una pregunta sola?
¿Es bueno formular preguntas y callarse?
¿La respuesta es un perro que muerde al poeta?
¿La respuesta es el tifus, la muerte, el peligro?
¿Cuántas preguntas sobran para ti, lector fugaz,
en este nuevo intento baldío de poema?
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Treinta y una

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Vosotros

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Rumanos tunecinos fluminenses
limeños parralenses chiricanos
malienses marfileños guineanos
quiteños trujillanos sonorenses
vosotros
sois
el
mar
de
Madrid.
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Treinta

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Chávez

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Venezuela productions,
Napoleón el pequeño,
ladrador gominola,
insurgencia confeti,
charlatán calderilla,
rebelde de mañana,
dictador por la tarde,
de Castro tu maldad
y no la inteligencia,
culebra logorreica,
no macules al pueblo,
no toques esas letras,
orador de persiana,
mosquito medianero,
zumbido de petróleo,
vengador saltimbanqui,
ayer brindé por ti
y hoy brindo en tu contra:
la revolución sea
la hora de tu caída.
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Los zapatos de tacón (cuento)

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Aquí en Madrid me lo callo, porque decirlo no es muy levantado para una mujer, pero no era otro mi sueño, allacita en Morazán, que comprarme unos zapatos de tacón de aguja. ¿Me creerá vos si le digo que caminaba como totoreca los treinta kilómetros hasta la capital, sufriendo guardias de horas, sólo por revolver en las papeleras de los millonarios? Todo eso hacía y algotras que no cuento por conseguir un número de Elle o Cosmopolitan. ¡Si me viera, después de quitar peladuras de tecomate y restos de tamales, recortando con tijeras de cardar ovejas las últimas tendencias de Milán y París! Las amigas se reían de mis ínfulas y me llamaban Marcela Preaporté; a mí me daba igual, pero me encachimbaba reconocer que tenían razón. Bien mirado, ¿en qué cabeza entraba que pudiera comprarse los zapatos de la Keit Mos una pobre guanaca como yo, que no untaba más salsa que la del hambre?

Por eso, despuesito de llegar a Madrid, al conseguir el primer trabajo en Goya, me faltaban dedos en la mano para contar los días hasta la primera nómina. No me importó que los jefes me hablaran golpeado, ni que algún hijueputa me pellizcara en el culo, ni que todos me mirasen raro cuando el conserje echó en falta su cartera (apareció más tarde, se la había dejado en casa, qué gracia), ni que a la mínima queja el de la eteté me recordara el pequeño fleco que faltaba para legalizar mis papeles: nomás recibir la nómina, decidí comprarme los zapatos de mis sueños. Y no era cualquier sueldo, no, que eran setecientos euros, ¡setecientos euros por trescientas horas de nada, que en Morazán eso no se levanta un teniente!

Con esta sola idea en la cabeza, vestida con la ropa que me daba mejor fachenta, agarré mi bolso y me planté toda fufurufa en la primera zapatería de la calle Serrano. Como su puerta no se abría, hube de llamar a un timbre, teniendo aquel día primera noticia de tiendas con timbre. Pero nomasito cruzar, ¿qué le diré? ¡Púchica! ¡Pues no me sale a recibir un jovenzón con unos dientes que ni en Jolibú! Era un morenote con dientes y tantos dientes, no es un exagere, y con un tono de voz tan chévere, como de zumo de papaya, que, casi sin darme cuenta, sentí un fuerte temblorcito aquí dentro del corazón.

A partir de ahí me falla la memoria: no recuerdo cómo supo que me llamaba Marcela, ni quién le dijo que era de Morazán. Sin tiempo a pedirle ningún zapato, él me los fue sacando, y no permitió que yo hiciera nada, no: con sus propias manos me los calzaba, mientras me seguía hablando dulcito y enseñaba dientes, muchos dientes. Sí sé que, tras envolverme aquel rojo con tacón de once centímetros, me pidió la dirección y mi fecha de cumpleaños. ¿Vos se lo puede creer? ¡Mi cumpleaños! Salí de la tienda bola de alegría, con los ojos como dos estrellas pispileantes, y no me importó haberme gastado sesenta euros más de los que imaginé, porque estaba enamorada, ¿sabé?, enamorada, y sólo faltaban tres meses para mi cumpleaños...

Pasé ese tiempo entre hojas de calendario. Me latía muy dentro que esta vez era un amor para toda la vida. Cuando llegó el día, me notaba como puma detrás de la presa. Abrí el buzón. Allí estaba la carta. Esto decía:

MUY ESTIMADA SRTA. MARCELA SÁNCHEZ MONTERROSA:

Calzados Xarmant se complace en felicitarle su onomástica y le adjunta el catálogo de la nueva colección

Sentí como una patada de mula en la trompa, como si un veneno me fuera cayendo en picada hacia la tripa y luego se levantara hacia la cabeza. De un pestañazo lo comprendí todo: aquel tono, aquel lambisconeo, aquellos miles de dientes. ¡Comedia, purita comedia! ¡Cabro, hijueputa, cerote! Me vino una lloradera tal que tiré la carta al fuego. Mientras veía arder las palabras, me juré entre hipos que a partir de entonces andaría con el ojo bien pelado, que no iba a consentir nuevas bandidencias.

Esto me sucedió hace cinco años. Como no hay caldo que no se enfríe, y en este tiempo no me he encontrado otro coyote del mismo cerro, hoy vivo toda tranquilona, aunque cada vez que me acuerdo de aquello me viene como una reventazón en el alma. De todo se aprende, y ahora soy una experta distinguiendo entre la gente que habla con el corazón y la que solamente lo hace del diente al labio. Eso sí: desde entonces a este sol, nunca he ido a tiendas preaporté. Lo que necesito lo compro en los chinos, feliz de la vida, aunque he de reconocer que, hace tres semanas, casi pierdo los nervios:

–¿De cuántos centímetros quiere el tacón? –me preguntó el chino.
–¡Púchica! –le grité–. ¡Nada de tacón! ¡Zapato plano! ¡Zapato plano!
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Veintinueve

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Mi gacela bolígrafa

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Yo no visto azul reglamentario:
soy una barbacoa de canciones.
He venido a Madrid y a Madrid
la he llamado Iratxe, a España Iratxe,
y sólo a Iratxe dudo qué llamarla,
injusta o caraviento, perinoche de arroz,
cleopatr(i)a, cuchara, demasiada.

En sólo cuatro años he inventado
seis formas de mentir y tres de ser sincero.
Pero tengo enemigos.
No es la honradez ni el talento:
¡Envidian mi culebra,
el hambre que les falta,
mi gacela bolígrafa, mi rabia!

Anuncio un nuevo énfasis,
un nido de alejandros.
¡Me río de la risa!
¡Me destuerzo de cisne!
¡Me disfrazo de trébol, de bisonte,
me alegro de fracaso!

Deseo sobre todo que me lean los muertos.
Algunos ya lo hacen.
Los muertos y los grillos, los limones,
las moras, las lechugas batavia.
¡Ay de quien no me lea!
¡Que te doy, que te pincho, que te atrapo!

Soy un túnel. Un avión.
¡Me quiero morir esta tarde!
Mi existencia es un fallo tan notorio
que amotina de espanto a los pájaros.

Pero no moriré
porque soy el único,
soy el último padre que me queda.
Y aunque quisiera ser
un mimo de bataclán,
un tragasables persa, un flautista,
cada vez que me escribo sólo puedo
poemas rebeldía.
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Últimos versos o citas que han abierto el Diario

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Aprenderá el olvido a desatarse
igual que las palabras en la tumba de un libro.
LUIS OROZ

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el jarrón más alegre saltó al vacío
y los añicos tardaron tiempo
en comprenderse los unos a los otros
ISABEL GARCÍA MELLADO

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el sol una mentira de luz
AURORA PINTADO

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Quédate en silencio hasta sentir el crecimiento de tus ramas.
ÁLVARO ITZAMÁ DR

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La cantina del tiempo abrió para nosotros, los bellos buscadores del amanecer
JUAN ANTONIO MARÍN

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El que escribe lo hace sobre una tormenta
BILLY MACGREGOR

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jop dice,
también dice:
"podrás sacar a un hombre de la guerra
pero no podrás sacar la guerra de un hombre"
DÉBORAH VUKUSIC

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Sé que estamos hechos del primer despertar
ARTURO MARTÍNEZ

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No se puede utilizar el mismo término si a uno le dan una patada en los güevos o si va a un hospital y le miran el escroto.
DAVID GONZÁLEZ
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¿Cuál es la función principal de la poesía?

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"¿Cuál es la función principal de la poesía?". Ésta es la pregunta que se plantea en la encuesta de la estupenda página de Viktor Gómez "Valentinos" (ver AQUÍ). Para responder se puede elegir entre más de una decena de opciones. Los resultados porcentuales hasta ahora son los siguientes:

25% - Goce estético
22% - Revelación
20% - Resistencia
18% - Comunicar
16% - Visión del mundo
11% - Ninguna de las expuestas
11% - Preguntar
11% - Socio-Política
11% - Terapéutica
11% - Ética
9% - Arte por el arte
7% - Medrar el autor
5% - Dialógica
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ARTE POÉTICA - Batania

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Tomar un lindo gato
y vaciar las cuencas
de sus ojos de gato
hasta que rabie,
hasta que aúlle,
tomar un lindo gato
y retorcerlo
y rebanarlo
y desollarlo
hasta que sólo quede
un olvido de gato
una cola de gato
un silencio de gato
una misa de gato
un gato en mercedes
un gato en sandalias
un gato en agosto
un gato en vinilo
un gato a la plancha.
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Veintiocho

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Me hago "socio" de 67 blogs

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–Permítale decirle, señor Collazos, en calidad de socio número 45 de El plebeyo, que su poema...

Así o con algo menos tontería pienso dirigirme en muchos blogs, ahora que me voy recuperando de las últimas enfermedades y me siento con fuerzas para volver a contestar indiscriminadamente. En esa línea, me he hecho seguidor de las sesenta y siete bitácoras que admiten seguidores en mi sección OTROS BLOGS. No es que me haya caído del caballo y crea ahora en esta herramienta, sino que paso por un momento de asombrosa transigencia y he pensado que, si existen poenautas que opinan que ese intrumento les parece interesante, a mí no me cuesta nada corresponderles. Seguiré leyendo a los poenautas que no la han aplicado y animándoles para que no lo hagan de la manera que mejor se hace, esto es: dando ejemplo y no colocándola nunca en mis blogs.

De las varias razones que suelo aducir contra la herramienta de los seguidores, una de ellas es su galopante uniformidad. Al concepto seguidor prefiero el concepto socio, por cuanto que a un socio siempre se le asigna un carnet y un número, y ese número, por frío que sea, preserva su individualidad. Esta noche, mientras me iba matriculando en cada bitácora, y dentro de mi bufonería vocacional, he estado apuntando el número que iba ocupando en cada una de ellas: ese número será mi número de socio, el salvoconducto que protegerá mi deseo irritante de singularidad.

Por supuesto, me he sentido mucho más importante al hacerme socio de los blogs que están en la parte baja de la lista que en las multinacionales de arriba. Y es que, como te iba diciendo, Alejandra, como socio número 11 de Mariposas al vuelo, tu poema...



351 Amor y libertad – SANTIAGO TENA
131 Asamblea de palabras – FRANCISCO CENAMOR
85 Poesía Infantil I Juvenil
78 Mis escritos... poemario – ELISA ALCÁNTAR
73 Lirik – MIROSLAV B. DUSANIC
61 1 Balcón con sol – ELISA BERNA MARTÍNEZ
60 Perdóname, pero te amo – DAVID GONZÁLEZ
54 Caminante de noche – MATILDE SELVA
52 El sabor de las cerezas – ANNABEL M. Z
45 El plebeyo – GIOVANNI COLLAZOS
45 El país de las letras – CARMEN MARQUES
39 República de tinta – ROSALIE
38 Historiadero – BILLY MACGREGOR
38 FAG
36 Poesía Víctor – VÍCTOR VERGARA
34 Noticias para dios – JULIO ROMERO PRADO
30 Platos rotos – ELIA MAQUEDA
28 SILBERIA
27 Habitáculos – TINO LOBATO
26 Sólo la mar – OCTAVIO
26 Creatura
25 LÁZARO SUÁREZ
19 En el andén – ESTEL JULIÁ
19 Andadas descalza – MARÍA DESCALZA
17 Sin escrúpulos innecesarios – BLETISA
17 Como las flores bajo la nieve – LIDIA BAO
16 Mundo inconoclasta – SOFÍA CASTAÑÓN
16 Infinitos corpúsculos – REBEKA YANKE
16 El alma disponible – ANA PÉREZ CAÑAMARES
16 Ciudad Feroz – GIOVANNI COLLAZOS
15 OGSMANDE LESCAYLLERS
14 Poesía del instinto – LUIS OROZ
14 Ni un día sin poesía – EL PROFE
14 Mi vida en la penumbra – VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ
14 MAYTE SÁNCHEZ SEMPERE
14 El mundo incompleto – IRENE GRUSS
13 PoeKas
13 DIONI BLASCO
12 El verso delator – CONSTANZA A. COFRÉ
11 Poemas de Marina Centeno – MARINA CENTENO
11 Pantera Rosa con Nube
11 Mariposas al vuelo – ALEJANDRA GOERNE
10 Mundo Sentidos – PAULA VARELA
10 Mar de la tranquilidad – ANA CLAVERO
10 Capítulo 93 – CHEMA
9 Saturada – LEIRE OLMEDA
8 Ruido por todas partes – ÁLVARO GUIJARRO GARCÍA
8 Editor en vilo – BASILIO RODRÍGUEZ CAÑADA
8 La nave de los locos – ALFONSO QUETZALTENANGO
8 La camisa de 11 varas – GATA
8 La bota y la falda
8 Indark – SANDRA G. GARRIDO
7 Contradictoria-mente
6 SONIA SAN ROMÁN
6 La vida en un blog – JAVIER PÉREZ-AYALA
6 Gingerlemontea – MARTA NOVIEMBRE
6 El silencio – ERNESTO LÓPEZ VINADER
6 Eco negro – EDUARDO HIDALGO
4 Zirimiri de sueños – EVA
4 Marea – CHEMA BARREDO
4 Cabalgata de arena – ÁLVARO ITZAMÁ DR
2 Las cosicas del Sr. Curri – ANTONIO G. FERNÁNDEZ
2 Cuestión de días
2 Carminas – IAGO CANEK ZAPATA
1 El párpado en el fuego
1 Compartimentos (Container J/G//) – JAVIER GALARZA
1 Art-Bipolart
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